En Barcelona...

Cosecha londinense

2012-01-23T15:10:00.000+01:00

¡Por fin!

Confío en que la foto se vea lo suficientemente bien como para que podáis leer los títulos de las adquisiciones londinenses. Los libros Brontë de abajo son hallazgos de Manuel en Charing Cross y verdaderos libros de segunda mano: se los notan los años, tienen ese peculiar olor y, más importante aun, esa capa de polvillo acumulado que, por más que lo intentes (si es que lo intentas), no conseguirás quitar. Detrito de las manos por las que ha ido pasando más indeleble que cualquier inscripción en la primera página. Aunque, dicho sea de paso, las inscripciones suelen ser más agradables o, como mínimo, más entrañables.

El de justo encima de esos, Can Any Mother Help Me?, llevaba siglos en mi wishlist y, en el viaje a Inglaterra de marzo del año pasado, lo vi de oferta por dos libras pero lo dejé por ser de tapa dura y por verlo ya al final del viaje, cuando más se renuncia a las compras (por imposición del espacio disponible, más que nada). Desde entonces la decisión ha pesado en mi conciencia. Y por una vez y sin que sirva de precedente, cuando nueve meses después volvimos a pasar por aquella librería londinense, el libro y la oferta seguían esperándome. Imposible hacerme la loca esta vez.

Del resto poco que comentar: algunos de primera mano, otros de segunda mano. Otros difíciles de encontrar (los de Nancy Mitford nuevos editados por Capuchin Classics) que me compró Manuel de camino a un musical mientras yo zampaba galletas de Marks & Spencer y jugaba con Héctor en la habitación del hotel.

Y hablando de Héctor jugando... ¿le veis detrás de la torre de libros?

Peepo!

2012-01-17T09:37:00.000+01:00

(Una vez más: entrada programada. En cuanto pueda contestaré a los comentarios pendientes).

Alguien cumple hoy seis meses (¡medio año!) y ya tiene cuento favorito....

Las postales de Penguin cuidadosamente seleccionadas y enmarcadas siguen sin estar colgadas en la habitación de Héctor (más que nada porque un trozo de dicha habitación sigue en estado provisional), pero cuando las elegí me aseguré de incluir entre ellas una de la portada de un cuento llamado Peepo! que me parecía adorable.

En el viaje a Londres lo vi por todas partes y en todo tipo de formatos (cartón, blandito, con osito de regalo (este último demasiado tarde)) celebrando el 30 aniversario de su publicación; parece ser que es un libro clave entre los libros para niños ingleses. Y yo no sé si es sugestión o afinidad por tener los mismos años pero, sin saber por qué, a mí su contenido y sus ilustraciones me suenan mucho. Y me encantan.

Héctor se va aficionando a los libros (por no hablar de lo mucho que le gusta este vídeo tan chulo). Es un pequeño gran manojo de nervios que se mueve a la velocidad de la luz pero, si uno encuentra el momento adecuado (y a veces es más sencillo de lo que podría pensarse), es impresionante verlo mirar con detenimiento los dibujos, escuchar lo que se le va diciendo.

Y si se pasa el momento, el cuento siempre va bien como mordedor o tambor o incluso como arma arrojadiza.

Que no se diga que yo leo poco. Me sé Peepo! casi de memoria.

Here's a little baby.
One, two, three.Stands in his cot.What does he see?

Feliz 2012

2011-12-31T10:51:00.001+01:00

Entrada programada

No llegué a tiempo de felicitar la Navidad, no he podido hacer el típico resumen del año en libros y dejo esto programado para que no se me pase desearos a todos un estupendo año 2012.

Decir que hago propósito de retomar el blog es absurdo. Siempre estoy deseando escribir y lamentando la cantidad de cosas que inevitablemente se quedan en el tintero. Así que no propósito pero sí deseo, aunque en realidad con quien debería habalrlo muy seriamente sería con Héctor, que es el que boicotea el blog. ¿Pero cómo hablar seriamente con alguien que se parte de risa cuando le miras con cara de enfado? Difícil, más aun si a continuación hace un ruidito de esos suyos. Entonces ya caes en sus redes y no hay blog que valga.

Dentro de unos días celebrará, sin enterarse demasiado, sus primeros Reyes. Los pasaremos en Madrid y aunque Manuel se vuelva rápido, Héctor y yo nos quedaremos a pasar unos diítas más en Madrid, disfrutando de tres Rs: regalos, roscón y rebajas. Y a la vuelta a seguir abriendo regalos de Reyes, claro, que por esta casa pasarán mientras no estamos.

Así que no sólo os deseo uno feliz año sino también un fantástico día de Reyes.

Minicrónica londinense

2011-12-19T14:13:00.002+01:00

La tradición no escrita de este blog indica que a la vuelta de un viaje la primera entrada siempre incluye una foto de lo acaparado durante el viaje en sí. Pues bien, en ese sentido esta será una entrada transgresora porque aún no he tenido tiempo de inmortalizar tales adquisiciones, y son cuantiosas. Lo que me preocupa, y la razón de ser de esa foto inmediate a la vuelta, es que se vayan dispersando por aquí y por allá en este caos de vida que llevamos con Héctor. Pero intentaré agrupar las máximas posibles para mostrarlas aquí.

Las adquisiciones que no hubo - ya lo aviso - fueron adornos de Navidad. Tenía hasta previsto cuáles compraría seguro en Marks & Spencer. Pero nada, fuimos a Marks & Spencer, compré algo de ropa para Héctor, comimos cosas ricas, compramos cosas ricas y monas y... nos fuimos sin que los adornos se nos pasaran por la cabeza. Un despiste enorme y por supuesto aunque hasta entonces habíamos visto muchos sitios que vendían adornos que yo me había negado a mirar siquiera reservándome para Marks & Spencer a partir de ese despiste los adornos desaparecieron de la faz de la tierra.

Hablando de adornos, salvo por los escaparates de las tiendas y alguna que otra calle tristemente iluminada (Tottenham Court Road o cómo conseguir deprimir a los transeúntes con un puñado de bombillas), vimos pocas iluminaciones. La visita matutina a Marks & Spencer fue suficiente baño de masas con cochecito a cuestas, no quiero ni pensar cómo se pone aquello por la tarde. Estuvimos punto de ir a Hamleys pero al final la masa nos asustó y además Héctor es demasiado pequeño para enterarse de lo chula que es esa juguetería. Ya insistirá en visitarla en futuros viajes.

Por lo demás fue un viaje tranquilito. La primera tarde la pasamos, como no podía ser de otra forma, explorando Charing Cross. Y luego paseando de acá para allá. Con el cochecito daba cierta pereza meterse en las estrecheces del metro londinense (y de hecho después de volver he visto que Anna Quindlen cita a una horrorizada madre londinense diciendo más o menos lo mismo) así que lo hacíamos todo a pie. Esta vez, para estar un poco más céntricos, cambiamos de hotel (y aunque el nuevo estaba bien en cuanto podamos volvemos al de siempre en la orilla sur) así que caminábamos por nuestro "barrio" que, curiosamente, era también el barrio de la British Library, por lo que el manuscrito de Jane Eyre (y la tienda de regalos de la British Library) recibió su tradicional visita (lo que no pudo ser fue escaparnos a la National Portrait Gallery, otro de nuestros clásicos).

Y como dice Anna Quindlen en su Imagined London (que sigo leyendo), en Londres no hay esquina que gires que no te lleve de lleno a un trozo de historia, por lo que pasear es siempre una actividad de lo más amena. Ya puedes pensar que estás yendo por una calle cualquiera cuando de repente te topas con la Broadcasting House de la BBC, una maravillosa "crescent" de Mayfair, calles donde vivió Virginia Woolf, una de las calles donde vivió Dickens, un minicentro comercial acogedor e inesperado en el que alimentar a cierta criatura hambrienta y, de paso, comprarle un par de trapitos monísimos así como clotted cream y otras delicatessen británicas. Pocos sitios en los que pasear sin rumbo - o con él - resulte tan turístico como en Londres.

También hubo visita a la tienda de Persephone Books, que quedaba bastante cerca dle hotel. De nuevo confirmé mis sospechas de la vez anterior: es una tienda que me incomoda mucho y, por el bien de mi amor por sus libros, creo que, salvo pasar por delante, será también la última vez que entro. Todo lo acogedoras que son sus publicaciones - tanto libros como Bianually, Persephone Post, etc - me resulta gélido en las dos visitas que he hecho a la tienda. Tuve que saludar varias veces al entrar hasta que me respondió una chica desganada, preguntar por un libro y alguna otra cosa fue un trance y, aunque mi compra no fue especialmente pequeña, se ve que no me gané ni un triste "goodbye". No respondieron al mío y yo no lo intenté más. Si no quieo aborrecer sus libros lo mejor será no volve por allí, y no es algo que me alegre decir.

Las otras dos tardes, Manuel se fue a culturizarse viendo la nueva Cumbres borrascosas y un musical mientras yo me quedaba tranquilamente con Héctor en la habitación del hotel. Manuel se lo imaginaba claustrofóbico pero lo cierto es que mis cuatro paredes eran de lo más acogedoras: buena compañía (Héctor estaba de muy buen humor, sólo se atravesó un poco la primera tarde de Charing Cross, supongo que él también acusaba el viaje y las muchas horas pululando, aunque por un momento nos planteamos que - oh, sacrilegio - fuera una vena francófila o algo así), buena televisión, hervidor de agua en la habitación y casi, casi barra libre de todo tipo de comida de Marks & Spencer. Y un montón de libros y compras varias por los que husmear en los ratitos en que Héctor se quedaba dormidillo (escasos: a él lo que le gustaba - salvo por esa primera tarde - era dormirse respirando Londres: las tardes de hotel eran para jugar en la cama gigante y las noches para no dejarnos dormir).

He aquí una compra de Marks & Spencer que no sé si era más bonita por dentro o por fuera. Pese a que con Héctor el espacio de la maleta para compras se ha visto reducido, no pude dejar esta preciosidad de caja de lata en la tienda. Lo único que había que hacer era comerse las galletas in situ y rellenar con libros a la vuelta. Así lo hicimos.

Y así transcurrió el primer viaje a Londres de Héctor. El año que viene, por aquello de los Juegos Olímpicos, no creo que pisemos la ciudad, pero por supuesto a Londres siempre se vuelve.

Just My Type, de Simon Garfield

2011-12-11T17:25:00.001+01:00

Entrada programada.

Just My Type, de Simon Garfield, es de esos libros que te abren los ojos de tal forma que luego te obsesionas con el tema hasta límites insospechados. A mí ya me interesaba mínimamente el tema de los tipos de letras, las fuentes, etc. Hubo un tiempo en que realmente las coleccionaba en el ordenador y de ahí que, aunque ya me "quité" de eso, me quede un buen legado en el ordenador. Otra es que las use (apenas), pero a veces resulta agradable saber simplemente que están ahí y, si quiesieras, podrías encontrar el tipo de fuente ideal para prácticamente cualquier ocasión (si eso fuea lo tuyo, que no lo es en mi caso). Total, que como queda clara, el interés estaba ahí pero mucho mejor que me quede en el aspecto teórico porque el práctico entre unas cosas y otras queda más o menos descartado.

A Simon Garfield lo conocía de sus ediciones de diarios de Mass Observation, así que tenía buenas referencias y, aunque me esperé (con mucho esfuerzo) a que saliera la edición en tapa blanda, tenía muchísimas ganas de hincarle el diente a este, por muy distinto que fuera el tema. Llegó en octubre y, con este clima de lectura tan extraño que tengo (eufemismo para la combinación Héctor + poco tiempo + mucho sueño + concentración que va y viene), me pregunté brevemente qué tal se me daría un libro de no ficción. Los de ficción habían costado un poco, así que era difícil que me resultara más complicado de leer y el caso es que no sé si por lo interesante del tema (aunque la única lectora estuvo de visita de nuevo hace poco mientras lo leía y no lo vio en absoluto interesante) o por lo ameno del estilo de Simon Garfield, lo leí no exactamente en un santiamén pero si en un tiempo razonablemente breve en comparación con los otros libros leídos dH (después de Héctor).

Me pareció todo cuoriosísimo, desde los tipos de letra que menciona, hasta las anécdotas/historias relacionadas con su creación y uso al tiempo que me abrió los ojos en lo que respecta a cómo se produce y esiona el nacimiento/uso de una funete, etc. Así contado puede que suene como le sonó a la única lectora pero de verdad que es muy, muy interesante, sobre todo si la curiosidad por el tema ya está ahí mínimamente.

Volviendo a lo que decía al principio, es estar leyendo el libro (y después) e irse los ojos a tu alrededor a ver qué tipo de fuentes usan quiénes, dónde y por qué. Lo malo es que y soy un tanto negada para el reconocimiento de ciertas fuentes que a mí me parecen similares así que no llego a sacarle todo el provecho que podría a mis exploraciones que, como mínimo, le dan un poco de interés renovado a mis eternos paseos por las mismas calles, salvo excepciones, con el carrito de Héctor.

Curioso enterarse de cosas acerca de mi letra por defecto en Word (Garamond, aunque ya había leído sobre ella en la wikipedia hacía tiempo; vale sí, soy rara), mi letra por defecto en Word para el teletrabajo (Calibri, de la que no sabía nada), mi letra por defecto en el blog (Verdana, de la que ya sabía algo a raíz de aquella polémica del catálogo de Ikea), etc.

El libro atrapa desde el principio, creo yo, gracias a que empieza pisando fuerte prestando atención a Comic Sans, esa fuente tan odiada en la que creo que todos hemos escrito alguna vez aunque ahora nos rechinen los dientes sólo de recordarlo. Y en la que, por desgracia, la gente sigue escribiendo. No tengo nada en contra de la fuete por sí sola, tiene su función, pero, como se dice en el libro, sí en contra de su uso indiscriminado y que demuestra que, por increíble que parezca hay una fuente para cada cosa y una lápida escrita en Comic Sans es una muy mala idea. En mis exploraciones locales me la encontré en el cartel de un parque infantil pidiendo a la gente que no deje entrar a los perros y aún no termino de decidir si el mensaje la invalida o el dibujito que la acompaña la legitimiza. En lo que tengo claro no va bien es en unos apuntes acerca del masaje del bebé que me pasaron hace unos días. Pobre Héctor, cómo le voy a dar un masajito en Comic Sans.

Ciudadanos del mundo

2011-11-25T15:05:00.001+01:00

Que Héctor sea tan acaparador que haga que constantemente se me queden cosas por escribir en el blog, no quiere decir que no haya cosas que comentar: seguimos viendo muchas películas, muchas series, etc. Las salidas se han recortado un poco, aunque Manuel ha ido a ver algunos espectáculos nocturnos que me han puesto los dientes larguísimos, porque en ellas no cuento el paseo diario por las mismas calles y viendo las mismas caras. ¡Qué alegría cuando hay algún pequeño recado!

El caso es que para inyectarle variedad, Héctor y yo vamos a pasar unos días de avión en avión, siendo ciudadanos del mundo. Primero la semana que viene nos vamos unos diítas a Madrid, que ya era hora. A que Héctor vea caras nuevas, oiga nuevas voces y, sobre todo, a que le vean a él en tres dimensiones y puedan estrujar a estos siete kilos y pico de niño. Y que pase de mano en mano mientras mi espalda descansa precisamente de esos siete kilos que adoran estar en brazos (de pie y en movimiento).

Después volvemos, hacemos un parada técnica (léase: lavadora y plancha) y vuelta a hacer la maleta, esta vez también con Manuel. ¿Alguien apostó cuánto tardaría en entrarnos el mono de Inglaterra? Si fue así no sé cómo fueron las apuestas, pero quien predijera algo por estas fechas gana. Nos escapamos unos días a Londres, a empezar a llevar a Héctor al fantástico mundo de la anglofilia. Será un viaje tranquilito, conociendo un hotel nuevo más céntrico que el habitual (y que echaremos mucho de menos). Siempre he querido visitar Londres (y también Nueva York, para qué negarlo) en este puente, ya con toda la iluminación y decoración navideñas, que supongo que lo harán todo más tentador aún: las tiendas, los dulces, etc. Todo eso a cambio de la movilidad un poco reducida (tampoco mucho) y las pocas horas de luz. La lectura que me acompaña desde hace unos días es, claro, Imagined London. (Dejo para un día de estos una entrada programada sobre m lectura anterior).

A la vuelta espero poder hablar de los viajes, aunque sea a un ritmo más lento del habitual después de un viaje, pero al menos que quede constancia de ellos, ¿no?

¡Hasta la vuelta! (Y quizá algunos días más, que con Héctor nunca se sabe).

A Glass of Blessings (Los hombres de Wilmet), de Barbara Pym

2011-11-14T14:17:00.002+01:00

(Entrada programada, así que tengo pendiente contestar vuestros comentarios y comentar en vuestros blogs).

Ya suponía yo que Barbara Pym como acompañante no me podía fallar. Si bin la lectura de A Glass of Blessings (Los hombres de Wilmet) fue lenta (hablo en pasado porque lo acabé ya hace semanas) también fue satisfactoria. Con Barbara Pym no hay grandes sorpresas, siempre se encuentra uno en su pequeño mundo de pequeña comunidad, personajes tridimensionales y creíbles, sucesos eclesiásticos (dicho así esto no suena tan bueno como realmente es) y prosa sencilla, reposada y brillante, pero precisamente es ahí donde reside la magia, en que sabes que no te va a fallar. Y precisamene, con este ritmo de lectura tan irregular que llevo es justo lo que necesitaba: una historia sencilla, bien contada, que se disfruta página a página.

Publicada en la década de los años cincuenta, A Glass of Blessings tiene como protagonista a Wilmet, una treintañera casada (en un época en que ese status y esa edad eran diferentes a la actualidad) entregada a su parroquia (o a los cotilleos que este genera) y con un grupo de conocidos de lo más pintorescos todos, y que Pym utiliza para tratar dos temas que no siempre se esperan de ella: el adulterio (más o menos) y la homosexualidad (más o menos, también; en cualquier caso esto es Barbara Pym y si se caracteriza por algo es por la sutileza con la que trata los temas siempre, sean los que sean).

Una delicia más de Barbara Pym que recomenpensa mi afán de leer las obras de los autores en orden cronológico puesto que aparecen o se mencionan personajes de obras anteriores. Reconocerlos y saber de ellos (¿no es algo que siempre nos gustaría: saber qué fue de tal personaje de aquel libro?) es de lo más satisfactorio y una pequeña cosas más que sumada a tantas otras hacen de Barbara Pym una de mis escritoras preferidas.

Mis lecturas anteriores de Barbara Pym:

- Excellent Women (Mujeres excelentes)
- Jane & Prudence
- Some Tame Gazelle
- Less than Angels.

Panellets 2011

2011-11-02T14:36:00.002+01:00

Entre que el tiempo aún no ayuda del todo (o quizá soy yo, que creo que aún tengo calor acumulado de agosto) y que a Héctor digamos que le gusta participar en las actividades familiares (por no decir directamente que le gusta estar en brazos y que el sitio donde más aguanta en casa aparte de en brazos es el cambiador (!) donde no se le puede dejar solo), tenemos un poco abandonada la repostería (la suplimos con dulces ajenos, eso sí), pero las tradiciones son las tradiciones y el sábado había que hacer panellets fuera como fuera.

Héctor estuvo los minutos que tardamos en hacer la masa en la hamaquita, pero luego ya decidió que había colaborado lo suficiente y quiso que lo cogiéramos, así que Manuel vio la excusa perfecta para escaquearse de la siempre odiosa tarea de hacer los panellets de piñones (pones un piñón y se caen tres). Niño feliz en el cambiador, padre moderadamente cómodo en un silla junto al cambiador hojeando una revista, y madre luchando con los panellets mientras una araña le da un susto digno de Halloween (aclaro que la araña nunca estuvo cerca de los panellets por si acaso), ese era el panorama el sábado por la tarde.

El Halloween estandar lo tuvimos gracias a unas cuantas niñas disfrazadas que vinieron diciendo "truco o trato". Este año había tenido en mente el incidente del año pasado en que también vinieron pero no se nos ocurrió qué darles y tenía una bolsita de caramelos preparada, por muy americanada que me parezca la fiesta en sí. Así que abrí la puerta y repartí al más puro estilo americano: las niñas se fueron felices con sus caramelitos y las alabanzas a sus disfraces y Héctor se llevó también unos cuantos piropos y carantoñas suyas, así que todos acabamos contentos.

Manuel contribuyó a los panellets haciendo uno de "fantasía" y, una vez hechos todos, Héctor decidió que era hora de comer y Manuel se quedó a cargo del horno (aunque yo controlaba el tiempo a distancia) y de limpiar el caos que había en la cocina que, en honor a la verdad, era seguramente peor tarea que hacer panellets de piñones.

El resultado fue, creo, muy, muy bueno.

Y aunque yo sólo comería cosas dulces sin parar (cosas de la lactancia, por lo visto), debo decir que aún quedan unos seis panellets, mérito como siempre más de lo mucho que llenan que de nuestra capacidad de moderación.

Estrenos

2011-10-27T09:48:00.001+02:00

La vida con Héctor está llena de estrenos. Cuando no es un pijama o un body nuevo, son unos pantalones, una camiseta o una chaqueta y también sus primeras zapatillas (que estrenó con el sudor de mi frente: hay que ver cómo se me resistió algo tan absurdo como poner unos cordones), luciendo peana. Pero también otras cosas, como cada día una nueva proeza (y por proeza no me refiero al hecho de que antes durmiera de maravilla por las noches y ahora parezca querer comprobar cuántas veces es capaz de despertarse - y despertarnos - a lo largo de la noche y, es más, cuánto tiempo aguanta - aguantamos - despiertos de madrugada: él mucho, yo muy poco): hace unos días, así de repente y sin avisar, aunque yo llevaba tiempo insistiéndole para que lo hiciera, haciendo yo cualquier tontería, se empezó a reír a carcajadas. Justo en ese momento entraba Manuel por la puerta, así que los tres nos partimos de risa un buen rato a la vez juntos.

Como está tan grande, Manuel y mi madre me insistían para que lo pasara del capazo a la sillita de paseo de mayor, pero yo tenía mis reticencias. El domingo nos aventuramos a experimentar y tengo que darles la razón: me doy cuenta ahora de que el pobre se aburría en el capazo y compruebo que mi temor a que no fuera capaz de dormirse así era infundado. De hecho el día del estreno durmió una de las siestas más largas que recordamos e incluso se pasó hora y pico de su hora de comer: verdadera prueba del éxito del experimento. Así que el capazo ya ha quedado desfasado y Héctor va por la calle viendo todo, sonriendo a conocidos y desconocidos.

Tengo pendientes de comentar libros, películas, etc. y sin embargo me siento al ordenador con un rato para dedicarle al blog y se me van los dedos a escribir este tipo de entradas.

Pero lo otro llegará, lo aseguro.

Tres

2011-10-17T10:29:00.000+02:00

Héctor cumple hoy tres meses, cosa que me parece bastante sorprendente. De pronto el tiempo vuela y cada día cuando se despierta por la mañana (si se despierta de madrugada no cuenta: a esas horas estoy en modo groggy y - lamentablemente no siempre - modo piloto automático) lo veo más grande y a medida que avanza el día me impresiona a la velocidad de vértigo que aprende las cosas, aparentemente de la nada y de repente. Cada día hace que me ría más con él, incluso cuando hace pucheros y pone cara de pena resulta inevitable reírse, aunque no sea ese el efecto que él espera, pero resulta muy cómico.

Celebramos el cumplemes por todo lo alto: yo con catarrazo encima (tanto querer que llegara el fresco para esto, para coger frío en la primera madrugada que no se suda la gota gorda) que seguramente le pasaré si no se lo he pasado ya a Héctor de regalo, pero también con cosas buenas como una visita a nuestra pastelería preferida y su foto de cumplemes, ya que todos los 17 de cada mes le hago - a ver hasta cuándo duro - una foto con ropa similar, sentado en el mismo sitio y con un osito que sirve para ver cómo crece en comparación.

Y así van pasando los días, de locos a veces, largos y cortos a la vez, sin tiempo para hacer montones de cosas que acumulan polvo en las listas de cosas pendientes, pero siempre con tiempo para ver a Héctor reírse y conocer el mundo.

Sitges 2011

2011-10-12T16:54:00.001+02:00

Siempre he ido al Festival de Sitges con muchas, en parte porque Manuel siempre ha elegido las películas con cierta consideración (excepto cuando hemos ido a algún maratón de películas, pues son sorpresa) pero sobre todo porque me encanta Sitges y pasear por sus callejuelas de casas en las que es muy fácil imaginarse viviendo. Ver el mar desde sus miradores de cañones, caminar por el paseo marítimo y recoger conchas en la playa son también cosas que no pueden faltar en ninguna visita.

Pero como decía, las películas siempre eran elegidas por Manuel con mis gustos en mente y siempre desconocidas para mí. Conociendo mi suerte era previsible que este año una de las películas - aunque fuera de consurso - la conozco bien y me hubiera encantado verla a lo grande (ya la he visto por otros medios no tan deseables; debería comentarla aquí, ¿verdad? Será cuestión de ponerse): la nueva versión de Jane Eyre, con la espléndida banda sonora de Dario Marianelli de la que ya hablé. Manuel, eso sí,no se la perdió y yo me tuve que conformar con esta foto y con su comentario, tanto de cómo era verla en pantalla grande y del tipo de público (en principio no parece una película muy tipo Sitges, la han colado por los pequeños toques fantásticos de la historia) y sus reacciones.

Así que mientras Manuel veía Jane Eyre en el Auditori y yo me preguntaba si el pase contaría o no con la presencia del director, Cary Fukunaga, que estaba en Sitges para presentarla (no estuvo en ese pase), Héctor y yo nos dedicamos a pasear y pasear, por suerte no una mala alternativa gracias a que Sitges es mucho Sitges. Eso sí, a Héctor hay que hacerlo un "Sitges baby" desde ya, así que dejamos claro que, aunque sin poder entrar a ver ninguna película, estábamos en Sitges por el festival:

Aunque los bodies de merchandising oficial para los "Sitges babies" a 15 euros me parecieron excesivos, así que nos conformamos con el programa en el cochecito y una buena ojeada a los puestos de objetos ad hoc.

El día era espléndido, al sol se estaba de maravilla y Héctor lucía por primera vez sus pantalones de mayor, regalo de la única lectora y camiseta "I love my city", regalo de mis padres con sus calcetines rojos.

En casa, una de las cosas que más le calman cuando está un poco rebelde es el grifo del cuarto de baño así que fue divertido comprobar que las olas del mar ejercían de grifo gigante y una vez que se quedó dormido ya no consiguió despertarse en un buen rato.

Así que yo aproveché la coyuntura para seguir montándome mi Festival de Sitges particular y entré, por fin, en el cementerio, que siempre me provocaba curiosidad pero al que nunca conseguía entrar con Manuel. Y como Héctor el pobre aún no tiene ni voz ni voto pues le tocó acompañarme ante la mirada extrañada del vigilante. Gustar no sería una palabra aplicable a un cementerio, pero la visita mereció la pena.

Al salir, Manuel me puso al día de las reacciones del público viendo la película y fue curioso.

Como todos los años vemos la película homenajeada por el festival este año no iba a ser menos, si bien en el entorno mas recogidito del cuarto de estar de casa, aunque bien mirado la sala de proyecciones de El Retiro siempre la he percibido como una gran sala de estar gracias al ambientillo reinante en ella. Así que acabamos de ver A.I. y me ha gustado (quizá he encontrado el final algo azucarado); muy triste, eso sí.

Hasta el año que viene, Sitges. O antes de eso, si surge.

¡¿Ya es octubre?!

2011-10-05T18:46:00.002+02:00

Aparte de porque nació Héctor, recordaré el verano de 2011 como el más caluroso de mi vida, independientemente de lo que digan las estadísticas meteorológicas al respecto. Lo digo desde ya porque dudo que ninguno de los veranos que están por venir se me pueda hacer más insoportable.

Durante los meses de verano me harté de oír a la gente de la calle y a las estadísticas meteorológicas que este julio había sido más fresco que otros años. Me harté por lo mucho que lo repetían, pero sobre todo por lo poco reflejada que veía mi percepción del mes en esas palabras.

Nuestra casa es calurosísima (y el superlativo se me queda corto), como pueden dar fe mis padres y su casi mes pasado en ella. Yo me pasé más de la mitad del mes siendo una incubadora humana, así que fresco pasé poco. Sólo quería beber, tomar helado y tomar fruta con mucho líquido y muy muy fresquita. Por suerte coincidió con una buena cosecha de brevas y de peritas en la casita de verano. Manuel, mi madre y yo nos pusimos las botas con ambos... menudos platos de postre dejábamos hechos una montaña de mondas y pieles rebañadas hasta el final.

Después nació Héctor y aunque dejé de ser una incubadora humana no dejé de pasar calor, más que nada porque con tenerlo en brazos, etc, el calor se intensificaba, la humedad infernal se acumulaba entre nuestras cuatro paredes y todos - Héctor incluído, aunque no lo pudiera verbalizar - pasábamos el día soñando con una ducha (baño, en el caso de Héctor). A eso hay que sumarle la muchísima sed que tenía (y tengo) constantemente (por aquello de dar el pecho, supongo).

El caso es que los días se hacían infernalmente eternos en ese aspecto y cuando fuimos a Madrid y pillamos unos días un poco más frescos nos llevamos una gran alegría y un gran respiro. De vuelta en casa pasamos otra vez mucho calor pero ya con la vista puesta en el otoño y el principio del fresquito que siempre llega, tarde o temprano, con la preciosa luz suave y amarillenta de septiembre.

Y así fue. Yo sigo teniendo más calor que la media, estoy segura, pero ahora con el fresquito y a pesar de los días del veranillo de San Miguel, lo voy notando un poco menos.

Me encanta el otoño siempre, pero creo que nunca antes lo había esperado con tanta impaciencia ni recibido con tanta alegría. Es como volver a respirar. Lo que me sorprende por partida doble es que ya sea octubre y que el tiempo haya pasado tan rápido. ¡Pero si hace nada (de verdad, hace nada) estábamos en pleno mes de julio saliendo con Héctor del hospital! Con lo largos que parecían algunos días infernales y al final resultó que se pasaron volando (eso lo digo ahora, claro). Se me hace muy raro que vaya anocheciendo tan pronto, creo que parte de mi mente se ha quedado anclada en un mes de agosto calurosísimo permanentemente.

Y una de las mejores cosas es también ver a Héctor en pijama por la noche. Está bien mono.

The House in Paris, de Elizabeth Bowen

2011-10-03T16:09:00.001+02:00

Bueno, creo que ya es hora de hablar de The House in Paris, de Elizabeth Bowen, que ya hace yo creo que cerca de dos meses que lo acabé y con la mala memoria que tengo yo para los libros empiezo a notar cómo se me escapan las ideas al respecto.

Llevaba mucho tiempo queriendo leer a Elizabeth Bowen. Tiene varios libros conocidos entre su obra y uno de ellos es este, que yo creo que me llamó la atención desde el principio por el hecho de que el resumen apuntaba a algún que otro secreto familiar en la historia. Y eso, ya se sabe, para mí es magnético.

Comprado en el Strand de Nueva York, por fin me decidí a sacarlo de nuevo de la estantería cuando Héctor era aun más pequeñito, con la idea de irlo leyendo en los huecos que hubiera y demás y creo que ese fue el gran error. El libro y la prosa de Elizabeth Bowen no están hechos para ese tipo de lectura. Quizá a otra gente no le pase así, pero yo siempre encuentro que cada libro marca su propio ritmo: los hay cortos que se leen durante más días que muchos libros gordos. En el caso de The House in Paris, el ritmo que yo creo que marca el libro es reposado y atento, no casual, caótico y a saltos, como me vi obligada a leerlo yo. De modo que, mientras que reconozco que la prosa de Elizabeth Bowen es una maravilla, el libro se me hizo bastante pesado, muy lento y sin ese factor de "enganche" que invita a retomar la lectura. Ya digo que, hasta que quizá una relectura o un mayor conocimiento de la obra de Elizabeth Bowen (a pesar de todo me quedan ganas de leer algún otro libro suyo) me demuestren lo contrario, yo por el momento asumo que la no tan buena impresión es cosa mía y de mi circunstancia.

Y la no tan buena impresión se debe, ya digo, más al contenido que al continente, por lo que quizá otra historia contada por esta autora me enganche más (y mejor).

Una niña inglesa de unos 10 años llega a una casa parisina donde tiene que pasar el día antes de coger de nuevo un tren que la lleve al sur de Francia para pasar un tiempo con su abuela. En la casa parisina del título coincide con un niño que espera esa misma tarde poder conocer por fin a su madre. El encuentro da pie a la sección central del libro, centrada en el pasado y donde se pone al lector en antecendentes de cómo ha llegado ese niño hasta allí.

Mientras lo leía, eso sí, algo del libro (no sabría de cir qué, un poco el estilo, un poco la historia, supongo), me recordaba a Rose Macaulay (de quien sólo he leido The World My Wilderness) por lo que me resultó muy curioso enterarme de que ambas escritoras eran grandes amigas. Algo se pegaron mutuamente, eso queda claro.

Si alguien se anima a leerlo en condiciones más normales (o como mínimo más reposadas y un poco más constantes) que las mías, que me diga qué tal se deja leer de esa forma.

Adquisiciones recientes

2011-09-26T19:21:00.002+02:00

El fin de semana la única lectora vino a conocer a Héctor (las agendas incompatibles no habían permitido el encuentro en Madrid). Fue una visita fugaz pero exitosa porque ambas partes se cayeron bien. Héctor le dedicó montones de sonrisas y la única lectora resultó tener buena mano para mover el cochecito y dormir a la criatura, que cada vez lleva peor lo de quedarse dormido (no sabe). Todos salimos ganando y todos estamos deseando repetir.

Mientras tanto yo arrastro esta entrada desde hace un par de semanas o así. Primero fue difícil hacer las fotos, después fue difícil pasar las fotos al ordenador, después subirlas al blog y, lo más difícil de todo, alcanzar la tranquilidad necesaria para escribirla. Héctor es un rebelde y sus sueños diurnos son bastante escasos (la otra cara de la moneda es que eso le deja tan agotado que por la noche suele dormir muy bien).

Aproveché uno de sus sueños (duró poco, si no recuerdo mal fue acabar la sesión fotográfica y despertarse) para documentar las adquisiciones más recientes del Book Depository (y aún faltan por llegar dos que dejé reservados con antelación).

(Como puede verse en la foto, mientras yo la hacía, Héctor estaba literalmente en las nubes...).

Hace un tiempo Vintage anunció que sacaría a la venta la gran mayoría de la obra de Stella Gibbons (la autora de Cold Comfort Farm (La hija de Robert Poste) y a mí se me hizo la boca agua, sobre todo después d haber leído otra obra suya, Nightingale Wood, con éxito.

Pero luego ha cundido la confusión. Sólo estos tres que yo adquirí, más Christmas at Cold Comfort Farm, que saldrá más próximo a la Navidad, tuvieron una portada en condiciones (muy en condiciones, porque son chulísimas, diseñadas por Pep Montserrat), el resto se quedaron con lo que yo pensaba que era una portada provisional. Pensé que sería que los irían sacando poco a poco pero después de adquirir estos me encuentro con un baile del resto de los títulos con portada provisional, algunos disponibles en Amazon, otros en el Book Depository, otros en la tienda propia de Vintage... un lío, vamos. Y sobre todo es que ahora que sé que hay algunos por ahí publicados que yo no tengo se me escapa la mano a la tarjeta y el ratón a cualquiera de esas tiendas. Veremos si me puedo resistir.

De momento los tres que tengo son: Westwood, Conference at Cold Comfort Farm (publicado aquí recientemente como Flora Poste y los artistas) y Starlight.

Nit me había avisado en Goodreads de que Virago sacaba nueva serie de libros en tapas duras con portadas bonitas como ya hicieron hace un par de años. Los libros son visualmente irresistibles y el empujón final me lo dio el hecho de que uno de ellos fuera The Tortoise and the Hare, de Elizabeth Jenkins, al que tenía echado el ojo desde hace un tiempo.

Y por último uno venido de Madrid, descubierto y adquirido gracias a mi padre: la correspondencia de Carmen Martín Gaite y Juan Benet. Muy buena pinta.

Ahora tengo asumido que pasará mucho hasta que pueda echarles más que el ojo, pero mientras tanto me deleito con unas preciosas portadas. Me conformo.

El equivalente de quedarse en la portada sería ver a Héctor dormidito. Luego abre los ojos y puede ser tan plácido como una novela de Barbara Pym (muy a menudo) o tan tormentoso como Cumbres borrascosas (de vez en cuando). Menos mal que aquí ya éramos fans de ambos...

Última noche de los Proms 2011

2011-09-12T16:02:00.002+02:00

¡El sábado conseguimos hacer los scones! Con ciertas reservas y demás, pero el caso es que creo que nos podemos poner la medallita. Una de las reservas es que, menos los primeros pasos, tuve que hacerlos con una sola mano, ya que Héctor se había dormido en brazos por enésima vez y, después de varios intentos fallidos de dejarlo en alguna superficie donde dormir, decidí que lo más fácil era llevarlo a cuestas (y sí, lo suyo sería llevarlo con cualquier portabebés y así tener las manos libres, pero con el calor que hacía en casa el sábado (y que ha hecho todo el verano) poner al pobre niño en un portabebés sería casi como meterlo en el horno con los scones. En brazos no está mucho más fresquito, pero parece que le da un poco más el aire). La parte de mezclar los ingredentes secos con la mantequilla bien fría en cubitos me llevó un poco más, pero no hubo mayores complicaciones. Mientras, Manuel se dedicaba a sus labores habituales: medir los ingredientes, engrasar el molde, poner cierto orden, etc.

Otra de las reservas es que me confié y no miré la receta todo lo que tenía que mirarla y me dejé el paso final: pintar los scones con huevo una vez puestos en el molde para que brillen y cojan un color bonito. En fin, dentro de lo que cabe y con la de cosas que podían haberse torcido, parece que el despiste fue meramente estético, así que no es muy preocupante.

Como la cocina estaba con el horno a 200ºC, Manuel se quedó a cargo de telehorno y yo me fui con Héctor a otra zona más fresca de la casa donde la temperatura era muchísimo menor, dónde va a parar, allí debíamos de rondar sólo los 150ºC o así. O esa era la impresión que yo tenía.

Al cabo de 20 minutitos hice de temporizador y Manuel sacó y desmoldó los scones y me los dejó listos para hacer fotos. El problema del asunto era que yo seguía con Héctor a cuestas (el sábado no había quien lo soltase, no siempre es así) así que las fotos fueron un poco precarias.

Precarias y difíciles de hacer, porque la perspectiva real era esta:

Los scones iban a ser de mora, por aquello del final del verano y que en este mes las moras están, parece ser, en pleno apogeo. Pero claro, la vida urbana que te ahorra los pinchazos con la zarza al ir a cogerlas, también tiene la desventaja de que cuando no hay en la frutería no queda siquiera la opción de pincharse, sí, pero volver a casa al menos con un puñadito de moras un poco más vedes o un poco más pequeñas. En la vida urbana sólo se puede volver a casa con una cajita de arándanos azules que, si bien están deliciosos y no se les puede hacer ascos, no tienen exactamente las mismas connotaciones (y además yo nunca los he cogido del arbusto, etc.).

Por supuesto no faltó - ¿cómo iba a faltar? - la clotted cream comprada en Madrid hace meses cuando a mí aún me daba reparo tomarla por lo que pudiera pasar. Hmmmm... después de tanto tiempo me supo a gloria, pero eso pasa incluso cuando la he tomado hace sólo un par de días.

Tampoco faltaron los clásicos sándwiches de pepinillo, que se quedaron sin fotografiar pero que estaban bien ricos y muy fresquitos.

Y es que tan agobiada estaba por el calor (y llegados a este punto como mínimo habíamos conseguido que Héctor se quedara un rato en su hamaquita, así que al menos no tenía encima a esa pequeña estufa) que Manuel tuvo que hacerse el té para él solo. Únicamente probé un poquito y ya. Muy mal tenía que estar yo para dejar pasar un té rico de largo...

Y todo, claro está, amenizado por la BBC y su Last Night of the Proms, que disfrutamos tanto como siempre aunque de manera diferente (¿quién iba a pensar que Rule Britannia serviría de nana?). El final, con el Auld Lang Syne entonado por el público, siempre es el final del verano (no así del calor...).

Una última noche de los Proms más para nosotros y la primera de Héctor que, como puede observarse, estaba preparado para los temas marinos de Sir Henry Wood.

Última noche de los Proms

2011-09-10T08:19:00.005+02:00

Entrada programada.

Durante el verano, con el calorazo, nos amenizamos como podemos con los Proms, que yo oigo interrumpidamente, con lo que Manuel va poniendo aquí y allá y los que me invita a oír/ver completos porque cree que me gustarán. De este año destaco el primer comedy prom de la historia: grandísimo el extravagante y hasta ahora desconocido para mí Tim Minchin y divertidísima la canción de Kit and the Widow sobre Lord Lloyd Webber (no sé qué pasó con su canción sobre Sondheim, que escuchamos por la radio pero fue censurada (?) en la televisión), esta noche tiene lugar el espectáculo que, junto con la creciente luz amarillenta de septiembre (aunque por lo visto no el calor decreciente) y las papelerías tan a rebosar que da gusto verlas, anuncia mejor que nada el final del verano y el comienzo del nuevo curso, se vaya o no a clase. La última noche de los Proms siempre es una gran noche y este año no iba a ser menos.

He aquí el programa distribuido por la BBC:

Sir Peter Maxwell Davies
Musica benevolens (c4 mins)
Musicians Benevolent Fund commission:
World Premiere
Bartók
The Miraculous Mandarin - suite (20 mins)
Wagner
Götterdämmerung - Immolation Scene (18 mins)
Liszt
Piano Concerto No. 1 in E flat major (19 mins)
INTERVAL
Chopin
Grande Polonaise brillante, Op. 22 (9 mins)
Grainger
Mo nighean dubh (My Dark-Haired Maiden) (4 mins)
Britten
The Young Person's Guide to the Orchestra (20 mins)
Rodgers
The Sound of Music - 'Climb ev'ry mountain' (arr.Robert Russell Bennett) (4 mins)
Rodgers
Carousel - 'You'll never walk alone' (arr. Jackson) (3 mins)
Elgar
Pomp and Circumstance March No. 1 in D major ('Land of Hope and Glory') (8 mins)
Arne
Rule Britannia (8 mins)
Parry
Jerusalem (orch. Elgar) (4 mins)
Traditional
The National Anthem (2 mins)

Lang Lang piano
Susan Bullock soprano
BBC Symphony Chorus
BBC Symphony Orchestra
Edward Gardner conductor

Empieza a las 20.30 hora española (¿supongo que lo emitirá alguna radio? Y si no la BBC por internet seguro) y, como siempre, la mejor parte comienza después del descanso con las canciones patrióticas y demás.

Está será la primera última noche de los Proms de Héctor y, si nos lo permite (anda un poco rebelde estos días), no faltará la clásica comida inglesa del día (scones con clotted cream, etc.). Intentaré inmortalizar el evento como otros años pero ya dije que Héctor, aparte de tenerme monopolizados los brazos y el tiempo, también me tiene monopolizado el objetivo de la cámara.

De vuelta

2011-09-09T09:45:00.000+02:00

Héctor tiene monopolizado el objetivo de mi cámara de fotos (y compruebo que también va monopolizando el blog, cosa que nunca fue mi intención). En Madrid quería haber hecho fotos de algúnos detalles de su bautizo: los recuerditos que dimos a los invitados, la decoración de la celebración, etc. y sin embargo el par (casi literal) de fotos que tengo del día son todas suyas, con la excepción de una foto de unos pasteles que no hice yo. Pero como tantas otras cosas supongo que en algún momento se retomará la normalidad, no haciendo menos fotos de Héctor sino haciendo más fotos del resto del mundo.

El viaje estuvo muy bien. Manuel y yo comprobamos que llevar un bebé en brazos por el aeropuerto/avión es hacer que la gente te sonría aleatoriamente y que al principio tardes en darte cuenta de por qué lo hacen. Héctor a la ida en avión fue como si no estuviera (y a la vuelta prácticamente igual, sólo lloró un poco y por causas ajenas al avión) y en Madrid pudo disfrutar a sus anchas de estar en brazos (montones de ellos), que es, junto al baño, su actividad preferida. Pero lo mejor de todo fue que aprendió que no siempre uno acaba sudando como después de correr una maratón cuando come, que se puede dormir tapado y, más aun, que existe una cosa llamada pijama. Los pijamas de Marks & Spencer, con la excepción del que usó la primera noche de su vida y el que ha usado en este viaje (alternando con otro pijama monísimo que fue un regalo) se van a quedar por estrenar, viendo a la velocidad que crece este niño y lo que se va prolongando el calor por estas tierras.

Primer viaje

2011-09-01T18:45:00.004+02:00

Entrada programada.

Héctor no tiene ni dos meses (aunque la ropa de tres meses le queda justita) y mañana ya hará su primer viaje en avión rumbo a Madrid a conocer a la familia que no conoce y a reencontrarse con los que conoció cuando era aun más bebé. Además el sábado será la estrella del día ya que le bautizamos y luego lo celebramos con toda la familia. Parece ser que nos hemos pasado todo el verano pidiendo que refresque sin éxito y que el único día del verano que esperábamos que hiciera bueno resulta que puede que el tiempo se tuerza. Típico.

Para compensar el desplazamiento con toda la parafernalia (y eso que muchas cosas nos las dejan allí para ahorrarnos el traslado), Héctor y yo nos quedaremos unos diítas más que Manuel por los madriles.

Así que mientras que mañana debutamos como los plastas del niño que berrea en el avión (no me cabe duda de que berreará) y a la vuelta seré yo sola la del niño que berrea... Menos mal que eso sólo serán los paréntesis de un viaje que seguro está muy bien.

¡Hasta la vuelta!

(Cuando escriba a la vuelta prometo contestar todos los comentarios pendientes y dejar comentarios en vuestros blogs que, aunque de forma más silenciosa sigo leyendo asiduamente).

Desde el sillón

2011-08-30T20:35:00.001+02:00

Estos días no tengo muy claro a dónde se va el tiempo. Pienso que es una hora, miro el reloj para confirmar y me encuentro que es mucho más tarde de lo que pensaba. Héctor y yo pasamos largos ratos en el sillón, a veces un tanto derretidos, él comiendo a sus anchas y haciendo sus monerías.

Así que sigo surcando internet desde la BlackBerry aunque voy leyendo un poco más (ya he terminado el libro de Elizabeth Bowen, así que queda pendiente la reseña), según tenga el día. El otro día había dejado el libro reposando en el brazo del sofá y Héctor dio tal patada que lo tiró al suelo. Manuel que había presenciado la escena, comentó que era una metáfora muy poderosa de lo que Héctor había hecho de mis hábitos lectores.

Que lea menos, sin embargo, no quiere decir que me sienta menos tentada. Ya estoy planeando un nuevo pedido al Book Depository y con el libro de la foto, con fotos antiguas de Haworth (el pueblo de las Brontë) y alrededores, viajo en el espacio y en el tiempo desde el sillón (puestos a viajar, ¿quién quiere viajar únicamente en el espacio?) a muchos de los sitios que visitamos hace unos meses, a otros sitios que nunca hemos visitado pero conozco de oídas y a sitios totalmente incógnitos. Y, después de mucho pensarlo, he decidido que Barbara Pym es también una buena compañera - amena, rápida, graciosa, entretenida - de sillón. Así que ahora, de ratito en ratito y en alguna que otra escapada, voy leyendo su Glass of Blessings (Los hombres de Wilmet).

Y aunque Héctor dé patadas a mis hábitos lectores, yo no me doy por vencida y le inculco desde ya en la buena lectura (entendida por mí, claro), así que no me pude resistir a este body de humor Jasper-Ffordiano (que será más absurdo de lo que ya es si uno no está familiarizado con el mundo de Thursday Next). Encuentro que me he vuelto un poco adicta a comprarle ropa a Héctor (también en parte porque la va necesitando, con algún capricho que otro); será la novedad, supongo. Y aunque el body es de talla 0-6 (debe de ser 0-6 de niño galés, porque es más grande que alguno que ya tengo de 12 meses) estoy deseando vérselo puesto a Héctor, que con eso de ser de comida seguro que - literalmente - no le hace ascos.

En fin, que me ha quedado una entrada de lo más dispersa. Pero es que una vida dispersa no puede tener otro resultado.

Counting My Chickens, de Deborah Devonshire

2011-08-18T16:45:00.001+02:00

Mi historia con Deborah Devonshire es por lo visto una historia de esperas. A mí me tocó esperar a que llegaran sus tres libros por correo y al primer libro, Counting My Chickens, le ha tocado esperar a tener entrada propia una vez leído.

Supongo que hay mucha gente que llega a Deborah Devonshire a través de Chatsworth, la emblemática casa señorial que no hay duda de que hoy es lo que es y está cuidada como está gracias a los esfuerzos de esta mujer. Pero también hay mucha otra gente, como yo, que llega a ella por ser la última hermana Mitford con vida (y la más joven, aunque como nació en 1920 ya tiene unos cuantos años). También hay que decir que es de las hermanas más desconocidas, sin hacer bandera de sus tendencias políticas ni similares, prácticamente una desconocida de la que no sabía qué esperar, sólo tenía garantizado el sentido del humor Mitford de serie, que como garantía siempre sirve.

Y no sólo no me decepcionó en ese sentido sino que me sorprendió gratamente. Es un humor ya, supongo que por los años, más apacible que el de los años locos de las Mitford, más reposado, pero no por ello menos entretenido. Y si bien Deborah no proclama su ideario político a los cuatro vientos, sí que es verdad que leyendo el libro se le ve la faceta conservadora, de esas de Inglaterra conoció tiempos mejores, ya no es lo que era, ahora nos hacen la vida imposible con tantas regulaciones, etc. (Inevitable esto último siendo hija de una madre que, al descubrir que tres de sus vacas tenían tuberculina y por tanto su leche no podía venderse, decidió que "bueno, pues que se la beban los niños"... y lo cierto es que no les pasó nada).

Counting My Chickens recopila artículos varios de diferentes publicaciones de todo tipo y temática y de ahí que los escritos no sean sólo de lo más amenos sino también variadísimos tratando de temas familiares y de Chatsworth y de lectura (aunque ella misma reconoce que no es una gran lectora porque no soporta acabar los libros) y de su pasión por las gallinas y demás. Todo contado con el inconfundible tono Mitford, irreverente a veces, sorprendente y tronchante siempre. ¿Qué hay más Mitford que una mujer que dice que compra su ropa en las ferias agrícolas y si no en Marks y Spencer o si no, ya directamente, en París? (Y cuando ella dice París es por supuesto el París de la alta costura). Pocos comentarios y actitudes más Mitfordianos que ese.

En fin, una curiosa lectura y una curiosa mujer de la que me alegro de haber comprado varios escritos porque sin duda quiero leer más cosas suyas. Y dentro de poco otro para la lista.

Héctor y la lectura

2011-08-14T16:39:00.001+02:00

Han pasado unos cuantos días desde la última entrada y, siendo fiel a la verdad, no le puedo echar la culpa a Héctor, sino más bien a las tareas domésticas, cosa que resulta mucho más triste. Mientras que no me importa que se me escape el tiempo mirando a Héctor reírse y preguntándome por enésima vez si será una sonrisa real o una sonrisa por imitación, "perder el tiempo" fregando y planchando y, en general además, derritiéndome por momentos me da mucha más rabia.

Lo que sí que Héctor me impide, por alguna razón, es leer. Mientras le doy de comer, que sé que para mucha gente es un momento plácido de lectura, me resulta bastante difícil leer porque no me concentro. Manuel alega que no tengo reparos en surcar los mundos de internet en la BlackBerry y tiene toda la razón, pero también es verdad que la capacidad de concentración necesaria en general es mucho menor. Los ratos en que me siento sin Héctor comiendo (que son pocos, y no lo digo a modo de mártir porque Hector come mucho y paso muchísimo rato sentada) lo más probable es que me quede dormida en tiempo récord, a veces tras hacer amago de leer, a veces siendo realista y asumiendo lo que va a pasar. Así que Elizabeth Bowen y su The House in Paris lleva siglos rondando de acá para allá y está camino de ser, si no lo es ya, el libro menos leído pero más viajado del mundo, porque sus idas y venidas incluyen todas las salidas a la calle. Creo que la cesta del cochecito tiene ya una deformación que se ajusta perectamente al tamaño del libro.

A Héctor, como a tantos niños, le encanta ir a la calle. Lo que no le gusta son las salidas y las entradas (Manuel y yo bromeamos acerca de que tiene un GPS de serie con el que sitúa perfectamente nuestro portal: es ir llegando y abrir el ojo y... berrear; decimos también que si alguien de la casa sólo le conoce por las entradas y las salidas no es raro que piense que tiene al niño más llorón del mundo como vecino y lo cierto es que no lo es) ni que el cochecito se detenga. Así que si entro en una tienda más vale que esté dormido o, como el otro día, tendré que dejar las compras a medias, ir a dar una vuelta para que coja el sueño y volver y retomar las compras*. Lo que quiere decir que aunque yo todos los días salgo de casa con el propósito de ir a la terracita oasis a sentarme y leer al fresco de momento sólo lo conseguí el día de la foto y el resultado no fue el esperado. Vale que me entretuve unos minutos inmortalizando el momento pero es que fue soltar la cámara, sacar el libro y Héctor empezar a inquietarse un poco: lo suficiente para no llorar tanto que hubiera que ponerse en marcha y lo suficiente para dejarme leer sólo una línea del libro... y dejarme leerla unas cien veces, tantas como intenté retomar la lectura hasta que me di por vencida y fue hora de volver a casa.

Y por supuesto tengo pendiente hablar del libro de Deborah Devonshire que acabé ya hace tiempo. Otra cosa que parece que no consigo nunca hacer, aunque me propongo que sea la próxima entrada que aparezca en el blog.

Mucho más esperanzador es el hecho de que el sillón donde pasamos el 90% del día está justo delante de la estantería y Héctor cada día se queda más embobado mirando los lomos de los libros (doy por hecho que lo que le gusta son los colores o lo que sea que vea, no es que piense que se imagina a sí mismo leyendo a Muriel Spark ni nada por el estilo... ni que lo imagine yo tampoco).

En otro orden de cosas, Héctor esta semana cumple ya un mes, su primer mes. Creo que aunque mi padre me dejó adicta a visitar la pastelería a la que fuimos asiduos mientras mis padres estuvieron aquí y ya he ido un par de veces desde que se fueron (el otro día para comprar una tarta deliciosa para celebrar el cumpleaños de Manuel; tarta que acompañamos con Cane Cola, que pude conseguir por internet y que nos supo a gloria, (a Nueva York, vaya) y momento que quedó sin inmortalizar por ser bastante caótico) creo que aunque el homenajeado no pueda tomar su propio pastel directamente siempre es una buena excusa para tomar un dulce.

* También es verdad que ahora las compras duran más que antes. Rara es la vez que no hay una dependienta o algún cliente (o en la calle algún viandante) que entabla conversación acerca del niño.

Adquisiciones recientes (niño recién nacido aparte)

2011-08-04T16:44:00.002+02:00

Mis padres ya se volvieron a Madrid hace días. De haber sido puntual, habrían disfrutado de Héctor dos semanas más de lo que lo disfrutaron, pero Héctor dejó claro que no tenía ninguna prisa por nacer por mucho que sus abuelos hubieran venido desde Madrid a conocerlo y dejó claro también que aquello de andar y andar para que los niños nazcan no siempre se cumple.

Pese al calor, mis padres y yo siempre salíamos a andar y casi siempre acabábamos en una terracita cuyo nombre obviamos en favor de "oasis" ya que parecía tener un microclima particular incluso en los días más calurosos. Al cabo de poco tiempo, nos sentábamos y ya sólo hacía falta decir un "lo de siempre" para obtener nuestras bebidas bien fresquitas. Daba gusto así.

Algo también invariable en nuestros días era volver a casa con ansias de mirar el buzón a ver si terminaban de llegar todos los libros que tenía pedidos. Otra vez volvieron a tardar bastante y, como les decía a mis padres y a Manuel, entre el niño que no llegaba y los libros que no llegaban aquello parecía una prueba de resistencia de mi paciencia, que nunca fue gran cosa, pero en ambos casos no tenía más remedio que apechugar y esperar un poco más. La moraleja es que al final todo llegó, claro.

A Héctor ya lo he presentado en sociedad aquí, pero no así con sus libros compañeros de espera.

La excepción a los libros en el buzón sería London Under, de Peter Ackroyd. La historia es curiosa, ya que uno de los regalos de cumpleaños de la única lectora (que me los trajo por adelantado y yo aún le debo los de su cumpleaños con mucho, mucho retraso) era repetido y hubo que cambiarlo. Pululando por la sección de libros en inglés de la Fnac, desganada y, como siempre últimamente (aunque ya la visito poco), preguntándome cómo antes me podía resultar tan fácil encontrar libros allí y si serán mis gustos o su selección los que han menguado, me topé por pura casualidad con este que ya no pude devolver a la estantería. La única lectora parecía un poco confusa con la elección, pero yo estaba y estoy encantada. Lo reservo, eso sí, para cuando algún día volvamos a Londres (el año que viene con los Juegos Olímpicos no sé si podrá ser).

Y el otro libro sí que vino por correo: Imagined London, de Anna Quindlen. Recomendado por Óscar y con una pinta tan excepcional que aunque mi idea es también reservarlo para un futuro viaje a Londres, me pregunto si realmene seré capaz de esperar.

Lo que más gracia me hace de esta foto de estos dos libros, eso sí, es que es prácticamente idéntica a una de Samedimanche. Ah, la anglofilia...

La segunda tanda de libros también es muy anglófila y no muy variada: una bibliografía improvisada (en septiembre saca nuevo libro) de Deborah Devonshire (la última hermana Mitford con vida). Counting My Chickens llegó el primero y al ser también el primero en orden de lectura me puse con él y es el libro del que tengo pendiente hablar. Se trata de una colección de artículos escritos por ella, igual que Home to Roost. Wait for Me! en cambio son sus memorias y estoy deseando ponerme con ellas también.

Si ahora consiguera retomar un ritmo algo mejor de lectura ya sería estupendo. Pero bueno, no me quejo, que ya aprendí que todo llega.

Creatividad

2011-08-02T18:01:00.004+02:00

Una hace planes abstractos del tipo "de hoy no pasa que no escriba en el blog" y muchas horas después (no necesariamente largas), metiéndose en la cama sigilosamente más dormida que despierta, medio cae en la cuenta de que ha pasado otro día sin siquiera poder hacer un intento.

Así que las entradas se escriben y, por lo de la falta de sueño (que en realidad, debo reconocerlo en deferencia a Héctor, no es demasiada técnicamente, pero sí un poco para lo que soy yo*), se borran en mi cabeza. En general, eso sí, suelen ser pequeños párrafos o incluso sólo una frase, probablemente, según la hora a la que esté tecleando mi cerebro, incluso mal construida.

Mientras escribo esto - más largo que nada escrito en mi cabeza en los últimos días - Héctor duerme plácidamente sobre nuestra cama, que es su sitio preferido para dormir. Su minicuna, con todo lo mona que es, le hace menos gracia. Eso hablando de sitios para dormir ideados para eso, porque en realidad su sitio preferido para dormir son mis brazos, más aun si paseamos por el pasillo de casa (pequeñito, o sea que para cuando hemos dado tres paseos de un extremo a otro la que se cae de sueño soy yo). Eso ha dado pie a que hoy, volviendo de la calle con todo el calorazo y con un niño que berreaba porque según parecía no aguantaba un segundo más sin comer, le haya tenido que sacar del cochecito y, pilotando con una sola mano, recorrer los últimos metros con él en brazos, momento que ha aprovechado una señora desconocida para echarme la bronca por "acostumbrarle mal". De no haber sido por estar pendiente de tantas otras cosas y porque, reconozcámoslo, el sueño siempre reinante hace que las cosas se vean con cierta distancia no siempre perjudicial, creo que me habría girado y le habría dado un mandoble o, como mínimo, le habría dicho que no se preocupara, que si se malacostumbraba la única que pagaría el pato sería yo, y no ella. En realidad la he ignorado y eso que la mujer una vez que ha cogido el tema ya no lo soltaba.

Porque esa es otra: en mi cabeza, cuando no escribo entradas de blog que nunca llegan al blog, escribo un libro llamado "manual del peatón incívico". Si pensaba que la gente que no deja sentarse a las embarazadas en el transporte público era de lo peorcito, compruebo ahora que no están solos. Es una larga y creciente lista, pero con ellos estarían: la gente que, yendo por una acera estrecha, ven venir un cochecito y se niegan a desviar su rumbo un solo milímetro; el mismo tipo de gente pero con un cochecito, lo cual indica que no hay solidaridad entre clases; la gente a la que cedes el paso y no sólo no te dan las gracias sino que encima pasan como si tuvieran todo el derecho del mundo (que lo tienen, pero yo también); la gente que te ve luchando para abrir una puerta que pesa un par de toneladas y, en lugar de acercarse a ayudarte, sólo se queda allí mirando, intrigada por si conseguirás abrirla o no; la gente que hace eso mismo con el añadido de que estás entrando en su establecimiento y no hay un alma dentro y tú eres una clienta en potencia y sin embargo no se inmuta (y que si no fuera por el esfuerzo ingente de abrir la puerta, darías media vuelta y te irías sin más). Y un largo etcétera. Creo que en la bolsa del cochecito voy a empezar a llevar una especie de cuaderno de campo para anotar las características de toda esta fauna y revolucionar un día el campo de la antropología (o la ciencia que corresponda).

Y entre indignaciones varias, calores, falta de sueño, poca lectura (aunque tengo pendiente hablar de un libro y de los libros que esperaba y que ya recibí: ambas son entradas de las escritas en mi cabeza pero con un poco de suerte serán las próximas que escriba de verdad), Héctor está cada día más espabilado, cada vez nos hace reír más con las caras que pone y las cosas que hace (cambios de pañal con "surtidor" incluido, ¿cómo vive la gente sin ellos?) y, como puede verse en la foto de más arriba, sigue inspirando la creatividad ajena. Si la única lectora le trajo un estupendo cuento propio antes de nacer, una de mis primas le trajo este otro cuento tan mono hecho por ella misma cuando hace nos días estuvieron aquí. Desde entonces el cuento está al pie de la minicuna (aunque el niño no pase todo el tiempo que debería en ella), esperando a que se decida a leerlo.

* Y que depende mucho de si he visto pasar la aguja del reloj por las cuatro de la mañana. Creía que era una manía absurda mía pero resulta que a Manuel le pasa lo mismo con las cinco de la mañana. Es difícil de explicar, pero por alguna razón estar despierto a esa hora es más desesperante que estar despierto a cualquier otra. Manías.

Héctor

2011-07-26T11:34:00.002+02:00

No puedo comenzar esta entrada sin dar las gracias a la única lectora por ejercer de corresponsal súper eficiente y sin dar las gracias a todos los que nos felicitásteis y dísteis la bienvenida a Héctor en la entrada anterior. Aunque no tuve tiempo de contestarlos, sí que fui leyendo los comentarios poco a poco a medida que se iban publicando, siempre haciéndome muchísima ilusión.

Por fin consigo sentarme a escribir esta entrada que tenía pendiente. Héctor ya es un hombre hecho y derecho de semana y pico y yo aún no lo he presentado en el blog. La falta de presentación se debe en parte a él mismo ya que, aunque no nos podemos quejar demasiado y se lo perdonamos todo por lo mono que es, lo de quedarse dormido aún no se le da del todo bien, así que nos pasamos los días tratando de que coja el sueño y de paso seguro que rompiendo unas cuantas reglas de todos los manuales del buen dormir y similares. Pero cuando se ven pasar las horas de reojo en el reloj del despertador eso es lo de menos. De todos modos, es un poco considerado y no nos obsequia con noches sin dormir todos los días, sólo algunas, por ejemplo y sin ir más lejos esta pasada noche ha sido un niño modelo.

Para compensar y para mantener sus casi cuatro kilillos, eso sí, come de maravilla. Será que los dulces de cierta pastelería con que mi padre nos sorprende día sí y día también le gustan tanto como al resto. Porque sí, pese a todo, aquí parece que todos nos hemos apuntado a la dieta de Héctor: la de engordar más que perder peso. No sólo iba a ser "imitarle" en lo de las pocas horas de sueño.

Y por lo demás nos pasamos los días entre pañales, entre paseos con el cochecito, entre quedarnos mirando las caras graciosas que pone y otras pequeñas cosas que resultan de lo más novedosas y entretenidas.

En cuanto vayamos consiguiendo poner algo de orden en nuestras vidas iré intentando volver a escribir con cierta regularidad y, sobre todo, a comentar en vuestros blogs. Lo que también debo decir es que la foto de Héctor que acompaña esta entrada será la única foto - al menos de cara - que ponga suya en el blog. Pero desde luego esta no será ni de lejos la última vez que aparezca él, de una u otra forma, por estos lares.

Gracias de nuevo a todos.

Plan para el fin de semana

2011-07-16T08:00:00.000+02:00

Entrada programada.

Dejo esta entrada programada a las ocho de la mañana, hora a la que, salvo aparición estelar de Mr X a última hora, estaré ingresando en el hospital para que, por mucho que él no quiera, nazca de una vez. En algún momento del fin de semana, esperemos que la cosa no se prolongue hasta el lunes, Mr X nacerá por fin y en cuanto pueda la única lectora dejará un comentario en esta entrada informando del evento, me pregunto si le dará un tono tipo revista Hola.

Y, de nuevo si no hay aparición estelar de Mr X a última hora, el retraso nos habrá permitido ir ayer al cine (extraño esto de hablar del futuro en pasado) a ver la última entrega de Harry Potter, cosa que yo siempre daba por descartada, pero que Mr X ha sido tan cortés de permitirme. Igual si la ciencia médica no llega a intervenir por él hasta puedo ir al concierto de Bon Jovi el día 27 de julio (lo siento por perdérmelo, pero llegar hasta esa fecha hubiera sido atroz).

En fin, me despido ya hasta que estemos de vuelta, instalados y acomodados de nuevo en casa.

Cheerful Weather for the Wedding (Precioso día para la boda), de Julia Strachey

2011-07-14T18:04:00.005+02:00

Sin novedades, así que sigo con los libros.

Tenía ganas de leer Cheerful Weather for the Wedding (Precioso día para la boda), de Julia Strachey desde antes incluso de comprarlo en la propia tienda de Persephone el año pasado, pero creo que lo que finalmente me dio el empujón final, como en tantos casos, fue enterarme de que se estaba rodando la película que se estrenará este año (creo). Creo que es el mismo empujón que recibieron quienes se animaron a publicarla recientemente en español como Precioso día para la boda.

Es un libro de esos que, si se quiere, se pueden leer de una sentada. A mí me ha llevado días, pero reconozco que es de lectura rápida. Si me ha llevado días ha sido por las circunstancias y por el hecho de que, no sé, me esperaba otra cosa. Y cuando esperas que un libro sea "otra cosa" siempre te queda al final la duda de si es que no te ha entusiasmado por las falsas expectativas o no te ha entusiasmado simplemente porque, con expectativas o sin ellas, no te hubiera dicho gran cosa de todos modos.

Parte de las falsas expectativas venía de las muchas y muy buenas críticas que había ido leyendo pero también del hecho de que los editores originales del libro fueran nada más y nada menos que Leonard y Virginia Woolf a través de su editorial The Hogarth Press allá por 1932. A Virginia Woolf sí que le entusiasmó el libro y yo creo que va siendo hora de que yo comience a aceptar que, por mucho que a mí me guste Virginia Woolf, por mucho que me gusten su estilo, su forma de ver y contar el mundo, nuestros gustos literarios no siempre coinciden.

Tampoco es que el libro no me haya gustado, simplemente no me ha dicho gran cosa, quizá también es todo atribuible no sólo a las falsas expectativas sino a las circunstancias en que lo he leído, pero me ha parecido un libro simplón de esos que quieren implicar muchas cosas y utilizar mucho simbolismo y demás pero que, en realidad, lo que cuentan y tal como lo cuentan me deja bastante fría.

Aun así tampoco es que me arrepienta de haberlo leído, de haber sido así lo hubiera dejado a medias, que yo para esas cosas no tengo reparos. Simplemente me ha decepcionado. A pesar de todo estoy segura de que veré la película, aunque sólo sea por ver cómo se las han ingeniado para hacerla, porque es como intentar adaptar La señora Dalloway: sí, sale una película que cuenta lo básico del libro pero no, en realidad no cuenta el libro.

¿Lo mejor de todo? El fantástico cuadro de Harold Knight que ilustra la portada de mi edición Persephone Classics.

Miss Buncle's Book, de DE Stevenson

2011-07-13T17:43:00.003+02:00

Seguimos sin novedades, así que yo continúo con las entradas pendientes.

Hay libros que, a veces, no se merecen los lectores que les tocan: eso es lo que le ha pasado a Miss Buncle's Book conmigo. Pese a que me estaba gustando mucho, lo leí muy, muy lentamente, con excepción de las páginas finales donde casi, casi recuperé un ritmo normal. Es un poco extraño eso de mirar el buzón con ansias de recibir libros todos los días y, paradójicamente, estar medio estancada con la lectura que se tiene entre manos.

Y, como ya dije, la culpa no es en absoluto del libro, que es una lectura de lo más veraniega: ligerita, alegre, de esas que te dejan con una sonrisa y te hacen sumergirte en un mundo muy real. Como South Riding (y como la lectura que estoy a punto de acabar estos días: me he anclado en el tiempo en todos los sentidos) sucede en la mitad de la década de los años 30 y está muy presente en la historia que se desarrolla. En este caso la señorita Buncle, que vive en un típico pueblo inglés (al estilo de Cranford y demás), se encuentra que los dividendos que le han permitido vivir modestamente han menguado y ya no dan tanto de sí, así que se tiene que tomar una decisión acerca de cómo subsistir: criando gallinas, cosa a la que su criada de toda la vida se opone, o escribiendo una novela. Gana la segunda opción y la señorita Buncle, que siempre insiste en la poca imaginación que tiene, escribe nada menos que una novela que publica bajo pseudónimo en la que plasma su forma de ver su pequeño - pero divertidísimo - mundo. Los habitantes del pueblo tardan poco en reconocerse y se produce esa contradicción por la cual compran el libro en masa a la vez que quieren linchar a su misterioso autor.

Lo mejor de todo es que, con imaginación o sin ella, el libro de la señorita Buncle consigue cosas hasta entonces impensables.

Lo mejor, claro, como en todos estos libros, son los personajes. Siempre me pregunto si este tipo de pueblo tan típicamente inglés y que aparece en tantas novelas existió/existe realmente o si siempre fue una especie de versión idealizada de pueblos más al uso. Los ingleses siempre han tenido su fama de excéntricos, o sea que tampoco sería tan sorprendente encontrarse con este tipo de pueblos en los que tampoco consigo decidir si me gustaría vivir o no. Visitar, como en este libro, doy por hecho que sí.

Lo que también doy por hecho que haré será la segunda parte recién publicada por Persephone: Miss Buncle Married. No sé si la leeré más o menos rápido que esta primera entrega, pero espero que lo de continuar con la historia le haga ver al libro que no era culpa suya.

Cambio de década

2011-07-10T18:16:00.007+02:00

Seguimos igual. Ni la lista de cosas pendientes animó a Mr X a nacer. Pienso ahora que quizá el pobre es muy cortés y se le ha ocurrido dejarnos tiempo para resolverlo todo. Mal asunto, porque resulta que una de las ideas que yo tenía para decorar su habitación se ha ido momentáneamente al traste ya que los marcos que compré han resultado ser un poco más pequeños de lo que yo necesitaba, de modo que ahora hay que hacerse con unos nuevos.

Con esa excepción me dispongo a ir tachando cosas de la lista y empiezo por comentar mi cumpleaños. Nos comimos el delicioso brazo de crema con sus deliciosas velas de chocolate que hacían que el "shock" numérico fuera menor. Qué rico estaba todo.

Y por supuesto no todo fue comer, sino que también me dediqué a abrir regalitos. Mis padres me dieron los suyos nada más levantarme; Manuel me tuvo en vilo hasta un poco antes de comer.

Mis padres me regalaron una tetera-taza monísima y que faltaba en mi colección de teteras, la Poesía completa de Borges (creo que en este blog he hablado poco de lo mucho, mucho, mucho que me gusta la poesía de Borges) y un reloj de plástico de los que se llevan ahora que, por suerte, habían añadido a última hora y que había venido con una revista. Digo por suerte porque desde que llegaron y en nuestros muchos y largos paseos cada vez que pasábamos por una tienda que vendía relojes de plástico yo aprovechaba para ponerlos verdes (en parte porque yo sólo puedo llevar relojes metálicos: los de plástico y los de piel me dan alergia). Al final la cosa no les salió mal: a las cosas amarillas se les perdona prácticamente todo y me ha venido muy bien para la mesilla.

Manuel me regaló una Blackberry a la que me he vuelto adicta (Manuel cada vez que me ve con ella siempre dice que ha creado un monstruo), una webcam que aún no hemos probado (para que la familia vea a Mr X cuando algún año de estos decida que es hora de ver mundo) y un póster de Londres en 3D (en la foto no se aprecia, pero el autobús rojo parece que se sale de la foto al natural: muy chulo) para el que también necesito un marco.

Los dos libros adicionales están ahí porque llegaron el día de mi cumpleaños así que aunque fueron autorregalos no me pude resistir a ponerlos en la foto. El nuevo de Virginia Nicholson: Millions Like Us, con buenísima pinta y la parte de la decoración de la habitación de Mr X que necesita marcos ligeramente más grandes: postales con portadas clásicas de libros Puffin. Ya tengo seleccionadas las que quiero poner y todo, una pena lo de los marcos.

Me doy cuenta de que antes de estos dos llegaron un par de libros más que nunca puse aquí, pero como estoy a la espera de otros tres (que también tardan: ¿por qué ese empeño cósmico en comprobar cuánto aguanta mi paciencia para esperar cosas?), cuando esos lleguen ya los mostraré aquí todos. Espero que esto de la tardanza no sea una mala señal acerca de la compra de The Book Depository por parte de Amazon (a mí me ha gustado mucho Amazon, pero ahora me decantaba más por The Book Depository, espero que la compra no lleve a la vuelta a los gastos de envío y/o precios más altos).

Ahora tengo curiosidad por ver qué llegará antes: los libros que faltan o Mr X. Claro que los libros llevan menos retraso acumulado que Mr X...

Sabiduría literaria

2011-07-08T18:45:00.009+02:00

It was a first baby, of course, and first babies were apt to keep people waiting.
Claro que era su primer bebé, y los primeros bebés tienden a hacerse esperar. (Traducción mía)

Seguimos sin noticias ni novedades y yo constato la sabiduría popular de esta frasecita de Miss Buncle's Book (que me acabé ayer, a ver cuando escribo la reseña) que lo dice todo.

Poco más que añadir. Nos cocemos, caminamos y a mis padres y a mí ya nos conoce como habituales el dueño de una terraza/pequeño oasis en que ahora siempre tomamos el aperitivo. Manuel sigue con su síndrome de nido, ha montado todos los muebles que había que montar y ahora le queda empezar a llenarlos con traslados de cosas. Yo sigo sin síndrome de nido, tengo pendiente la "decoración" de la habitación de Mr X pero ponerme a ello y estar de pie y demás me da muchísima pereza. ¿Quizá es muy señorito y hasta que su habitación no esté decorada del todo pasa de salir?

Mi madre se está viendo todo Downton Abbey (no lo pudo ver cuando lo pusieron en TV; nosotros ya lo hemos visto y, de nuevo, como con tantas otras series, tengo pendiente comentarla) y ya se ha leído varios libros desde que llegaron, mi padre se está recorriendo Barcelona de punta a punta (a mí sólo me sacan a pasear cerquita de casa: ya conocemos detalladamente cada baldosa que pisamos).

Tengo pendiente hablar de mis regalos de cumpleaños, del dulce que comimos, de los libros que pedí hace tiempo y, poco a poco, van llegando (no sólo los primeros bebés se hacen esperar, por lo visto).

También tengo pendiente pasar, leer y comentar otros blogs, pero con el calorazo, mi tiempo de ordenador está muy limitado.

Ya sé que con la de cosas que yo tengo pendientes de hacer y paso de hacer no soy muy buen ejemplo para Mr X que supongo que, de momento, "pasa de nacer". Pero a veces uno hace planes y luego el azar irrumpe y lo echa todo por tierra. Esta entrada es un intento de forzar la suerte: decir todo lo que tengo que hacer y confiar en no poder hacerlo de inmediato porque alguien (y no miro a nadie) se decida a nacer de una vez.

30

2011-07-06T09:34:00.001+02:00

Entrada programada la tarde anterior y sin noticias.

Muchas apuestas dicen que Mr X se decidirá a nacer hoy y compartiremos día de cumpleaños. Y si no nace hoy y nace mañana, San Fermín, mi madre me recordará que si yo llego a nacer un 7 de julio me habría llamado (eso dice, ¿habría sido capaz?) Fermina, por no hacer el feo al santo. Con lo que nos ha costado dar con el nombre de Mr X, ya puede nacer el día que quiera, que no le cambiamos el nombre ni locos, mala suerte si el santo de turno se enfada con nosotros. Si nace el día 8 de nuevo compartirá cumpleaños con alguien de la familia. Si nace del día 9 en adelante tendrá fechas sin asociaciones familiares y/o folclóricas pero creo que, como decía LittleEmily de su madre, me costará perdonárselo.

Eso sí, antes de nacer y antes de tener día de cumpleaños siquiera, sigue recibiendo regalos: la cartera el otro día me trajo un paquete que incluía un cuento monísimo y una "minivajilla" que me dan ganas de quedarme yo. Y luego en los grandes paseos que nos damos estos días caen también cosas como más ropa, aunque no estamos locos del todo y la vamos comprando ya de cara al invierno.

En uno de esos paseos encargamos un brazo de crema con una pinta deliciosa para hoy y mis padres, por si me olvido de las fechas, encargaron también un enorme 3 y un enorme 0 de chocolate con velita arriba. Por si con el cambio de década empiezo a perder la memoria, supongo.

Y mientras Mr X nos tiene en vilo y en espera hoy me dedicaré a soplar las megavelas, comer el brazo de crema (sintiéndolo mucho a estas alturas paso de moderarme... ¿quizá Mr X es muy goloso y piensa que luego lo va a echar de menos?), abrir regalitos y, mucho menos agradable, pasar calorazo. Está por ver si el día incluye alguna excursión al hospital.

Esperando a Mr X

2011-07-03T17:03:00.003+02:00

Aquí seguimos. A partir de hoy Mr X (que ya no es Mr X, pero le seguiremos llamando así hasta que decida nacer) puede nacer cuando le plazca y, si quiere empezar cayéndonos bien de verdad, esperemos que sea más pronto que tarde. De momento, la única lectora ha recibido instrucciones de dejar un comentario con el anuncio oficial en la entrada más reciente que haya en el blog. Así que para quien tenga curiosidad si desaparezco durante unos cuantos días, lo mejor será ir mirando los comentarios recientes.

Mis padres llegaron el viernes y desde entonces comprueban que nuestra casa es una especie de sauna en la que sólo se sobrevive si uno pulula de ventilador en ventilador.

Trajeron aun más regalitos:

Mi madre no abandonó el punto con los jerseicitos que hizo y esta vez nos trajo un surtido de chaquetitas monísimas. Debajo puede verse también una toquilla suave-suave-suave enviada por mi tía:

Y debajo un buen surtido de jerseicitos y botitas también hechos todos a mano por una amiga de la familia de esas que ya son como de la familia en realidad, además de un cubrepañal:

Ya sé que los niños se manchan mucho, pero bromeamos con el hecho de que para que Mr X llegue a estrenar todos sus regalos vamos a tener que cambiarle de modelito cada 10 minutos o así.

Eso cuando tenga a bien nacer, claro.

H.

2011-06-30T09:43:00.004+02:00

Me estoy convirtiendo en mi peor "enemiga" porque siempre digo que me dan cierta rabia - claro que cada uno es libre de hacer lo que quiera - los blogs y demás que no dicen el nombre de los niños a punto de nacer hasta que han nacido. Me da rabia porque me produce mucha intriga y, también, porque me suena un poco a exclusiva del Hola.

Pero aclaro aquí que no dar a conocer el nombre de Mr X (apodo que me gusta mucho, por cierto*) no ha sido por darnos un aire misterioso ni tener a nadie en vilo. Simplemente, después de lanzar nombres a voleo, algunos muy alocados y refrenarnos porque fue así como cuajó el nombre de Rufinito y realmente yo no quería que Telesforo comenzase a sonar interesante, dudábamos entre dos o, mejor dicho, cada uno tenía su favorito, con ciertas ventajas y desventajas. Al final ha "ganado" el candidato de Manuel, contra el que yo no tenía más en contra que el hecho de que no era mi candidato y que es un nombre de esos que al principio ni gustan ni disgustan, simplemente porque nunca se han considerado. Lo que Manuel quería, sobre todo, es que fuera un nombre que sonara igual en castellano y en catalán y mi propuesta no se ajustaba a eso.

Así que pasamos unos meses viendo y oyendo ambos nombres por todas partes (más sencillo con el mío, no tanto (o eso hubiera pensado yo) con el de Manuel) y repitiéndonos: ¿Ves? Una señal.

Total, que a pesar de que no nos caracterizamos por ser grandes conocedores de la mitología clásica ni similares, el nombre elegido tiene ese origen y es... (¡qué nervios esto del anuncio así de oficial!):

Héctor (que en catalán es igual pero escrito Hèctor, claro).

(Por si alguien quiere conocer su historia mitológica, he aquí lo que dice la wikipedia). De todos modos, lo que decía antes de las "señales" y demás tuvo su punto álgido cuando aquella tarde en la Fnac en que descubrimos el cuento infantil de Javier Marías, al abrirlo resultó que el protagonista se llamaba, precisamente, Héctor. (Y sí, habría estado bien haber tenido el nombre totalmente decidido para cuando Javier Marías lo firmó en Sant Jordi: nos hubiéramos evitado aquella conversación un tanto surrealista y, quizá, le hubiera hecho gracia la elección).

Yo aún no me he terminado de acostumbrar y creo que hasta que nazca el pobre seguirá sin tener el nombre totalmente definido (aunque sí decidido, es dudoso que cambiemos a estas alturas) en mi cabeza.

Así que ya sabéis. Eso sí, sin ánimo de censurar a nadie, lo que sí recuerdo llegados a este punto es aquello de "si no tienes algo bueno que decir, mejor no digas nada".

* En mi familia pasará de ser Mr X a ser, inevitablemente, por asociación desde que una cinta de canciones infantiles inglesas llegó a nuestras vidas hace años, Hector Protector. Es de esas cosas que salen solas, pese a ser una cancioncilla un poco triste.

Hector Protector was dressed all in green;
Hector Protector was sent to the Queen.
The Queen did not like him,
Nor more did the King;
So Hector Protector was sent back again.

Estado de la situación

2011-06-29T09:46:00.004+02:00

La foto no tiene nada que ver con nada, pero la hice el otro día con la única lectora y me gustó cómo quedó.

Si en esta entrada escribiera realmente lo que se me pasa por la cabeza me quejaría durante mucho rato del calor. Estoy tan cocida que hasta me he planteado abandonar el té matutino, el primer y único té del día que me sigue sabiendo a gloria como en invierno (de ahí que no lo abandone) pero que me da muchísimo calor y me hace desear de nuevo que me gustara el té frío y/o helado. Pero no, ni me gusta el té frío ni me veo capaz de renunciar a él.

En parte porque si renunciase creo que tendría aun más ganas de dormir de las que ya tengo y podría pasarme las 24 horas del día durmiendo plácidamente. Se supone que las embarazadas sufren de insomnio y duermen mal. Pues bien, yo duermo de maravilla incluso a pesar del calor, así que la función es doble: dormir y no pasar calor.

Incluso en noches como la de hoy, que me he tenido que levantar varias veces y que, por si alguien no se ha enterado y no lo ha celebrado por todo lo alto, ha sido La Gran Noche del Calambre. Una gran fiesta y sendos calambres para las piernas, que aún están doloridas.

Y el resto del tiempo, cuando no estoy celebrando la noche del calambre o deshaciéndome gotita a gotita, me dedico a ver pasar el tiempo, como la puerta de Alcalá. El pobre Miss Buncle's Book va de acá para allá conmigo, tanto fuera como dentro de casa, pero son pocas las veces en que lo abro y no porque el pobre no me esté gustando. Vegetar es un verbo que conjugo mucho, más aun si hay un ventilador/torre de aire cerca y vegetar también se vegeta de maravilla comiendo heladito. Esperar también lo conjugo por razones obvias (aunque Mr X no debería llegar antes del domingo... el viernes como pronto, que es cuando también llegan mis padres) y no tan obvias (un pedido del Book Depository que nunca llega, ¿se habrá ido la súpercartera de vacaciones?).

En fin, que así estamos.

Tercera visita oficial de la única lectora a Barcelona

2011-06-27T10:43:00.001+02:00

La única lectora que, aparte de todo, ahora también tiene categoría de decoradora y visitante de casa en estado caótico, ya se fue hace un par de días. Nos trajo regalitos: un montón de cosas monísimas para Mr X, entre ellas un cuento escrito por ella misma que no hago más que decirle que mande a alguna editorial, y nosotros a cambio la pusimos a trabajar.

Pero bueno, aparte de hacerla trabajar y asombrarla con nuestra capacidad de ingestión de dulces (¡qué buenas estaban las cocas de este año! No renegaré nunca de la de crema, pero la de chicharrones cada vez me va gustando más), también salimos a dar alguna que otra vuelta. El jueves pasado, con eso de ser el día del Corpus, pudimos ver en la Catedral y en más sitios el huevo que bailaba en las fuentes decoradas de forma preciosa con flores y, en el caso de la fuente de la catedral, también con cerezas. Yo nunca lo había visto y me hizo gracia:

También hubo vagueo/descansos/paradas en terrazas y sitios varios.

Y vimos el mar, cosa que la única lectora nunca perdona, y eso que este año no paseamos por la arena ni nos mojamos los pies (mis pies hubieran servido de barcazas).

Fuimos al cine y vimos Midnight in Paris, que nos gustó mucho a todos y en la noche de Sant Joan, entre coca y helado, vimos The Rocky Horror Picture Show, que Manuel y la única lectora se conocían al dedillo pero que yo no había visto en la vida.

Y en general nos cocimos y lo pasamos de maravilla. Habrá que repetir y, con un poco de suerte, la próxima vez la casa ya no estará sumida en el caos y no tendremos que poner a trabajar a la huésped.

The Prime of Miss Jean Brodie (La plenitud de la señorita Brodie), de Muriel Spark

2011-06-23T09:21:00.001+02:00

Aunque no tengo quejas de mi orden cronológico y aunque he leído novelas de Muriel Spark aleatoriamente antes de situarme al principio de su bibliografía, debo reconocer que me alegra ir llegando a sus obras más conocidas. Hace un tiempo me planteaba si, con una escritora tan prolífica como Spark, no se podría hacer un poco de trampa y amoldar el orden cronológico un poco y leer lo más relevante. Y lo confieso: así lo he hecho, porque el otro día me apetecía leer Muriel Spark pero no tenía en la estantería la novela que me tocaba, The Bachelors, y sin embargo ahí estaba la señorita Brodie de lo más tentadora, que ya son muchos años queriendo leer ese libro.

Así que hice trampa y no me arrepiento, porque The Prime of Miss Jean Brodie (La plenitud de la señorita Brodie) es la joya que todo el mundo asegura que es. De esos libros que, por muchas expectativas que se creen a su alreadedor, no defraudan sino que sorprenden incluso. Y todo gracias a la maestría de Muriel Spark. Reconfortante no sería la palabra que define lo que se experimenta cuando uno lee algo de Muriel Spark, porque su prosa suele ser también desconcertante y a veces incluso incómoda, pero se acerca a lo que, esté contando lo que esté contando la historia, el lector siente al ponerse en manos de Muriel Spark: pocas veces siente uno que el escritor está tan en control de lo que está contando, por caótico que pueda parecer, por caótico que pudiera resultar en manos de otros. Muriel Spark se repite, pasa de seguir ningún tipo de cronología, viaja adelante y atrás en el tiempo, cuenta cosas en la mitad que otros no te contarían hasta el final y todo, todo con un dominio que, si te paras a pensarlo te deja boquiabierto. No hay nada como leer a Muriel Spark. Nada.

Y por todo ello es difícil resumir la novela, porque es la historia que cuenta, sí, pero mucho más que eso. Decir que Jean Brodie es una profesora que acoge bajo el ala a un grupo de niñas de 10 años y las instruye - a su manera - hasta los 17-18, es quedarse muy corto. Jean Brodie es espontánea, chocante, nada políticamente correcta, mandona, cotilla, culta... y está, según ella, en su plenitud que, según ella también, le dedica caritativamente a este grupo de niñas.

Por eso que decía de que Muriel Spark pasa de la cronología, ahora no me importaría ver de nuevo la película y creo que lo haré. Me gustó, pero ahora quiero comparar (mal asunto). Eso sí, la película me dejó una huella: la señorita Brodie, en mi cabeza, habla con la inconfundible voz de Maggie Smith. Y no me quejo, porque creo que le va que ni pintada.

La otra secuela que tengo es que se han multiplicado por mil mis ganas de visitar Edimburgo, donde se desarrolla la acción. ¡A ver cuándo puede ser de una vez!

Como el libro donde la leía trae varias novelas de Muriel Spark, la tentación de acabar Miss Brodie y comenzar con la siguiente (The Girls of Slender Means) fue grandísima, pero me contuve. Y hablando de esa edición, debo decir que es de esas ediciones donde el papel es una maravilla y da gusto pasar cada página (también por el buen olor), por no hablar del marcapáginas de tela que siempre me pierde (y la excelente introducción de Frank Kermode, de la que quería haber citado alguna cosa que me temo se ha quedado en el tintero). A lo que le pongo pega es al hecho de que lleve sobrecubierta, que siempre me parece incomodísima y siempre quito en cuanto empiezo a leer el libro en cuestión. Sin embargo, aquí tuve que mantenerla (con toda la incomodidad que es que el libro se vaya resbalando y demás) porque si hay algo que llevo peor que las sobrecubiertas es el tacto de los libros encuadernados en tela, que me da mucha grima, más aún si ya tiene una capita de polvo acumulada (y por suerte este no era el caso aún, pero aun así).

En fin, menos mal que leyendo una novela así se perdona y se olvida todo.

Más Muriel Spark en este blog:

- Nuestro ciclo de cine basado en sus novelas.
- The Ballad of Peckham Rye.
- The Comforters.
- All the Poems.

Ausencia programada

2011-06-21T10:04:00.003+02:00

Dentro de unas horas llega la única lectora a pasar unos días con nosotros. Esta vez no la hemos puesto en sobreaviso acerca del calor porque el año pasado concluyó que éramos unos exagerados, tampoco la hemos puesto en sobreaviso acerca de lo que es pasar una noche de Sant Joan por estos lares (aunque sí sobre lo ricas que están las cosas típicas de ese día). Sí que está en sobreaviso de que mis movimientos y capacidad de ir de acá para allá son un poco limitados (voy muy despaciiiiito (o eso me parece a mí); me adelantan los caracoles), pero bueno, ella dice que Barcelona ya la tiene bastante vista como turista, así que creo que nos entregaremos a la buena vida de pequeñas salidas y mucho vagueo, que no está nada mal.

(Debo anotar aquí que mientras escribo esto ha llamado mi amabilísima cartera para entregarme en mano un sobre que cabía perfectamente en el buzón y que contiene dos modelitos monísimos para Mr X venidos desde Madrid. ¡Qué ilusión, qué sorpresa!)

El caso es que, con la visita de la única lectora, estaré ausente del blog unos días (aunque dejo una entrada programada sobre mi última lectura). Todo puede ser, claro, pero que nadie piense - en principio - que la ausencia se debe a la llegada de Mr X cosa que, como dice mi hermana, haría que le diera algo a mi madre (mis padres también vienen dentro de poco).

Tarta Oreo

2011-06-20T09:13:00.001+02:00

Seguimos sacando partido a la sección de preparados. Menos sano que la repostería casera, que ya es decir, pero también más rápido. Y es que estos días la verdadera repostería es en formato mueble, preparando la habitación de Mr X y haciendo los ajustes efecto dominó que conlleva hacerle hueco. Y, antes de que nadie lo insinúe, no es síndrome del nido. Más que nada porque mi contribución al montaje es, por fuerza, escasa y, si alguien aún tiene dudas, diré que, no recuerdo por qué fue, pero hace un par de días Manuel, que ya dije que sí que tiene el síndrome, pronunció la frase "podías tener un poquito de síndrome del nido ese". Lo dijo en broma, pero la ausencia de síndrome es real. La habitación en construcción de Mr X es un auténtico caos y yo paso por ella sin que me afecte en lo más mínimo.

Así que el sábado por la tarde, como también dijo Manuel, nos dedicamos a perpetuar estereotipos y mientras él montaba muebles martillo en mano (bueno, no sé si martillo en mano exactamente, destornillador en mano seguro) yo me metí brevemente en la cocina a hacer este facilísimo preparado de tarta Oreo, que hacíamos con cierta frecuencia en aquellos tiempos en que no teníamos horno y que recordábamos con mucho gusto. Y además es un postre fresquito, lo cual en estos días le hace ganar muchos puntos.

El caso es que yo no soy muy fan de las galletas Oreo. No me disgustan (pocas cosas dulces me disgustan al fin y al cabo) pero tampoco me dicen gran cosa y sobre todo me cansan y me molesta que luego te dejen marcado con esos restos tan difíciles de quitar.

En cambio esta tarta sí que me gusta, quizá porque tiene más relleno (aunque yo hubiera jurado que antes tenía más relleno que ahora) que las galletas, quizá por lo fresquita que resulta.

Y el otro día también me gustó por lo rapidita de hacer que fue. Así que los estereotipos se perpetuaron durante poco rato, porque enseguida la tarta estaba metida en el frigorífico y yo en el sofá con los pies en alto y Muriel Spark y su Jean Brodie haciéndome compañía.

Y para desayunar al día siguiente recordamos que está realmente rico, este preparado de tarta Oreo, y nos moderamos hasta tal punto que aún queda la mitad. Para que luego digan.

Eso sí, he visto por ahí que hay recetas de verdad para hacer tarta Oreo sin preparado, así que quizá haya que explorar esa posibilidad en el futuro: en un futuro menos caluroso y con pies con menos tendencia a hincharse. También vi que hay helado de Oreo que, aunque no creo que sustituya a mi favorito casero - el de galleta María - no puede estar malo tampoco.

Tres Persephones

2011-06-17T09:26:00.002+02:00

Hace unos días me llegó una oferta de Persephone por la que, si comprabas dos libros, te regalaban uno de tres seleccionados como "para hombres" ya que este domingo es el día del padre en Inglaterra. Al principio - durante una milésima o dos de segundo - estuve a punto de dejar pasar la oferta, pero luego no me pude resistir. Un Persephone de regalo siempre es irresistible, aunque sea hacer un poco de trampa por aquello de no ser ya el día del padre aquí ni yo tener un padre que lea libros en inglés.

No las tenía todas conmigo debido a las muchas complicaciones que hubo el año pasado con la oferta de los Persephone Classics y las semanas que tardaron en llegarme, pero me arriesgué y los libros llegaron - esta vez sí - en un suspiro. Pedidos el jueves y recibidos en casa el martes, de manos de la que me sigue pareciendo la cartera más amable del mundo.

Como siempre, salvo por el de regalo, me había costado un montón decidirme. Tanto había dudado que el martes abría cada paquetito con la expectación de quien abre un regalo (eso sí, olisqueando las páginas de cada uno: ¿hay algún libro nuevo que huela mejor que los Persephone?), porque no recordaba por cuáles me había decantado al final. Fueron estos:

Operation Heartbreak, de Duff Cooper es el que vino de regalo. La oferta me vino de perlas porque este libro - como tantos otros de Persephone, eso también es verdad - llevaba en mi wishlist siglos.

The Closed Door and Other Stories, de Dorothy Whipple. Cuando lo recibí no entendí bien el proceso mental que me había llevado a él más que el hecho de haber leído con gusto un libro de la autora hace poco. Pero pensé "qué raro, aún tengo su Someone at a Distance en la estantería pendiente de lectura" y luego caí en que el proceso mental había sido hacerme con algunas historias cortas para los próximos meses ya que siempre admiten mejor la lectura caótica.

Miss Buncle's Book, de DE Stevenson. Otro que llevaba siglos en la wishlist (aunque menos que Operation Heartbreak). Tampoco recuerdo muy bien el proceso mental que me llevó a él y no a otro, pero creo recordar que tuvo algo que ver con el hecho de que acaben de publicar la continuación y que me tocara su marcapáginas con la última revista Persephone.

Procesos mentales confusos aparte, estoy obviamente encantada con mis adquisiciones.

El proceso mental que vino después de comprar estos Persephones el jueves pasado va más en la línea de compra compulsiva ya que, una vez desenfundada la tarjeta, me fui directa a The Book Depository a comprar otros tres (de los que aún no he recibido ninguno: en cuanto lleguen los pongo aquí).

South Riding, de Winifred Holtby

2011-06-16T08:39:00.003+02:00

Ya he ido diciendo por aquí y por allá en el blog que conocí a Winifred Holtby a través de Vera Brittain y su Testament of Youth. Pero dado que lo que me empujó de verdad a leer Testament of Youth fue Singled Out, de Virginia Nicholson, y que Winifred Holtby también aparecía en él, debería decir que ese fue nuestro primer encuentro, aunque lo recuerdo más bien poco (es lo "malo" de leer un libro plagado de historias fascinantes: que, inevitablemente, te quedas sólo con unas pocas). En cambio recuerdo muy bien su encuentro con Vera Brittain y la amistad de ambas, tal y como se cuenta en Testament of Youth, aunque no fuera ese el tema principal del libro, como sí que lo es de otro libro de Vera Brittain: Testament of Friendship (y que, ya que ya lo tengo en la estantería, ahora tengo mucha curiosidad por leerlo), escrito a raíz de la muerte prematura (a los 37 años) de Winifred Holtby.

South Riding es la última novela que Winifred Holtby escribió durante sus últimos meses de vida y que, sin embargo, nunca vio publicada. Winifred Holtby designó a Vera Brittain su albacea literaria e hizo bien, ya que su madre (de Holtby) se opuso bastante a la publicación del libro. Vera Brittain no se dejó influir por ella, publicó el libro y vio cómo se convertía en un éxito inmediato. Lo único que enturbió la victoria fue el lamento de que Winifred Holtby no pudiera asistir a su propio éxito.

Y eso que, en la época, Winifred Holtby era una personalidad aunque, como a tantas otras, ahora no la recordemos por lo que se la conocía entonces. Como se dice en la introducción de mi edición, Winifred Holtby era una conocida periodista, defensora de la mujer y muy activa en sus causas. Virginia Woolf, que en cambio no tragaba a Vera Brittain, la admiraba y le propuso que escribiera una autobiografía para la Hogarth Press que ella y su marido Leonard regentaban. Nunca llegó a hacerlo, pero el hecho de que Virginia Woolf te pida que escribas una autobiografía cuando estás en la treintena debería dar muestra de la reputación de Winifred Holtby en la época (hablamos, por cierto, de los años treinta también del siglo XX).

La madre de Winifred Holtby se oponía a la publicación de la novela póstuma de su hija porque, entre otras cosas, consideraba que había hecho un uso demasiado explícito de circunstancias reales de su localidad real en el condado de York. La madre de Holtby fue la primera "alderman" (concejal... ¿concejala?) de su distrito y Winifred Holtby la retrató como la ficticia "alderman Beddows" en South Riding, al tiempo que utilizaba otras historias reales y las llevaba a la ficción, cosa que no sentó bien a su madre por sentirse demasiado expuesta, hasta el punto de que decidió abandonar su cargo. Winifred, no obstante, insistía en que todo estaba filtrado y era ficticio y su madre no tenía nada que temer. El libro, de hecho, comienza con una carta a su madre donde insiste, una vez más, en esto.

La primera muestra de que el libro es ficticio es su nombre. Raros que son los ingleses, el condado de York se divide administrativamente en el West Riding (el de las Brontë), East Riding y North Riding, utilizando todos los puntos cardinales menos el sur, que no existe. Y es en este condado inventado (aunque con base real en el East Riding, creo), el South Riding, donde Winifred Holtby enmarca su historia.

South Riding es de esos libros que, desde que me topé con Winifred Holtby, me llamaban la atención pero nunca me animaba a adquirir/leer. Hasta que la adaptación de la BBC (las hay también anteriores) de este año (que ahora, por supuesto, tendremos que ver tarde o temprano: el trailer tiene muy buena pinta) me dio el empujón final y fue uno de los primeros libros que compré en nuestra redada a las librerías londinenses en marzo. Por si ese empujón no hubiera sido suficiente, la chica que me cobró el libro me repitió varias veces lo mucho-mucho-mucho que le había gustado a ella y lo mucho-mucho-mucho que es estaba segura de que me iba a gustar a mí (y eso, obviamente, sin conocerme de nada).

A la chica espero que la asciendan porque tiene muy buen ojo: efectivamente, me ha encantado. A pesar de todo y porque de los libros que tengo por leer me gusta saber lo justo, no tenía mucha idea de qué iría el libro. Sí, de una comunidad y demás, pero eso no es indicativo de nada. Middlemarch de George Eliot podría describirse de forma idéntica y aunque sé que algún día lo leeré (o debería leerlo) a día de hoy me da mucha pereza ponerme con él.

Y sin embargo leyendo South Riding te das cuenta de lo buena e infravalorada que está en la actualidad Winifred Holtby. Escribir una novela coral no puede ser sencillo y sin embargo Holtby lo hace totalmente espontáneo y hace que te enteres de lo que pasa como te enterarías en la vida real. No siempre hace falta situarse en la perspectiva del personaje en cuestión para saber qué pasa con él, a veces las cosas se saben de oídas y eso, nada fácil sobre el papel, Winifred Holtby lo domina, de modo que la lectura es muy, muy amena, muy rápida y de esas que hacen del lector un buen cómplice.

South Riding cuenta la vidad de una comunidad rural en los años treinta (siempre, y esto es un punto a favor de la perspicacia de Winifred Holtby, que no llegó a vivirla, con la perspectiva de una nueva guerra en ciernes, cosa que le pesaba mucho a Winifred Holtby, que pertenecía a esa generación tan marcada por la Primera Guerra Mundial), los años de la depresión, la crisis agrícola, las nuevas tendencias y posibilidades de una generación frente a las viejas ideas de la generación anterior. Sarah Burton que, pronunciando la que es la frase más conocida (e intraducible) del libro ("I was born to be a spinster, and by God, I'm going to spin"), se adentra en la comunidad cuando llega a ella como nueva directora del instituto para niñas. Lo que ocurre a continuación no siempre tiene que ver con ella, al menos no directamente, ya que tangencialmente y de la forma en que está contada la novela el "efecto mariposa" siempre se extiende a todos de un modo u otro. Sarah Burton también tiene una filosofía de vida muy particular que, si un día encuentro un rato, me gustaría poner aquí.

En fin, una joya de novela que me apena ver - al menos hasta donde yo alcanzo - que no está traducida*. Lo que sé seguro ahora es que, pese a ser la última publicación de Winifred Holtby, no será la última novela suya que yo lea.

*Como dice Pilar en su comentario, sí que se tradujo en 1947 y lo publicó la editorial Lauro como Distrito del Sur: un paisaje inglés. He aquí la ficha de la Biblioteca Nacional:

Distrito del Sur [Texto impreso] : Un paisaje inglés
Holtby, Winifred
CDU: 82-31.2"19"=6
Autor personal: Holtby, Winifred
Título: Distrito del Sur [Texto impreso] : Un paisaje inglés / Novela de Winifred Holtby. [Traducción del inglés por Simón Santainés]
Publicación: [Barcelona] : Lauro, [1947] (Agustín Núñez)
Descripción física: 422 p., 3 h., 19 lám. ; 22 cm
Serie: (Colección Lauro)
Nota general: El traductor consta al verso de la port.
Nota general: las 19 lám. en color

Flores

2011-06-15T09:45:00.001+02:00

El otro día me di cuenta de que hacía mucho que no ponía fotos de las florecitas que Manuel sigue trayendo los sábados de la casita de verano, ahora junto a las primeras ciruelas de la temporada (una pena que yo con eso no pueda ayudar: no me dicen gran cosa las ciruelas) y con la perspectivas de melocotones en algún momento. Hace un par de años hubo muchísimos y el año pasado, para compensar, ni uno solo, pero este año parece que han vuelto, lo cual me resulta muy emocionante porque mi fruta del momento son los melocotones, por ahora comprados en la frutería. El otro día me tomé dos de una sentada, saboreándolos y repitiendo los buenísimos que estaban y luego - y hasta ahora esto sólo me pasaba con cosas dulces y con los pimientos rojos hechos de prácticamente cualquier manera - le aseguré a Manuel que me tomaría un tercero, pero me moderé porque si acabo muy llena, Mr X (que ya prácticamente tiene nombre; en cuanto sea 100% seguro lo pondré aquí) se lo pasa en grande boicoteándome la digestión. Eso cuando no me la boicoteo yo sola, como el otro día cuando se me ocurrió tomar un cartoncito de leche que venía con todas las muestras que me habían dado en el cursillo y casi muero de indigestión: no me pillarán bebiendo leche sola en mucho, mucho tiempo.

El caso es que, volviendo a las flores, no sabemos si la flor naranja que aparece en ellas (por cierto que me veo en la obligación de aclarar que Manuel trajo bastantes flores más, estas son sólo un grupito de ellas) es fruto de unas semillas que compré yo hace meses o no. Claro que, según hemos averiguado después, aunque las instrucciones de las semillas (suena raro, ¿no? Semillas con instrucciones) no lo decían, lo suyo sería haberlas plantado primero en pequeños recipientes o en cartones de papel higiénico hasta que germinaran un poco y luego ya pasarlas a un sitio definitivo. En nuestra ignorancia y seguimiento de las instrucciones, Manuel las enterró un poquito aquí y allá y nunca más se supo, a no ser que esta sea una superviviente. Y es que ahora no sé ni qué flor es ni - esto es aun peor - qué flores compré, o sea que cuando salgan, si salen, estaré en las mismas que con el 99% de la flora.

Me ha quedado una entrada de lo más dispersa. Para disimular diré que esta especie de "stream of consciousness" (¿cómo se dice en español? Google me dice que la tendencia es a decir monólogo interior, ¿será verdad?) es un homenaje a James Joyce y su Bloomsday, que es mañana.

Tarta de queso de Mississippi Belle

2011-06-13T16:16:00.001+02:00

Del último viaje a Madrid nos trajimos un preparado de tarta de queso de una tiendecita pequeñita pero con encanto exótico (y aunque el día que fuimos no tenían, sé que de vez en cuando sí que tienen Coca Cola de vainilla) llamada Happy Day en la que aparte del preparado compramos varias cosas, entre ellas una enorme madalena de chocolate hecha allí que estaba para chuparse los dedos.

El caso es que desde entonces el preparado languidecía en el armario porque supuestamente no encontrábamos mucho hueco para hacerlo. Yo había leído las instrucciones por encima y mal y me había parecido que era mucho más complicado de hacer de lo que finalmente fue. Leer recetas en diagonal es algo para lo que no sirvo, siempre meto la pata de una forma u otra.

El caso es que el viernes no habíamos planeado repostería para el sábado y el sábado por la tarde la perspectiva del desayuno de domingo normal y corriente iba pesando; de modo que de forma más o menos improvisada decidimos sacar el preparado del armario y ponerlos manos a la obra. Creo que en hacerlo tardamos 10 minutos o así. Lo metimos en el congelador un par de horas y luego en el frigorífico toda la noche. Lo que no traía el preparado era ningún tipo de cobertura, así que después de repasar varios sabores de mermeladas que podíamos ponerle optamos por una poco tradicional: la de albaricoque. Yo no soy nada de mermelada, pero la de albaricoque es de las que más tolero.

Así que el domingo por la mañana, impacientes por probarla, nos entretuvimos poniendo un bote entero (!) de mermelada de albaricoque por encima. Manuel desde el principio dijo que nos habíamos pasado y, al probarla, siguió manteniendo que por haber puesto un poco menos no hubiera pasado nada. Yo creo que, igual que lo de las lentejas, la manzana ácida y demás, a Mr X le van a gustar las mermeladas, porque a mí me supo a gloria y nada excesiva.

El preparado quedó riquísimo y lo único que lo ha hecho durar hasta el desayuno de hoy también ha sido que, aunque parece una tarta ligerita, es bastante contundente. Por cierto que este preparado es de una marca de preparados que no habíamos probado nunca: Mississippi Belle. Hasta ahora sólo habíamos probado cosas de Duncan Hines y Betty Crocker. Curioso, por cierto, lo de Betty Crocker, porque el otro día me dijo Manuel que había visto sus preparados a la venta en el club del gourmet de El Corte Inglés. Así que ya nadie nos puede llamar cutres o vagos cuando optamos por un preparado en lugar de hacer lo que sea desde el principio. Vagos no, gourmets.

Eso sí, yo ya le dije a Manuel que en algún momento del verano/calor hay que repetir la tarta de queso al estilo de Nueva York tan deliciosa que hicimos (sin preparados) el año pasado. Aunque este año no la saboreemos con sendos billetes de avión a Nueva York entre manos.

El caso es que por la tarde, cuando Manuel, don calores, me aseguraba que no hacía demasiado calor y yo le aseguraba a él que hacía un calor infernal, la tartita de preparado fácil pero gourmet nos vino de perlas para refrescarnos (claro que Manuel no tenía calor...). Y que conste que en la tarde del sábado y de moderación para compensar, lo del refresco había venido a base de beber zumito de frutas.

Eso sí, ahora, por circunstancias que no vienen al caso, tenemos los horarios alterados. Lo suyo sería planchar por la noche y ver la película clásica al mismo tiempo pero mis pies se niegan a ponerse tanto rato de pie a esas horas, así que ayer planché en solitario (o bueno, acompañada por un concierto de Bon Jovi... ya que no voy a ir al de Barcelona) y por la noche vimos la película sin plancha, yo apoltronada en el sofá, bendiciendo a los fabricantes de helado, a los fabricantes de ventiladores y a los fabricantes de sofás. La película era The Smiling Lieutenant (El teniente seductor) de Ernst Lubitsch, de 1931 (aunque está años por delante de cualquier película de la época; ver una película de Lubitsch es como ver una película actual... o mejor), con Claudette Colbert y el rompecorazones de la época: Maurice Chevalier. Eso sí, la película era claramente pre-código Hays y no temería equivocarme si dijera que el código se gestó cuando alguien vio esta película que parece que ilustra, punto por punto, lo que luego el código decretó censurable.

Creo que a partir de ahora todos deberíamos desayunar así; la canción cursi (entre otras frases memorables: "el paraíso está en cada tira de bacon") es imprescindible, claro:

El nido

2011-06-10T09:24:00.002+02:00

El otro día empecé los cursillos de preparación al parto, un poco mal organizados porque yo los empiezo a estas alturas a las que voy a poder ir como a cuatro o cinco clases (se supone que son ocho) y sin embargo hay ya chicas haciéndolos cuyos niños no nacerán hasta octubre o por ahí. El caso es que el primer día me tocó salir de casa en pleno diluvio, con unas deportivas que antes me resultaban comodísimas y ahora era como si hubieran encogido tres tallas y, en general, pocas ganas. Como suele pasar en esos casos, la cosa estuvo mejor de lo que imaginaba, sobre todo animada por el hecho de que nos dieron dos cajitas de muestras y demás, que siempre hacen ilusión*.

El caso es que se mencionó de pasada lo del síndrome de nido y la comadrona dijo que, en realidad, lo probado es que dé unos días antes del parto, no semanas ni meses antes. Estuvo bien porque, pese a que algunas achacábais mi plancha y organización y demás al síndrome de nido, debo admitir que me movió únicamente la responsabilidad y nada más. Manuel, con razón y ante lo que conoce, duda de que el síndrome este llegue a afectarme. Si me afecta - cosa difícil de imaginar - será sentada en el sofá, pensando que tendría que limpiar esto u ordenar aquello, pero poco más. Yo es que soy muy vaga y si limpio es, pues eso, por responsabilidad, higiene, costumbre o el hecho de que ya no hay más remedio o lo que sea, pero el síndrome lo veo muy remoto y de hecho creo que Manuel es mejor ejemplo que yo en ese sentido.

El otro día cuando me lancé al diluvio para ir a las clases, dejé la casa como siempre y cuando volví, dos horas y pico después, me encontré con que Manuel había desmantelado todos los muebles que había que desmantelar, se había informado sobre el servicio de recogida y, así, había empezado el efecto dominó por el que vaciamos una habitación para llenarla con algún mueble de otra y así liberar esa para Mr X. Por cierto que parte del desmantelamiento era desmontar una mesa que, hasta ahora, estaba, en parte, llena de libros de adquisición reciente y no tan reciente: si yo sufriera de síndrome del nido, estaría colocando esos libros, ahora un poco desperdigados, en la estantería sin pensármelo dos veces, pero el caso es que los libros están desperdigados y yo estoy aquí, tan feliz.

El caso es que, aparte de eso, Manuel se había acercado a la tienda a recoger el cochecito, que ya era de las últimas cosas que nos faltan (si no contamos alguna cosa más y los muebles de la habitación de Mr X, claro). Otras veces no digo marcas ni nada, pero esta vez sí: es el City Mini 4 de BabyJogger, marca que conozco muy bien y que, mejor aún, me gusta mucho. El modelo y el color son los de la foto, con el capazo a juego. Estos días, inundada de revistas y catálogos como estoy (¿acaso alguien pensaba que las muestras del otro día venían libres de folletos y revistas y catálogos? Pero por mí perfecto, yo hojeo cualquier catálogo que me den, tanto si es de la ferretería como si es del supermercado como si es de la Fnac), confirmo, una y otra vez, que pese a la grandísima oferta de cochecitos que hay, este es el que más me gusta por muchísimas razones, una de de ellas es que se cierra con una sola mano.

El caso es que estuve tentadísima de montarlo, sólo el hecho de luego tenerlo que volver a desmontar del todo para volverlo a guardar tal y como venía o dejarlo montado acumulando polvo me hizo desistir, pero me entretuve un buen rato mirando el capazo (¡con mosquitera de serie! Se van a enterar los mosquitos tigre...).

Y con el coche llegaron algunas cositas más: un juguete monísimo, un monitor (sólo de sonido) y una tela-foulard de esos para llevar al bebé que me parecen buena idea para ciertas salidas. Ayer hice un intento de uso y primero fue muy frustrante pero después fue un poco mejor: supongo que ahora la barriga también estorba. Lo más difícil, claro, vendrá cuando haya que meter al niño, cosa que ahora me parece misión imposible.

Con todo, ciertas habitaciones de la casa son un caos en estos momentos. Está bien no tener el síndrome de nido y en lugar de limpiar y tratar de poner orden donde es imposible - e inútil, puesto que todo es temporal - yo me dedico a pulular entre el caos mirando las adquisiciones de Mr X (siempre tentada de sacarlas del embalaje protector) y, ahora también, los libros que apenas recordaba haber comprado.

* Es que yo soy de esa gente que se vuelve loca por las promociones/cosas gratis. El otro día en el supermercado tenían una promoción por la que si te llevabas dos paquetes de helado de una misma marca te regalaban una mochila (nada del otro mundo, claro). Me pasé media compra intentando convencer a Manuel de lo ricos que estaban los helados de esa marca, bla bla bla, hasta que me recordó que tenemos una zona del armario llena de bolsas y demás promocionales que nunca usamos... Tenía razón, así que desistí, pero eso no quita que a la próxima promoción no vuelva a la carga.

Caos y orden

2011-06-07T08:28:00.002+02:00

A veces parece que se junta todo y aunque hacía semanas que yo iba diciendo - sobre todo diciéndome - que tenía que lavar y planchar la ropa de Mr X (confirmo que seguimos sin hacernos los interesantes ni nada; ya estamos casi decididos por un nombre pero hasta que la decisión no sea en firme prefiero no hacer grandes anuncios) pero no paraban de surgir cosas que lo impedían. Por fin la semana pasada me puse las pilas y unas cuantas lavadoras y el planchero se instaló unos días en el cuarto de estar, no sólo el ratito de plancha dominical.

Y así pasamos del orden con que estaba guardado todo en sus plásticos, bolsas y demás, al caos y, lavadora y plancha mediante, de nuevo al orden:

Y con el orden y la bolsa recién adquirida pude por fin dejar cerrada y preparada la bolsa de Mr X para el hospital con la lista que allí me dieron. Ayer también terminé mi bolsa, así que ya está todo listo (salvo la habitación de Mr X) porque el cochecito ya está esperándonos en la tienda a falta de ir a recogerlo esta semana.

Otra vez: tortitas

2011-06-06T09:56:00.002+02:00

Está bien que justo llegue ahora del médico donde me han dicho que me modere con los dulces y venga directa a hablar de las tortitas que nos zampamos ayer. Lo bueno es que fueron sólo para desayunar de modo que, a diferencia de la repostería de otras semanas, comenzamos la semana libres de dulces. Al fin y al cabo moderación no es prohibición total, así que lo que yo entiendo (o, bueno, quiero entender) por moderación es justo eso: un caprichito de vez en cuando y no más.

Cuando hemos hablado del ardor de estómago y me ha mandado unas pastillas masticables (que de momento he pasado de pedir en la farmacia) tampoco he mencionado el hecho de que hasta ahora no he dado con mejor remedio/alivio que el helado. Mejor un heladito que una medicina, ¿no? ¡¿No?!

Concluyamos entonces que la moderación es un concepto vago y personal.

Volviendo a las tortitas de ayer: la moderación (ejem), el poco tiempo y demás, hacen que últimamente los sábados de repostería sean bastante poco elaborados, así que incluso el preparado que nos trajimos de Madrid y que, en teoría, no debería ser muy complicado (aunque leyendo las instrucciones lo es más de lo que yo pensaba), no encuentra su hueco. Pero hay otros preparados que sí. Me alegra ver que Dr Oetker, que en otros países tiene todo una gama de productos de repostería, va aterrizando con ellos por estos lares. Así que fue ver su "crêpes shaker" en el supermercado y tentarme mucho: ya teníamos desayuno dominical. Sí, ya sé que una vez me comentáisteis lo fácil que es hacer la masa de las tortitas/crêpes en casa, pero este es incluso más sencillo (que ya es decir) de hacer que el otro preparado de tortitas que compramos. La diferencia que encuentro entre ambos es que el que utilizábamos hasta ahora sí que debe de llevar azúcar y este de Dr Oetker, que dice que sirve tanto para crêpes saladas como dulces, no. Pero al final, con o sin azúcar, creo que me quedo con este de Dr Oetker.

Eso sí, Manuel dice que no le salen a cuenta los desayunos de tortitas porque entonces le toca ponerse el gorrito (sólo metafórico) de chef y pasarse ese rato con la sartén y demás. Pero es que yo soy negada para las tortitas y a él le salen muy bien. Yo mientras pululo, pongo la mesa, preparo los condimentos, monto la nata (ayer) y alabo la obra del chef.

Los condimentos de ayer eran Nocilla y nata para Manuel y, oh, una deliciosa combinación de nata y sirope de arce para mí. No sé por qué creo que nunca había tomado las tortitas con sirope de arce y nata, pero creo que ahora me he instalado en esa combinación por los siglos de los siglos. ¡Qué delicia! Ya está todo más que inventado, por supuesto, pero para mí fue un gran momento "¡eureka!"

Pero bueno, aparte de desayunar "moderadamente", también hubo plancha y película: una película inglesa de 1950, Last Holiday (escrita por J.B. Priestley), que estuvo muy, muy bien. Pero no fue esa la única película que vimos ayer (Manuel siempre ve unas cuantas acumuladas en el DVD a lo largo del fin de semana: yo puede que me enganche, puede que no): por la noche vimos (grabada desde hace siglos) Don't Drink the Water (Los USA en zona rusa), de Woody Allen, que me pareció divertidísima.

Y este fin de semana (qué horror, parece que nos hemos pasado el fin de semana pegados a la televisión y no ha sido el caso) también se nos han terminado un montón de series de las que vemos, así que me parece que en breve tendré que escribir la consabida entrada de series vistas. Por cierto que ayer la BBC emitió el primer episodio de su adaptación de las novelas de Jackson Brodie de Kate Atkinson. Yo ya lo tengo, ahora es cuestión de encontrarle un huequecillo. (Hoy emiten el segundo; el tercero y el cuarto son el domingo y lunes que viene y aún quedarán dos más, lo digo por si alguien está interesado).

Infalible

2011-06-03T09:56:00.003+02:00

Con esto de que el calor haya llegado tan pronto este año, hacía ya semanas que Manuel y mi madre sugerían que me pasara a los platos de verano. Yo era reticente porque era muy pronto y sabía algo que ellos no: que la primera ensalada veraniega del año siempre es mejor que cualquier parte meteorológico: es hacerla y saber que el tiempo va a cambiar a peor.

Así que pese a haberme esperado a dejar mayo atrás, en una versión abreviada (quizá ese es el problema) y culinaria de "hasta el cuarenta de mayo no te quites el sayo", el resultado fue nefasto y a la vista de cualquier persona que viva en la zona: ¿el día del diluvio por la tarde? Yo estaba en la cocina preparando esta ensalada de garbanzos para el día siguiente (ayer). ¿Ayer que todo el mundo iba con su chaquetita (menos yo, que soy un horno con patas (patas de elefante o hipopótamo, eso sí)) y que, como dirían en el tiempo, había "chubascos aislados" durante todo el día? A nosotros nos esperaba, bien fresquita, la ensalada de la foto. A mí me supo deliciosa, pero creo que Manuel se prometió a sí mismo no pedir comidas veraniegas nunca más. Que conste que yo había avisado.

Aún queda ensalada y hoy el día sigue un poco tonto. Supongo que el cielo gris y las temperaturas más moderadas se esfumarán en cuanto hayamos comido el último garbanzo y yo esté pensando en cocinar algo caliente.

Over, de Margaret Forster

2011-06-01T09:54:00.006+02:00

Creo que ya he dicho alguna vez que me enganché a Margaret Forster allá por el año 1999 ó 2000. La revelación, echando la vista atrás, estuvo muy cerca en el tiempo de Jane Eyre (que abrió las puertas a todo lo Brontë). Curiosamente para mí que siempre reniego de las lecturas obligadas, ambos descubrimientos se debieron a una clase de literatura en la universidad. Qué diferencia cuando la profesora es buena y cuando te deja que elijas el libro a tu aire, siempre que esté dentro de un periodo de tiempo concreto. Jane Eyre fue mi elección para los clásicos (o quizá el periodo de tiempo era más concreto, no recuerdo ya) y la elección fue tan simple como que me había interesado lo hablado en clase sobre ella y, más que nada, creo yo, que estaba en inglés en las estanterías de casa (en esa edición de la que ya hablé). Otra de las lecturas debía ser de literatura contemporánea inglesa, un campo amplísimo y apenas tratado en clase. Así que allá que me fui a Pasajes y, por azar, totalmente por azar, me encontré con The Memory Box entre manos. Ya he dicho en más de una ocasión que me pueden las sagas familiares, las historias de secretos familiares y este, según el resumen, era una perita en dulce de ese tipo (y lo fue, lo fue). El resto es historia: me gustó tanto que fiché a Margaret Forster como escritora y desde entonces hasta ahora me afano en completar su bibliografía (es una autora muy prolífica) e irla leyendo poco a poco. Curiosamente, cuando entregué el trabajo sobre The Memory Box, la profesora me preguntó cómo había llegado hasta él porque Margaret Forster era una de sus autoras preferidas y no sabía que tuviera libro nuevo.

Y así llegamos hasta Over, comprado en el verano de 2007 en el ya difunto Borders de Charing Cross en Londres.

Margaret Forster es de esas autoras que 1) pueden escribir de lo que les apetezca, porque escriben tan, tan bien que sus historias enganchan incluso cuando el tema no te atraía inicialmente y 2) que no se encasillan ni se quedan ancladas en el tiempo, embalsamadas en una especie de botox literario, sino que van escribiendo de lo que les resulta interesante en la vida: de jovencita en los años sesenta escribía novelas como Georgy Girl y ahora escribe novelas como Isa & May que, sin haberla leído aún, sé que va sobre las abuelas.

La historia de Over era de esas que, en principio, no me terminan de llamar demasiado la atención, aunque este recelo con Margaret Forster siempre es mucho menor que con otros: una familia que, cada uno a su manera, intenta recuperarse de la muerte de su hija/hermana con 18 años en un accidente marítimo, todo visto desde los ojos de la madre, que va plasmando, de forma aleatoria (pero magistral puesto que quien dirige ese supuesto azar es Margert Forster), por escrito sus pensamientos acerca de su vida, antes de la muerte de la hija, al enterarse de la muerte, después y en la actualidad y así ejerce de filtro también de las reacciones de sus hijos y de su marido y se va convirtiendo poco a poco en el mítico narrador del que no sabemos si podemos fiarnos siempre, sobre todo hacia el final.

O quizá sí fiarnos, pero dejando de estar tan en sintonía, o fiarnos y alabar sus decisiones, quién sabe, si por algo se caracteriza Margaret Forster es por contar las cosas y dejarlas en manos del espectador, hacerlas reales como la vida misma, donde no siempre todo está claramente bien ni claramente mal y donde se puede entender y comprender a todas las partes. Ya dije una vez, creo, que las historias que cuenta Margaret Forster son como conversaciones de esas que se escuchan por casualidad y a veces sin querer (al menos al principio) en el transporte público. Infinitamente mejor contadas, sí, pero igual de cotidianas y de las que siempre te dejan la sensación esa de que, al bajarte tú o quien contaba la historia, se queda el final, no exactamente abierto en el sentido de que la historia acabe de forma abrupta, sino abierto en el sentido de que la historia, o el trozo de ella que venía a cuento, ya está contada y/o encauzada pero no sabes lo que va a pasar a partir de ahora.

Como siempre con Margaret Forster me tengo que conformar pensando que es una delicatessen porque ni aquí (donde ya dije que sólo tiene un único libro traducido, el único libro suyo con el que no he podido) ni en Inglaterra (aunque obviamente sí más que aquí) es una escritora de masas que provoca grandes campañas de publicidad cuando saca libro nuevo. A veces es mejor así, a veces me gustaría que se apreciara más su magnífico trabajo.

De Margaret Forster he hablado aquí y allá en el blog, pero en particular:

- Georgy Girl, con una foto de mi colección de libros suyos en el momento (ahora ya tengo algunos más, he ido rellenando huecos).
- Is There Anything You Want?
- Keeping the World Away.
- Su estudio.

- Soñar con ella dos veces (aunque en total son tres): una y dos.

Carles Cases

2011-05-31T08:58:00.005+02:00

El viernes volvimos a la sala pequeña del Auditorio para ver a Carles Cases. Yo debo reconocer que no sabía muy bien quién era y menos mal que Manuel me pasó un programa de radio con el que documentarme. Carles Cases es un compositor con muchas contribuciones a bandas sonoras, cosa que por cierto el señor que le presentaba en el concierto se empeñó en distinguir bien, dejando claro que para él (para el presentador) la música de cine es como un arte menor y se empeñó una y otra vez en que Carles Cases era sobre todo un compositor que tenía la suerte (o casi daba a entender que la desgracia) de haber contribuido a muchas bandas sonoras.

Gracias al programa de radio yo ya sabía que el concierto me gustaría, pero lo cierto es que me gustó más aun de lo que esperaba. Ahí estaba Carles Cases, sentado al piano, con una pequeña orquesta que de vez en cuando se levantaba a dirigir. Un músico de esos entusiastas y que se nota que viven lo que tocan. Hubo un momento de un solo de violín y un dueto de dos violines (pido disculpas si estos no son los términos adecuados: mis conocimientos de vocabulario musical son limitadísimos; anoche veíamos un documental grabado sobre Montserrat Caballé en que ella era capaz de pronunciar un par de frases seguidas de las que literalmente no entendí ni una sola palabra) en el que confirmamos que Mister X sigue teniendo debilidad (u horror, claro, pero mejor interpretarlo de forma positiva) por el violín. Digo comprobamos porque incluso a media luz Manuel pudo ver la agitación desbordada en mi barriga hasta tal punto que casi le dio un ataque de risa (unos días antes, por cierto, en el metro, una señora sentada enfrente de mí me dijo, con un tono un poco alucinado: "¡cómo se mueve!" y eso sin violín ni nada). Volviendo al concierto propiamente dicho, estuvo muy bien salvo por el final del bis abrupto ya que en una pequeña pausa de la pieza alguien decidió que había terminado y se puso a aplaudir y Carles Cases le tomó la palabra y dijo que se había acabado el concierto.

Y aquí dejo el enlace al programa de radio con el que me "culturicé". Diría yo que su composición más conocida es la que suena a partir del minuto 11:50 más o menos.

(Socorrido) flan

2011-05-30T10:53:00.001+02:00

Parece ser que siempre que no podemos hacer repostería "en condiciones" (ni siquiera el preparado que nos trajimos de Madrid) acabo "improvisando" un flan. Y lo cierto es que a pesar de ser sólo "en caso de emergencia" en esta época un flan sienta de maravilla, tan fresquito. Y como apunte nutricional tiene mucho calcio.

Así que pese a ser improvisado ayer desayunamos (y en mi caso merendé también) de maravilla. Porque apetecía, porque me lo pareció a mí o porque estas cosas son así, este - hecho como siempre - había quedado especialmente rico. Y lo mejor de todo es que aún queda.

Aún tengo pendiente hablar de la lectura de Margaret Forster, que ya me terminé hace unos días, pero el flan ya lo acompañé con la nueva lectura: South Riding, de Winifred Holtby. Y con la columna de Javier Marías quejándose sobre el ruido. Normalmente cuando se pone quejicoso me produce más risa que seriedad pero ayer estaba en total sintonía con él porque aunque falta un mes entero, parece ser que los petardos de Sant Joan ya han llegado a nuestras vidas y la tarde del sábado fue una pesadez y me temo que sólo la primera de muchas. Y a eso hay que sumarles la trompetas que sonaban de vez en cuando y luego, después del partido, los coches que pitaban. Pero de eso, aunque molesto, tampoco me quejo demasiado y además es puntual. Ahora, de los petardos, los niños que los tiran, los padres que les dan dinero a los niños para que los compren, los puestos que venden petardos y los fabricantes de petardos y todo el resto de la cadena de producción de los petardos podría quejarme ad infinitum.

Y con el calorcillo (el diminutivo no viene nada al caso, de hecho yo diría "calorazo") la plancha también es una juerga (aunque plancharía durante días si con eso consiguiera que desaparecieran los petardos) y esta semana no será sólo dominical porque ayer me estuve dedicando a lavar cosas de Mr X (y aún me quedan una o dos lavadoras más) que luego hay que planchar, claro.

Ya veré de qué acompaño esas futuras planchas: de momento la de ayer estuvo acompañada por la segunda película de nuestro ciclo Claudette Colbert: Young Man of Manhattan (Jóvenes de Nueva York), de 1930. Sin saberlo antes de comenzar a verla, resulta que presenciamos el debut en la gran pantalla y en largometraje de una jovencísima (18-19 años) Ginger Rogers. Muy curioso.

Aventuras y desventuras

2011-05-27T09:57:00.001+02:00

He aquí la adquisición más reciente de Mister X (bueno, la bolsa y una mosquitera, pero digamos que la mosquitera resulta tanto poco interesante como poco fotogénica). Como dije en alguna entrada anterior, la bolsa también es un regalo pero, para que fuera a mi gusto, me dejaron comprarlo a mí. Así que fiché una bolsa, la gafé y desapareció de todas las tiendas. El otro día, comprando la mosquitera y charlando con el chico de la tienda, estuvimos hablando de bolsas y demás y me enseñó esta que tampoco estaba nada mal y, siendo de la misma marca que la otra que me gustaba, es idéntica por dentro, que es lo que cuenta. Resultó que era la última que les quedaba y yo, conociendo mi gafe y temiendo que no sólo la otra no llegara sino que además me quedara también sin esta, decidí que lo mejor era adelantarme al gafe y comprarla ipso facto. Fue una buena decisión, cada vez estoy más convencida de ello.

La semana que viene, ya no lo puedo dejar más, lavaré toda la ropita y demás y empezaré a llenar la nueva bolsa con lo necesario. La semana que viene también llegará otro regalo más: el cochecito. Ya pondré fotos cuando llegue.

Y ya que estamos con el tema hoy quiero hablar de dos cosas más.

La primera es una que siempre me hace gracia a posteriori pero que en el momento me deja primero cara de confusión y después cara un poco de "qué expresión más fea". Concluyo que en catalán la expresión para preguntarle a alguien si es niño o niña es "què portes?", pero en castellano, al menos el que me sale a mí, para preguntarlo diría "¿es niño o niña?" o similares. Pero aquí se traduce del catalán y, como el verbo significa indistintamente traer o llevar, pues me veo sumida en la confusión de las preguntas "¿qué llevas?" y "¿qué traes?" Y por más que me lo preguntan, por más que me río después, no me acostumbro y, siempre, siempre, siempre, tengo como un pequeño reflejo de una milésima de segundo en que hago amago de mirarme las manos a ver qué llevo/traigo. Hace unos días me lo preguntaron volviendo de la frutería y me faltó poquísimo para responder cándidamente que un melón. Por suerte reaccióné a tiempo o el momento podía haberse vuelto muy surrealista.

La segunda es que yo entiendo que hace unas semanas a la gente le cupieran dudas y, por miedo a meter la pata (pongamos eso como excusa) no me dejaran sentar en el transporte público no fuera a ser que yo simplemente tuviera barriga cervecera o algo. Como se vio en la foto del otro día, ahora la teoría de la barriga cervecera queda descartada y si no me dejan sentarme es porque no les da la gana. Hace unas semanas me indignaba más por la falta de civismo que por otra cosa, pero de un tiempo a esta parte, a medida que mis pies y su nueva forma de globo hacen suya la expresión de "más que ayer pero menos que mañana", me molesta tanto por la falta de civismo como porque realmente agradecería mucho poder sentarme. Últimamente no se me había dado muy mal: o siempre había algún asiento libre o siempre alguien (a veces después de "exhibirme" un poco, como dice Manuel, porque yo entiendo que no todo el mundo mira a ver quién entra; yo tampoco lo hago, pero sí levantas la vista tarde o temprano y ves que hay una señora mayor o una embarazada o una madre con un niño a cuestas y reaccionas... o deberías reaccionar) me cedía el asiento (cosa que, por cierto y en contra de lo que pueda parecer, me apura un poco, sobre todo si la persona se queda cerca y tarda más en bajarse que yo). El caso es que el otro día la cosa estaba a rebosar, así que me subí, me "exhibí" (ahora ya no es tanto cuestión de exhibirse como imposibilidad de no hacerlo) y todo el resultado que obtuve fue que un señor mayor con bastón y todo se ofreció a dejarme su asiento. Obviamente me negué y más viendo que las tres personas (jóvenes, sanas) que le rodeaban habían levantado la vista de sus móviles, libros, pies y se habían enterado. Pues bien, ninguna de ellas - que, repito, se habían enterado - hizo amago de nada. Me faltó muy poco para señalar a los iconitos que dicen que tengo prioridad, etc., pero pese al enfado yo soy poco de montar numeritos. Ahora, como me vuelva a pasar no sé si acabaré montándolo, porque realmente me fastidia mucho.

Al cabo de varias paradas una chica que iba con otra y que se iba a bajar vino a buscarme para cederme su asiento que se quedaba libre. No fue mal gesto, pero podía habérmelo dejado desde el principio, pero en fin, a caballo regalado, etc.

Ya digo, aventuras y desventuras.

The Suspicions of Mr Whicher (2011)

2011-05-26T07:19:00.004+02:00

Por casualidad y no recuerdo muy bien cómo, me enteré de que hace poco la ITV había emitido una adaptación de The Suspicions of Mr Whicher: or the Murder at Road Hill House (El asesinato de Road Hill), de Kate Summerscale. Le pregunté a Manuel si le interesaba verla y como respondió que estaba un poco saturado de grabaciones propias, me hice un pase privado el lunes mientras comía. La intención era dividirla en al menos dos partes para amenizarme dos comidas (por razones que no vienen al caso últimamente como siempre pasadas las cuatro y esa hora es un desierto televisivo, por más zapping que hago nunca encuentro nada que ver) pero me enganché y alargué la comida a sobremesa de sofá y pies en alto y tan ricamente.

Como ya hace casi tres años que leí el libro, mis recuerdos de detalles y hasta escenas clave empiezan a esfumarse, así que realmente no pudo comparar mucho con el libro y la historia original y verídica. Recuerdo lo básico y en eso, como era de esperar, la serie está bien. Y en lo no tan básico y que no recuerdo tanto no hubo nada que me chocara y de hecho la adaptación me resultó muy amena y muy bien contada, de ahí que me enganchara (la pereza ante el teletrabajo contribuyó un poco también si tengo que ser del todo sincera). Hay cosas no tan básicas que sí recuerdo y que en la adaptación se pasan un poco por alto o bien se mencionan muy de pasada, pero, si no se ha leído el libro, tampoco se van a echar de menos, creo yo.

Obviamente destacan los dos actores principales: el que interpreta a Mr Whicher y la chica que interpreta a Constance Kent, cuya actuación me pareció impresionante, no puede ser un papel sencillo de interpretar.

Y, aunque Mr Whicher fue un detective de carne y hueso, esta adaptación me recordó que está en marcha una adaptación de varias novelas de la serie de Jackson Brodie de Kate Atkinson y que supuestamente la BBC emitirá este verano en seis partes. ¡Qué ganas de verla! Supongo que se perderá bastante, pero si está bien seguro que no podemos quejarnos demasiado tampoco.

El subconsciente, etc.

2011-05-25T10:02:00.005+02:00

Hoy es el cumpleaños de una de mis escritoras preferidas, Margaret Forster. Cuando lo vi me decidí a leer un libro suyo para celebrarlo (oh, qué esfuerzo...) y cuando el otro día hice esta foto pensé que ya tenía complemento para escribir una entrada más o menos apañada el respecto. Con lo que yo no contaba era con la contribución de mi subconsciente.

Ayer volví a soñar con Margaret Forster (y ya van tres veces, que recuerde). Con las Brontë, un sueño raro, sólo he soñado (de nuevo, que yo recuerde) una vez en la vida y ni siquiera salían ellas, sólo una casa que en mi sueño era la suya pero que no tenía nada que ver con la de verdad. Y que yo sepa no he soñado con ningún autor más, así que, ¿por qué Margaret Forster ya lleva tres en el marcador? Misterios.

Fue un sueño raro (como todos: odio recordar lo que sueño, ya lo he dicho antes) en el que técnicamente ella no salía pero yo tenía entre manos un ejemplar del libro que estoy leyendo y otro que era una especie de galeradas encuadernadas, con sus correcciones en boli rojo (me pregunto si su letra en mi sueño se parecerá a su letra en la realidad), montones de ellas, algunas rellenando espacios en blanco que quedaban en las galeradas. El sueño, tonto como pueda parecer, consistía en que yo me devanaba los sesos tratando de decidir con cuál de los dos me quedaba. Obviamente, en estado consciente, me decanto sin duda por las galeradas, no parece una decisión tan complicada, pero en el sueño era una decisión complicadísima, supongo que en parte entraban las ganas de leer el libro en condiciones, no sé. El caso es que me desperté totalmente desesperada por tomar una decisión que luego resultó no existir. Al lado, en la mesilla, sólo estaba el ejemplar publicado, claro.

Y nada, ese es mi extraño homenaje a Margaret Forster el día de su cumpleaños. Los habrá tenido mejores seguro, pero más raros lo dudo.

Por último, cambiando radicalemente de tema, no puedo resistirme a poner la verdadera perspectiva de la foto de arriba, sin arquearme. Es curioso que la camiseta de estar en casa haya salido sin ningún manchurrón ni nada, por más veces que me ponga una limpia, enseguida voy condecorada con alguna mancha que hace diana.

Buena merienda: bizcocho de arándanos y limón, un redescubierto y muy apreciado DanUp (se supone que de fresa y nata, sabor del verano 2011, pero a mí me sabe al DanUp de fresa de toda la vida) y Margaret Forster. Y Mr X haciendo su aportación con sus patadas: a veces parece que va a salir abriéndose camino así y otras me sorprende que mi riñón izquierdo parezca ser el balón de fútbol ideal. Y aquí creo que no fue el caso, pero después de ciertas comidas, lo más divertido es también aporrear el estómago lleno. No se aburre.

Bizcocho de arándanos y limón

2011-05-23T09:39:00.002+02:00

Este delicioso bizcocho que ya hicimos el año pasado sirve para celebrar dos cosas hoy: 1) que es el cumpleaños de mi padre, aunque no estoy del todo segura de que sea su tipo de dulce y 2) que, según me dice Blogger, esta es la entrada número 1.000 del blog. Si alguien me preguntara de qué he escrito aquí a lo largo de los años y las 1.000 entradas creo que sería capaz de citar poquísimas entradas como ejemplo (la mala memoria, ya se sabe) y no necesariamente las últimas. Pero en fin, Blogger, como el algodón, supongo que no engaña, así que si dice que he escrito 1.000 entradas habrá que creerlo. Y como últimamente vuelvo a estar muy enganchada a las canciones de Wicked, el musical, no puedo evitar celebrarlo "the Glinda way" (al estilo de Glinda), con Thank Goodness:

Además últimamente tengo a Kristin Chenoweth hasta en la sopa: cada vez que me pongo Wicked, cada vez que vemos un episodio de Pushing Daisies (Criando malvas), en algunos capítulos de Glee... Y, con tal inmersión, cada vez me da más rabia no haber podido verla en Broadway, ni en Wicked, ya que había dejado ya el espectáculo, ni en Promises, Promises, ya que justo ese día no actuaba.

En fin, volviendo al bizcocho (dentro de un rato volveré a él literalmente: zampando un trocito (moderación, moderación)), fue una decisión totalmente improvisada (oh, qué maravilla elegir la repostería del sábado así). Teníamos pensado hacer el preparado que nos trajimos de Madrid, pero al ir a comprar a la frutería encontramos que los arándanos no sólo eran nacionales sino que estaban de oferta y con una pinta deliciosa: ¿quién iba a resistirse? Bueno, Manuel intentó resistirse un poco, pero pronto se dio por vencido y los arándanos se vinieron con nosotros. Curiosamente, para haber sido una decisión improvisada, teníamos todos los ingredientes de la receta, cosa que no siempre pasa siquiera con las premeditadas por más que yo me mire las listas de ingredientes.

Lo que no me queda muy claro es por qué el año pasado, usando la misma receta y las mismas cantidades, tuvimos que separar un poco de masa para madalenas por miedo a derrame del molde y este año no tuvimos ese problema cuando, además, pusimos más arándanos. En fin, los típicos misterios de la repostería y las medidas. Insondables.

Y como este bizcocho improvisado tenía la suerte de su lado (rima) hasta apartó nuestro gafe y se dejó hacer en condiciones: yo ahora ya saco las cosas del horno convencida de que serán mazacotes o estarán crudas, pero todo el gafe que le llegó a este pobre fue pegarse un poco al molde, aunque al final lo fuimos separando con paciencia y maña (frente a la propuesta de Manuel, que era aporrear el molde hasta que cayera el bizcocho: más vale maña que fuerza, ya se sabe) y no hubo que lamentar que se quedara ningún trocito pegado al molde, salió completo.

Pero la pinta y la integridad son secundarias si el sabor no está a la altura y con este bizcocho me reitero en decir que está delicioso y resulta bien fresquito para estos días de calor (todo lo fresquito que puede resultar un bizcocho, se entiende).

Y la película que tocaba ayer para acompañar a la plancha era de 1950, con un grande: James Stewart. Harvey (El invisible Harvey) que trata el tema de la locura (¿o no?) en clave de humo y aunque incluye un momento de esos de "en realidad estamos todos para quedarnos en el manicomio" me gustó mucho.

Editado para añadir la receta:

Ingredientes:

- 225 grs de mantequilla blanda
- 225 grs de azúcar
- 4 huevos batidos
- 250 grs de harina leudante (Bizcochona) tamizada
- Ralladura y zumo de 1 limón
- 25 grs de almendras molidas
- 200 grs de arándanos frescos

Preparación:

Batir la mantequilla y el azúcar en un bol hasta que tenga una consistencia ligera y esponjosa. Añadir los huevos poco a poco y agregar un poco de harina hacia el final para evitar que se corten. Añadir la ralladura de limón y, a continuación, el resto de la harina, las almendras y la cantidad suficiente de zumo para que la masa no quede demasiado espesa.

Incorporar 3/4 partes de los arándanos y pasar la masa a un molde previamente engrasado. Alisar la superficie y esparcir el resto de arándanos por encima.

Meter en el horno precalentado a 180ºC durante una hora o hasta que al pincharlo con una aguja esta salga limpia.

Ositos

2011-05-20T09:28:00.005+02:00

Como dije hace unos días, aparte de ropita, Mister X ya va teniendo mobiliario propio, aunque seguimos sin haber vaciado la habitación que será suya y donde habrá que poner dicho mobiliario.

El miércoles volvimos a verlo en "telehorno" (nunca pensé que la metáfora resultara tan adecuada: Manuel, que es el ser más caluroso del mundo, ahora se asombra del calor que yo paso constantemente; mientras que él se despierta por la noche para echarse la colcha por encima, yo me despierto muerta de calor tapada sólo con la sábana. El otro día entramos en algún sitio que tenía aire acondicionado y yo suspiré con alivio y dije que por fin llegábamos a un sitio donde se podía respirar, Manuel me dijo que en la calle se estaba bien, no hacía calor, y así un largo etcétera) y ahí estaba Mister X con los ojos abiertos (!) supongo que examinando y valorando todas las adquisiciones recientes. Si la vez anterior se confirmó que era niño como yo pensaba, esta vez se confirmó de nuevo algo que yo pensaba: la comadrona siempre me decía que ella creía que iba a ser un niño tirando a pequeñito, cosa que a mí no me convencía, pero tampoco tenía experiencia con la que comparar. Incluso me llegó a decir que quizá me tuvieran que mandar reposo y cosas así. Pues bien, a siete semanas de nacer, la criatura pesa aproximadamente (no es una medida exacta) 2,270 kg lo que según ellos se traduce en unos 3,5 kg al nacer. No será una mole, pero de "tirando a pequeñito" nada.

Hace unos días recogimos la minicuna (en la foto de arriba, imagen de catálogo, ya que la nuestra no está montada). Creo que es de los pocos niños de la familia que no duerme en el tradicional moisés que ha ido pasando de niño en niño, pero traer ese desde Madrid era complicadísimo, así que desde el principio dimos por hecho lo de la minicuna. Y luego yo di con esta y no hubo más que hablar. No sé qué me llamó más la atención, si la vestidura con el osito o la cabecera de la cuna con la silueta del osito troquelada. A mí que me den algo con ositos y ya no hace falta pensar más, como pudo comprobar en vivo y en directo el chico de la tienda cuando la elegí allá por marzo. Además luego resultó que mis padres decidieron que nos la regalaban, así que no podemos quejarnos en absoluto, menos aun cuando el cambiador a juego (también monísimo, aunque no he encontrado ninguna foto en condiciones) nos lo regaló también una de mis primas.

La misma prima que nos dio libertad total para elegir la trona que quisiéramos. Nos decantamos por esta que, oh sorpresa, lleva un osito. También la hay con un perrito, pero era bastante fácil suponer que íbamos a pasar del pobre perro. Lo curioso del caso es que cuando fuimos a ver la trona al natural, antes de pedir que nos la trajeran a casa directamente, fue que la tenían puesta con otras tronas. No quiero decir marcas, pero había una que no paro de ver anunciada, destacada y que cuesta, si no un ojo de la cara, si algún otro órgano interno menos valioso como, yo qué sé, el bazo, o un trocito de hígado, que estaba ahí, desvencijada y sin dar ninguna sensación de seguridad. Si alguien la compra a pesar de verla allí es que los ojos ya los perdió pagando otras cosas. Yo estoy encantada con la nuestra, que aún no hemos montado ni nada ya que hasta los seis meses o así no se empieza a usar.

El coche llegará (espero que llegue) también en forma de regalo, como lo harán también la hamaquita y la bolsa para llevar los pañales, etc. En esta última, como me encargo yo de comprarla, he sacado a relucir todo mi gafe. La dejé pasar en su momento cuando la vi por primera vez (nunca, nunca se debe hacer eso, ya se sabe) y ahora que la quiero, resulta que está agotadísima, tanto que la chica de la marca con la que hablé se rió un poco de mí y luego me dijo que ni siquiera me preguntaba desde dónde la llamaba porque, viviera donde viviera, no había ninguna tienda donde pudiera encontrarla. Eso es mi gafe en todo su esplendor, no hay duda. Me dijo que esperan distribuirla otra vez a primeros de junio, así que cruzo los dedos para que así sea y no tenga que buscarme otra bolsa, ya que las demás que he visto no me convencen en absoluto.

Y hoy nos vamos de compras de pañales y algún que otro producto de higiene más que nos falta.

Y en algún momento yo tendré que remangarme (es un decir, hace ya mucho que las mangas de la ropa no me pasan del codo) y ponerme a lavar todo.

High Wages, de Dorothy Whipple

2011-05-19T08:56:00.002+02:00

¡Por fin! Por fin he leído mi primer libro de Dorothy Whipple, que es la escritora reeditada por Persephone de la que más libros venden y, diría yo, de la que más libros han reeditado también. Cuando me terminé Oscar y Lucinda ya dije que tenía ganas de algún Persephone y al mismo tiempo decidí que ya era hora de conocer a Dorothy Whipple. En la estantería tenía Someone at a Distance y este, High Wages, y al final me decidí, cómo no, por el que estaba escrito antes. High Wages es el segundo libro de la autora, publicado allá por 1930, aunque situado a principios del siglo XX, pasando por la Primera Guerra Mundial, etc.

Cuenta la historia de Jane, una huérfana que, harta de vivir con su madrastra y sus hermanastros, decide independizarse y empezar a trabajar para la mercería más próspera del pequeño, y ficticio, diría yo, pueblo de Tidsley, al norte de Inglaterra. Allí demuestra tener dotes innatas para el comercio, cosa que el dueño de la mercería, en lugar de saber apreciar y valorar, aprecia sólo para sus adentros (y en lo que concierne a sus arcas) pero no de cara a ella. De modo que cuando, tras seis años trabajando allí, le surge la oportunidad de ser su propia jefa y regentar su propia tienda de ropa no se lo piensa dos veces y se entrega a ello de pleno.

Esta es la parte realmente interesante de la historia, ver a Jane abrirse camino con sus propios recursos y demás, pero aparte de eso, Dorothy Whipple incluyó un triángulo (o incluso cuadrado) amoroso que, sin estar mal, sí que me parece lo más prescindible de todo, sobre todo a medida que se acerca el final que, pese a no poder de ser de otra forma una vez metidos ya en esa senda, no me convenció nada.

Pero vamos, que la historia, con todo, está muy bien narrada, y se deja leer de maravilla, así que pese a haber criticado mentalmente algunos giros, estoy bastante convencida de que no será mi último Dorothy Whipple.

Por alguna extraña razón que no he sabido determinar, esta Jane me recordaba un poco (tampoco demasiado) a Violet Wither, la protagonista de Nightingale Wood, de Stella Gibbons (por cierto que Virago reedita un montón de libros de Stella Gibbons este verano), quizá porque las dos pertenecen a la clase social de los comerciantes, clase que siempre da tanto juego en la novela inglesa.

Destaco de la novela, eso sí, a la adorable Mrs Briggs. Me encantan las novelas que tienen ese tipo de secundarios que no te perdonarías olvidarte de mencionar cuando hablas del libro en cuestión en el blog. Esta mujer es de esas.

Y como se puede ver en la foto, High Wages, pese a estar reeditado por Persephone, llegó a mis manos en la edición clásica de Penguin, publicada en 1946 y que yo compré en Hibernian. Mientras lo leía no podía dejar de preguntarme por la vida que había llevado este ejemplar antes de llegar a mis manos. De 1946 a 2010 hay muchísimos años, que comenzaron con alguien que compró el libro, supuestamente en Inglaterra, quizá lo leyó en el transporte público a finales de los años 40 o principios de los 50, quizá lo leyó tranquilamente en una típica casita inglesa, siempre o casi siempre acompañándolo con una deliciosa tacita de té. Y así fueron pasando los años hasta que, contra todo pronóstico, acabó vendiéndose de segunda mano en Barcelona y terminé comprándolo yo, alojándolo en la estantería de casa y, finalmente, leyéndolo tanto en el transporte público de Barcelona como en el sofá acompañado, en mi caso, por un zumito de frutas.

San Isidro por correo

2011-05-16T07:54:00.002+02:00

Con un poco de suerte hoy conseguiré publicar esta entrada que Blogger y otras circunstancias se empeñan en boicotearme.

El miércoles por la mañana llamaron al telefonillo diciendo que tenían un paquete para mí. Y aunque desde el timo de Telefónica (que sigue terminando en interrogante: no estamos del todo seguros de que se haya resuelto definitivamente) soy un poco escéptica con estas cosas, coincidió que estamos esperando que nos llegue una trona (ya escribiré una entrada sobre el mobiliario y demás que desde hace unos días nos va invadiendo) y abrí. Al ver el paquete de lejos supe que no era la trona; por suerte al verlo más de cerca vi que venía de mis padres. Pero eso no disminuyó en nada la intriga. Yo diría que la aumentó.

Aquello parecía el juego ese de las mil cajas: un envoltorio siempre contenía otro envoltorio más. Abrí la caja de Correos y apareció algo envuelto en plástico de burbujas. Quité el plástico de burbujas y apareció esto, sólo que mucho mejor envuelto que en mi recreación posterior:

El papel me encantó (y de hecho lo guardé) pero no ayudó nada a deducir el contenido, como tampoco ayudaban el peso ni la forma. A agitarlo no me atreví. Quité el papel:

Al final no tengo claro si en Barcelona vuelve a haber alguna tienda de La Cure Gourmande, pero en Madrid sé que sí. Lo que me extrañaba era que mis padres me mandaran algo de La Cure Gourmande por correo. Eso sí, la caja era monísima. Abrí la tapa y me encontré un papelillo de esos que se ponen para que los dulces no se peguen a nada por arriba, lo aparté y me encontré otro y, por fin, ¡por fin! llegué al quid de la cuestión:

¡¡Rosquillas de San Isidro!! Listas, tontas, de Santa Clara y de París, compradas, como siempre, en La Mallorquina. Y yo que hacía sólo unos días le había comentado a Manuel la pena que era este año quedarnos sin probar las rosquillas de San Isidro; comentario que no había llegado a decirles a mis padres, lo suyo fue iniciativa propia.

Me contuve lo justo para llamarles y hacer las fotos, pero en cuanto pude me lancé a por una rosquilla lista (las de limón). Hmmmm...

Como me dijo mi padre por teléfono, lo que seguro no pueden enviarme es la Feria del Libro de Madrid.

Así que zampando rosquillas desde el miércoles, decidimos moderarnos con la repostería y no hacer. Eso sí, como las rosquillas se acabaron el sábado en el desayuno, y para que nadie nos acuse de excesivamente moderados (¿existe eso o es un poco contradictorio?) dejo constancia de que ayer desayunamos tortitas con nata. Y luego película: nuevo ciclo cdominical para alternar con las comedias de los cincuenta: después de Carole Lombard le toca el turno a Claudette Colbert. Ayer empezamos con The Big Pond (El gran charco), de 1930.

Oscar and Lucinda (Oscar y Lucinda), de Peter Carey

2011-05-12T12:47:00.001+02:00

Oscar and Lucinda (Oscar y Lucinda), de Peter Carey, fue uno de mis dos libros de Sant Jordi y, como siempre, se puso en cabeza de lista de lectura. Manuel conocía el libro por la adaptación cinematográfica (que ahora yo estoy deseando poder ver) y a mí el título me sonaba de oídas, pero tan vagamente que no tenía ni la menor idea de acerca de qué iría.

Así que empecé a leerlo y me encontré en Australia en pleno siglo XIX, un territorio totalmente nuevo tanto en el propio libro como para mí como lectora. Me hizo gracia que la lectura se solapara con Meek's Cutoff que, sin tener nada que ver en realidad, sí que ambos tratan de nuevos territorios y gente que trata de recrear la civilización en un nuevo lugar. No es el caso de ninguna de las dos historias, pero algo que siempre me impresiona, cada vez que me acuerdo (y es de esas cosas que recuerdas a veces sin venir a cuento), es pensar en que los puritanos del Mayflower, cuando llegaron a tierra después de una larguísima y durísima travesía no se encontraron a nadie que los recibiera, sino que tuvieron que bajarse del barco y ponerse manos a la obra a construir donde dormir y vivir, a conseguir comida en un lugar del que lo desconocían todo (incluidos sus habitantes) y eso, de forma más diluída, como es en el caso de ambas historias (mitad del siglo XIX) aún se notaba. Con las estructuras básicas construidas, eran una sociedad que aún estaba en pañales.

La historia de Oscar y Lucinda la conocemos a través de una descendiente. Oscar nace en un pueblecito del condado de Devon y crece junto a su padre, que es un "dissenter" de los que tanto abundaban en la época, uno de aquellos que por lo que fuera, no comulgaba (literal y figuradamente) con la Iglesia de Inglaterra. Pero al parecer Oscar siente la llamada de la Iglesia de Inglaterra, se convierte en el protegido del cura del pueblo y llega a Oxford, donde también recibe la llamada - así es como el lo ve - de las apuestas, que le sirven para financiar el viaje a Australia.

Lucinda es nativa del lugar, aunque su madre vino de codearse con los literati ingleses y de hecho aún mantiene una correspondencia (ficticia, claro está) con Marian Evans/George Eliot. Su madre era una mujer idealista a la que la vida real se le cruzó en el camino, cosa que dio que pie a que las ideas se quedaran en eso. Por circunstancias de la vida, Lucinda hereda una fortuna a la muerte de su madre y se le antoja comprar una fábrica de cristal, fascinada por las Prince Rupert's Drops o lágrimas batávicas*, pero encuentra que una mujer que lleva las riendas de una fábrica no es siempre algo bien visto. Con una fortuna que le parece inagotable decide refugiarse en el juego.

Y será el juego y el evitarlo o dejarse caer en sus redes, lo que unirá los destinos de Oscar y Lucinda. Dos personajes nada convencionales que resultan totalmente chocantes a sus contemporáneos.

En fin, una historia muy curiosa y escrita de maravilla, casi como si hubiera salido realmente del siglo XIX, sin miedo a extenderse y extendiéndose siempre de forma que lleve a algo (las extensiones que no llevan a nada tampoco me van). La única pega que le pongo es el final, que me parece un poco fuera de lugar. Pero no es nada que no se le pueda perdonar.

Así que un año más, Manuel ha innovado en Sant Jordi y la lectura novedosa ha sido un éxito. Tiene ojo.

* Cosa que no me extraña, porque yo las descubrí por el libro y me parecieron fascinantes. Son gotas de cristal que se enfrían muy rápidamente de modo que quedan con forma de gota/lágrima. Se dice que son las precursoras de los vidrios de coches y demás porque la parte gruesa de la gota es irrompible incluso a martillazos. Y, sin embargo, si se rompe la parte finita la gota completa explota. He aquí un vídeo de YouTube donde se puede ver:

Alice Ashley y yo

2011-05-11T10:34:00.001+02:00

Hace un par de días abrí el buzón y encontré el inconfundible - aunque aparentemente normal y corriente - sobre de Persephone con el nuevo Biannually y el nuevo punto de lectura (me ha tocado este tan bonito de Miss Buncle Married). Fue curioso porque hacía sólo unos instantes que había terminado Oscar and Lucinda (Oscar y Lucinda), de Peter Carey (mañana más sobre este libro) y justo acababa de decidir que después de la intensidad de Javier Marías y Peter Carey lo que necesitaba era un libro Persephone un poco más relajadito. Abrir el buzón fue como una entusiasta palmadita en la espalda del destino.

Y lo mejor es que el Biannually, que normalmente siempre llega en época de mucho trabajo y esta vez no ha sido una excepción, me dio la excusa perfecta para sentarme un rato, coger un zumito fresquito y, casi lo mejor de todo, poner los pies en alto, ya que últimamente se me hinchan con sólo mirarlos.

Antes de empezar a leer me estuve recreando en el cuadro de la portada y comparando los que nos rodeaba a mí y a la mujer de la portada, una tal Alice Ashley. Ella estaba sentada en su balancín de jardín (se nota que por entonces, Inglaterra en 1937, los mosquitos tigre aún vivían sólo en Asia; yo este año aún no he visto ninguno, pero sé que ya rondan por ahí y, como siempre, me dan pánico), con los pies en el suelo, quizá para impulsarse y balancearse de vez en cuando, las piernas elegantemente cruzadas. Yo estaba sentada en el sofá con los pies en alto, a salvo de los mosquitos tigre y, cuando tengo los pies en el suelo, no puedo cruzar las piernas porque parece que a Mr X le molesta de alguna forma la postura y se pone a dar patadas como loco (más de lo normal, que ya es decir), así que, si alguna vez la tuve, he perdido toda elegancia al estar sentada. Ella hacía punto, parece que siguiendo un patrón que tenía sobre las piernas; yo, por más que lo he intentado, no sé ni tejer un punto, soy negada. Menos mal que mi madre sí que tiene eso en común con Alice Ashley y se aseguró de que Mr X tenga unos cuantos jerseicitos y botitas hechos a mano. En vez de haciendo punto, yo me entretenía con la revista de Persephone donde salía ella. Ella tiene un par de libros al lado, lo cual quiere decir que o lleva ahí sentada bastante rato o piensa estarlo, se ha llevado más provisiones de ocio aparte del punto; yo hacía un rato que había terminado Oscar and Lucinda, que seguía allí, y le había puesto encima la nueva lectura de Persephone. No estaba mal, pero he de reconocer que su libro con los bordes de las hojas en rojo m intrigaba y daba envidia a partes iguales. En la mesita, con la bandeja de plata que demuestra que ella tenía servicio y yo no, había dejado una carta abierta, que habría leído en algún momento de estar allí sentada, por la actitud relajada no parece que contuviera malas noticias. Yo también había dejado en la mesa el sobre abierto del que acababa de sacar la revista Persephone. Ella tenía su zumo de limón a medio beber, cosa que me daba muchísima envidia. Yo también bebería zumo de limón si no fuera por el miedo a que el ácido me dé ardor de estómago. Pero algún día tendré que hacerlo, probarlo y salir de dudas. Yo tenía también mi zumo a medio beber, uno de esos de varias frutas y un poco de leche (curiosamente a Manuel, que no le hace ascos a ningún zumo, este le revuelve el estómago y curiosamente este es el único que yo puedo tomar comprado y no casero (la otra excepción sería el zumo de tomate)). Mi zumo estaba en una de las muchas cosas que cupieron en la maleta a la vuelta de Madrid: un estupendo vaso con la frase de Keep Calm and Carry On (no sé si dije que después de tener ese cuadrito pequeñito en el pasillo, luego, en un viaje a Londres, nos agenciamos uno más grande que ahora sustituye al pequeño en el pasillo, recordándonos una filosofía de vida esencial a mayor tamaño). El vaso también tiene una tapita de silicona, al modo de las tapas de los vasos de Starbucks, para bebidas calientes.

En fin, que ahí estábamos Alice Ashley, fuera quien fuera, y yo, en 1937 y 2011, y, en apariencia, al menos, no nos diferenciabamos tanto.

Luego ya abrí la revista y me perdí entre las páginas, queriendo, como siempre, leer tropecientes libros de Persephone a la vez. Menos mal que con el que tenía al lado ya tenía por donde empezar.

Meek's Cutoff

2011-05-10T10:54:00.003+02:00

Como ya dije una vez, Manuel es un verdadero fan de las películas del oeste. Si ponen alguna en televisión con algún mínimo grado de interés (para él), la graba y - meses después, porque el disco duro del DVD siempre hace horas extra- acaba viéndola. Y a fuerza de tenerlas de fondo y hasta engancharme a alguna pues las voy entendiendo más. Antes eran "películas del oeste" en general, todas en el mismo saco, y ahora como mínimo veo que hay un poco de variedad. Saquitos dentro del saco.

El caso es que hace un tiempo Manuel me dijo que había sacado entradas para ver Meek's Cutoff (nombre que por más que Manuel me repetía no se me quedaba hasta que no lo vi al empezar la película) como parte del Festival de cine de autor de Barcelona el viernes pasado. Una película del oeste moderna y dirigida por una mujer, Kelly Reichardt (y de ahí que para quienes se la perdieran el otro día y dado que parece que no se va a estrenar en salas comerciales, recomiende que, quien pueda, la vea el 27 de mayo a las 22.00 como parte del Festival de cine de mujeres de Barcelona), basada remotamente en una "historia" más o menos real. Yo iba sin expectativas ni para bien ni para mal, cosa que, aunque suene pasota, no lo es.

El caso es que la película resultó un peliculón. Es de esas películas que no se pueden resumir porque el resumen (un grupo de tres caravanas que, en 1845, guiadas por un supuesto guía, se encuentran perdidas en mitad de la nada. Necesitan agua y temen la presencia de los indios) se queda corto. Lo que importa de la película es cómo está rodada, cómo se les ve caminar y caminar y caminar, cómo afrontan los pequeños y grandes retos que les salen al paso y cómo estos afectan a la dinámica del grupo. Las caravanas están formadas por tres matrimonios, uno de ellos con un hijo, una de las mujeres embarazada, que desean llegar a Oregon y la historia hace bastante hincapié en el papel de las mujeres de cada caravana, cómo a pesar de estar totalmente fuera de contexto, a pesar de haber andado kilómetros bajo el sol durante el día, a pesar de haber cruzado ríos cuyo cauce les llega hasta la cintura vestidas como si tal cosa, continúan con sus tareas domésticas: lavan, friegan, tienden la ropa, hacen pan, cocinan, recogen leña, pero también de vez en cuando se salen de sus papeles como cuando una fantástica Michelle Williams coge una escopeta y la dispara varias veces, no con un sencillo apretar el gatillo y ya está, sino con todo el ir y venir de echar la pólvora, etc.

Y es que Michelle Williams (de cuyo nombre no me acordé hasta bien entrada la película, ¡qué molesto eso de ¿cómo se llama esta chica?!) está imponente de verdad en el papel que hace. Me quedé impresionada por la interpretación.

Todo, al final, para seguir encontrando eso de "todo tiempo pasado fue mejor" cada vez más falso. Cada vez me irrita más la gente que ve el pasado - el presente de mujeres como las tres de la película - como una arcadia donde, sí, la gente se horneaba su propio pan y, sí, tendrían sus remedios naturales para lavar la ropa, pero donde ninguna de las dos cosas era una elección, sino una imposición (porque no había alternativa; hoy en día puedes elegir hornear el pan en casa, pero sabes que lo puedes comprar si al final no te da tiempo a hacerlo), pero también era un mundo en que la gente se perdía en el desierto con lo poco que tenía a cuestas y donde un barril con poca agua derramado era una cosa terrible. Y hablo en pasado de lo que en tantos sitios sigue siendo presente. Y, por eso, reivindicar ese tipo de vida como ejemplar, modélica, perfecta, me parece como reírse de todas las mujeres que pasaron por ello y, quizá más grave aun, reírse de todas las que están pasando por ello hoy.

Al final de la película salí encantada, tanto que le di la máxima puntuación en la papeleta para el premio del público. Manuel se fio de mí y me dijo que le pusiera lo mismo a la suya, para luego llevarse las manos a la cabeza cuando se enteró de que había optado por las cinco estrellas y no por las cuatro, puntuación más moderada. Y de algo sirvió mi voto, porque me acabo de enterar de que Meek's Cutoff ha resultado ganadora del premio del público. Se merece eso y más (para empezar se merece el estreno que no va a tener).

Dejo el trailer porque, aunque en inglés, hablan poquito y todo lo que importa es comprensible en cualquier idioma.

Bizcocho de calabacín y chocolate

2011-05-09T11:25:00.001+02:00

Con lo que nos gustó la primera vez que hicimos el bizcocho de calabacín y chocolate es raro que hasta este sábado no lo hubiéramos repetido. Así que cuando la semana pasada me acordé de este bizcocho ya no hubo más que pensar para la repostería del sábado. También influía el hecho de comprobar si el gafe repostero que tenemos encima últimamente se mantenía incluso con una receta ya probada.

Rallar el calabacín después de la lima de la semana pasada fue coser y cantar: ah, con la manía que tengo a rallar las cosas si todo se rallase con tan poco esfuerzo como el calabacín no me resultaría tan odioso. Eso sí, volvió a ser odioso por doble motivo cuando tuve que rallar la piel de una naranja: 1) porque sin ser como la lima no es tan blandita como el calabacín y, mucho más importante, 2) por la manía total que les he cogido a las naranjas. Pero era rallar u ocuparme de las mediciones y los pesos, que es la tarea de Manuel y que, en mis manos y con el gafe repostero reinante, podría contribuir mucho al caos. Así que mejor que me dedique a rallar.

Esta es una de esas recetas de esas que, sin llegar al nivel de pringue de las torrijas, son de manchar un montón de cacharros, cosa que siempre da rabia (con vistas a luego fregarlos, aunque eso también es tarea de Manuel mientras yo me quedo hipnotizada con telehorno).

Y telehorno, como ya recordaba de la otra vez, con este bizcocho resulta muy amena porque es de esos que suben muchísimo. De hecho creo que es el único que he visto sobresalir - por suerte ya pasada la fase de posible derrame - por encima del borde de ese molde. Y además huele de maravilla, así que mientras Manuel aspira el aroma del lavavajillas yo me deleito con el olor que sale del horno. Todo me sigue oliendo mucho, pero creo que he dejado atrás esa fase en la que incluso los buenos olores, de puro intensos, eran demasiado.

Y así pasaron los cincuenta, en realidad 54, minutos (de nuevo me olvidé de que había algo en el horno, ejem) que pasó el bizcocho en el horno, el tramo final tapado por papel de plata para evitar que se requemara. Salió con buena pinta, habiendo evitado cualquier catástrofe. Lo dejamos reposar un poco en el molde y fue entonces cuando surgió el toque gafe que, dentro de lo que cabe, fue, salvo por el aspecto visual, bastante ligero: ¡no había forma de desmoldarlo! Lo de engrasar el molde a fondo es también tarea de Manuel (parece que yo no hago nada...), porque lo hace a conciencia y, sobre todo, porque no le da el asco que a mí lo de pringarse de mantequilla. Las veces que me ha tocado engrasar a mí algún molde no veo el momento de acabar la tarea para poderme lavar las manos a fondo. Así que doy fe de que el otro día no era problema del engrasado sino del gafe. De ahí que el bizcocho quedara un poco maltrecho visualmente hablando.

Pero de sabor, cuando lo probamos por la noche, no podemos quejarnos, lo cierto es que pese a los cuatro minutos extra, el bizcocho estaba en su punto y tan delicioso como lo recordábamos, con esa consistencia ligera pese a la apariencia y a los ingredientes que lleva.

Así que ayer pudimos desayunar en condiciones, cosa que ya nunca doy por hecho. Este bizcocho es enorme, así que tenemos desayuno (y merienda) para varios días. Y sí, ya sé que tengo que comer con moderación, pero mientras no me junten en la misma frase las palabras "prohibido" y "dulces" y "terminantemente", creo que seguiremos dándonos el capricho de la repostería.

Además la plancha de después seguro que quema muchas calorías (¡¿no?!) y con lo que nos reímos con las películas que la amenizan también. Ayer tocaba otra película escolar de los años 50: The Happy Years, con un jovencísimo Dean Stockwell de protagonista.

Sano, sanísimo

2011-05-06T10:01:00.004+02:00

El teletrabajo esta semana ha sido intenso (más o menos, porque cada dos por tres tengo que hacer descansos para evitar que se me ponga dolor de espalda; suena a excusa pero es así), pero en las escapadas a la calle, cada vez que pasaba por delante de una frutería, me quedaba mirando el género expuesto como Audrey Hepburn el escaparate de la joyería Tiffany's en Desayuno con diamantes. Mucho menos glamour, eso sí. Y todo con la intención de encontrar una fruta, cualquier fruta, que se saliera de la secuencia sota-caballo-rey de todo el invierno. Lo bueno de, hasta este invierno, haberle hecho relativamente poco caso a la fruta, es que nunca, cuando me apetecía, le hacía ascos a una manzana o a una naranja o a una mandarina. Lo malo de este invierno es que me pregunto si algún otro invierno seré capaz de comer alguna de esas frutas, porque no las puedo ver ni en pintura, sobre todo las naranjas, que realmente, inocentes como parecen a simple vista, me revuelven el estómago. Así que cuando vi una frutería que tenía albaricoques (de Murcia, no de los traídos en avión a precios casi de Tiffany's), obviando mi gafe para la localización y adquisición de cosas, me dirigí a "nuestra" frutería (el gafe, pese a ser inevitable, lucha contra todo con la esperanza de que se mantenga el negocio) a por ellos... para encontrar que sólo había de los que viajan en avión. En otras condiciones creo que me hubiera esperado a que los trajeran ellos, total, sería cosa de un par de días. En estas condiciones, retrocedí sobre mis pasos y fui infiel a nuestra frutería.

Al final los pobres melocotones, saboreados fríamente, eran bastante insípidos pero a mí, para qué negarlo, me supieron a gloria. Y más acompañados de mi otro salvavidas, el melón Galia y este de la foto resultó particularmente delicioso.

Ayer, de nuevo paseando, de nuevo mirando las fruterías como si me fuera la vida en ello (necesito variedad o aborreceré los albaricoques y los melones), me encontré con que nuestra frutería no sólo tenía ya albaricoques nacionales y de mucha mejor pinta, sino que además tenían... ¡cerezas! Eso sí que fue una sorpresa. Así que compré más albaricoques (pese que los insípidos no se habían acabado todavía) y cerezas y afronté el teletrabajo con este cuenco delante.

Los enamoramientos, de Javier Marías

2011-05-03T10:17:00.003+02:00

Acabé Los enamoramientos, de Javier Marías, hace ya días pero hasta hoy no había encontrado el hueco para comentarlo. Y "comentarlo" es decir demasiado porque este - como tantos de Javier Marías y de otros - es de esos libros de los que me resulta difícil decir algo más aparte de que me ha gustado mucho, cosa que se queda bastante corta para lo que es el libro.

Parecía que después de las mil y pico páginas de Tu rostro mañana leer una nueva novela de Javier Marías sería complicado, porque él mismo había reconocido que, de momento, no se veía escribiendo más ficción, pero al final hasta él se sorprendió de estar escribiendo una nueva novela relativamente poco tiempo después de aquella en tres partes. Y Los enamoramientos demuestra que no es una novela escrita a la fuerza por un compromiso no mencionado. No, no, la calidad de Los enamoramientos demuestra que es una novela escrita, como todas las buenas, porque sí, porque salió así.

No es que a medida que avanza la novela vaya de capa caída, pero sí que es verdad que las páginas iniciales, cuando la narradora-protagonista femenina (la primera vez que Javier Marías recurre a un narrador no masculino) describe sus encuentros - que sólo lo son de vista - con un matrimonio con el que coincide - o hace por coincidir - en una cafetería durante el desayuno, son, yo creo, de lo mejor que ha escrito Javier Marías, y eso que yo tendría serias dificultades en encontrar algo malo de Javier Marías, al menos de lo que he leído hasta ahora y que no es todo (en ello estoy, aunque en su caso el orden cronológico es bastante aleatorio, o sea, nada cronológico).

Y es que, por mucho que me gusta leer su columna de los domingos, es un estilo totalmente diferente. Allí, a veces, Javier María se enfada y dice las cosas claras: a veces estoy de acuerdo y asiento mientras leo; otras no y me exaspera hasta el punto de hacer una lectura en diagonal. Pero en su prosa literaria es capaz de canalizar todos esos malos humos de modo que su opinión - o la del narrador, a veces coinciden y a veces supongo que no, siga presente pero de una forma mucho más sutil.

En fin, ahora lo que me queda es leer las tropecientas críticas de la novela - por lo visto en general muy buenas - que han salido desde que se publicó a principios de abril y que, fiel a mi costumbre, he estado evitando. Me queda eso y recomendar la novela, claro, que quizá es un gran punto de acceso a la obra del señor Marías (aunque mi primera novela suya fue Corazón tan blanco y aunque Mañana en la batalla piensa en mí es de esas novelas que, incluso años después de leerlas, te vienen de vez en cuando a la cabeza para que les des vueltas de nuevo, es decir, muy recomendable también).

Bizcocho de lima y pistachos

2011-05-02T11:13:00.003+02:00

El viernes no estaba nada inspirada para elegir la repostería, así que una vez más le encasqueté la tarea a Manuel, que como siempre se decantó por algo un poco exótico en una de esas páginas de los libros de repostería que paso casi por inercia: bizcocho de lima y pistachos. Ni él ni yo éramos conscientes de haber probado la lima antes (salvo en sabores artificiales de "lima-limón", pero no creo que cuente), así que era un bizcocho novedoso en ese aspecto.

El sábado, ya con las manos en la masa, comprobamos que la lima, pese a ser un cítrico se diferencia de las naranjas y los limones en que tiene una piel durísima de rallar (qué bien, con lo divertido que resulta siempre (¡nunca!) rallar...) y que por dentro también es más dura y no tan fácil de exprimir. Pero olía bien.

A todo esto el sábado la repostería estrenaba la bombilla de horno, que se nos había fundido el día anterior, así que teníamos un poco de miedo a que, por alguna extraña razón un poco gafe, el bizcocho terminase siendo de lima, pistachos y cristalitos. ¿Pero cómo íbamos a prescindir de la bombilla y, por tanto, de telehorno? Sin telehorno todo pierde interés.

Al final no hubo que lamentar catástrofes en ese aspecto, pero o el horno ha cambiado o seguimos sin recobrar el don del todo o un poco de todo. Este bizcocho también llevaba Bizcochona pero, aunque Manuel estaba empeñado en utilizar la caducada (que creo que contribuyó a ese fracaso), yo me negué. El caso es que la receta decía que el bizcocho tenía que hornearse durante 50 minutos y hubo la suerte de que sólo me despisté y me pasé tres minutos porque... ¡me había olvidado por completo de que había que sacarlo! Me había olvidado por completo de que había nada en el horno, de hecho, y eso que la bombilla daba luz.

No sé si por la Bizcochona al día o qué, pero esta vez al llegar el momento de encontrar la superficie demasiado tostada y abrir el horno para poner papel de plata no bajó, así que no hubo tampoco ese tipo de lamentaciones, aunque yo estaba intrigada por si habría quedado poco hecho o muy hecho o qué.

A todo esto este bizocho tenía también el factor de riesgo que es que llevaba almíbar o glaseado, la receta daba las dos opciones. El caso es que nos hicimos (¿me hice yo sola?) un poco de lío y confundimos la textura del glaseado - que era lo que queríamos hacer - con la del almíbar, por lo que el glaseado quedó un poco más líquido de lo que debería, como si hubiera sido almíbar. Así que al echarlo parecía que nos habíamos cargado el bizcocho, cosa que Manuel intentó reparar poniendo unos pistachos por encima y dándole aspecto, por el color y la posición, de bizcocho-reptil. Pero, como comprobé mientras hacía las fotos, al final - creo yo - el bizocho, con todo, quedó extrañamente fotogénico.

Ya sólo quedaba probarlo. El sábado por la noche yo me conformé con un mordisquito de prueba que, sin estar mal, no me convenció del todo, pero Manuel estaba encantado con el sabor que, no hay duda, era diferente al de cualquier otro bizcocho hecho hasta ahora. Ayer domingo por la mañana me reconcilié un poco más y ayer por la tarde, tomando un trocito para merendar, la reconciliación ya fue total: estaba mucho más rico, es de esos bizcochos en los que los sabores se van amoldando con el tiempo. Mientras que al principio la lima era prácticamente el único sabor, ayer por la tarde la combinación de lima y pistacho era muy curiosa y muy rica. Así que resultó una buena elección que, además, y sin que sirva de precedente, había quedado en su punto.

El caso es que menos mal (o no, no sé) que queda poco y ya había decidido dejarlo para menrendar con Manuel esta tarde y optar por un desayuno algo más sano, porque vengo ahora de una revisión en la que, sin echarme la bronca (dado que me habían dicho que comiera más) sí que se ha notado que todos los dulces han pasado factura. Ya lo dije yo, que al final me iba a llevar bronca por no haber engordado y, después, por haber engordado demasiado. ¿Quién quiere conformarse sólo con una? Pero claro, si una tiene poca hambre y, a veces, tiene que comer un poco a la fuerza, ¿qué es lo más fácil: optar por un dulce que nunca amarga u optar por algo quizá más sano pero que apetece todavía menos? Y es que este año, con eso de tener que comer fruta, me da la impresión de que la fruta nueva no llega nunca (creo que nunca había pensado tanto en cuándo llegarán los melocotones y los albaricoques y las cerezas a la frutería, cada vez que entro los busco desesperadamente) y a las naranjas ya no las puedo ni ver. De momento me he aficionado a los melones Galia: veremos cuánto tardo en aborrecerlos.

En fin, volviendo a ayer domingo, no me olvido de dejar constancia de que la película que vimos con la plancha fue ya la última que nos quedaba por ver de Carole Lombard, en esta ocasión con James Stewart, de 1939 (las que hizo después ya las hemos visto): Made for Each Other (El lazo sagrado) una tragicomedia, como la definía Manuel porque, efectivamente, tenía trozos divertidísimos pero también de repente se convertía en un auténtico dramón. Y por cierto que la semana pasada no mencioné nuestra incursión cincuentera en una divertidísima comedia inglesa: The Happiest Days of Your Life.

Pero hablando de la plancha no puedo concluir sin mencionar un descubrimiento reciente y que, según la Wikipedia citando al periódico inglés Guardian, "mantiene la tradición de la excentricidad británica": ¡planchado extremo (extreme ironing en inglés)! deporte (?) inventado en 1997 por alguien que seguramente no se amenizaba el rato de plancha con comedias clásicas.

EDITADO PARA AÑADIR LA RECETA:

Ingredientes para el bizcocho:

- 170 grs de mantequilla a temperatura ambiente
- 140 grs de azúcar blanquilla
- 3 huevos
- 140 grs de harina con levadura (Bizcochona)
- Ralladura y zumo de una lima
- 60 grs de pistachos picados

Preparación:

Precalentar el horno a 180º, engrasar un molde de pan de 22 x 12 cm y forrar la base con papel de hornear.

Batir la mantequilla y el azúcar hasta que la mezcla blanquee y esté cremosa y, a continuación., añadir los huevos uno a uno sin dejar de batir. Tamizar la harina por encima y remover hasta que esté todo bien mezclado. Añadir, sin dejar de remover, la ralladura, el zumo de las limas y los pistachos picados.

Verter la mezcla en el molde preparado y extenderla uniformemente.

Hornear unos 50 minutos o hasta que un pincho insertado en el centro salga limpio. Dejar enfriar el bizochco 5 minutos dentro del molde y, a continuación, desmoldar sobre una rejilla hasta que esté completamente frío.

Opcional: ingredientes para el almíbar:

- Ralladura y zumo de dos limas
- 40 grs de pistachos picados
- 60 grs de azúcar blanquilla

Preparación:

Poner la ralladura y el zumo de las dos limas en un cazo con el azúcar y calentar a fuego lento hasta que el azúcar se haya disuelto por completo. Llevar a ebullición y dejar hervir durante un minuto. Retirar del fuego y dejar enfríar ligeramente hasta que el almíbar comience a espesarse. Añadir los pistachos picados, verter sobre el bizcocho y dejar reposar al menos 30 minutos antes de servirlo.

Opcional: ingredientes para el glaseado:

- Ralladura y zumo de una lima
- 100 grs de azúcar glas

Preparación:

Mezclar la ralladura y el zumo de una lima con 100 grs de azúcar glas tamizado hasta que resulte una mezcla cremosa y homogénea. Verter sobre el pastel.

Ropita madrileña

2011-04-29T10:06:00.001+02:00

Y he aquí una nueva entrega de fotos de ropita, etc. venida de Madrid. Aparte de todo lo mona que es y demás también fue la verdadera razón por la que confirmamos, después de tantos viajes volviendo con la maleta hasta los topes de libros, que nuestra maleta es mágica y lo más parecido al bolso de Mary Poppins. Cupo todo sin problemas y eso que Manuel y yo, ante el panorama de la ropita, no nos habíamos amedrentado y habíamos seguido comprando cosas aquí y allá como si nada: que si un vasito muy mono (para mí, ya lo enseñaré), que si nubes americanas del Vips, que si clotted cream, que si un preparado para una tarta, etc. Y el día de hacer la maleta cupo todo.

Lo único que iba fuera de la maleta - vale, quizá de haber sido el bolso de Mary Poppins también hubiera cabido - fue una maxi-cosi (pongo enlace a foto por si alguien está tan perdido entre estas cosas como Manuel, que decía muy convencido que sí, claro, cómo no íbamos a poder llevarla hasta que realmente vio que era un pequeño armatoste y, aunque siguió convencido, dejó de estarlo tanto) heredada de mi hermana (bueno, de sus niños técnicamente). Tuvimos suerte al volver de que Vueling (que ahora antes de subir al avión examina con lupa el equipaje de mano no sea que alguno se pase un poco de las medidas y puedan cobrar 20 euros al incauto de turno) tenía el día generoso y aunque la chica del mostrador de facturación primero nos dijo que tendríamos que pagar luego nos dio una explicación extraña de por qué finalmente no. El caso es que, falta de práctica, nos eternizamos esperando a que saliera por la cinta normal cuando resulta que la pobre sillita llevaba esperando un buen rato en la cinta de equipajes especiales. Cosas de novatos.

Bueno, pero volvamos a la ropita, que por desgracia fotografié el día más nublado del mundo y cuyas fotos no han quedado demasiado vistosas. Pero espero que sí pueda apreciarse lo mono que es todo. Y todo regalado, que no me olvide de nadie, por mis padres, mi tía, mi hermana y mis primas.

Aquí complementos y demás variados, como puede verse los ositos siguen predominando (y yo encantada, que conste). Hay dos bolsitas para la ropa sucia (una para la que hay que lavar a mano (¡yupi!) y otra para la que se puede lavar a máquina, qué práctico), un cambiador (aquí de nuevo Manuel necesitó una breve explicación), sabanitas, una toalla con un oso monísimo, dos baberos con otro oso monísimo (y en el caso del azul un azul precioso también) y la mantita más suave del mundo que, porque ya no hace falta, pero creo que si la llego a tener antes me la apropio, aunque sea pequeñita, para los ratos de lectura en el sofá.

Ahora sección ropita con un par de complementos chulos: el osito tan mono que es como de tela vaquera suavecita y la tacita con vistas al futuro que una de mis primas encontró irresistible (con osito, claro). Y también por ahí unas pegatinitas que no se aprecian demasiado.

El resto es ropa variada de tallas variadas: bodies (todos monísimos (¡estoy gastando el adjetivo y el superlativo!) pero destaco uno que no se aprecia y que tiene agujeritos minúsculos (seguramente ese tipo de tejido tenga un nombre que yo desconozco) en forma de, ¡oh!, osito), camisetas (otra con un elefante bien mono, ya tenemos el segundo animal favorito), pijamas, cubrepañales...

Y vamos llegando a la sección artesanal. Antes mi madre y mi tía cosían mucho: hacían faldones (que yo me negué a heredar salvo que Mister X fuera niña porque no me entusiasman los faldones para niño), sabanitas y arrullos. El caso es que, con eso de ser yo siempre la última, a mí me ha tocado heredar en préstamo (y no me quejo, bastante es), así que mi hermana, aparte de la maxi-cosi, también me dio estos arrullos artesanales y monísimos que por desgracia en la foto se aprecian fatal. Destacable la anécdota relacionada con el blanco: mi madre me contaba que el piqué - la tela sólo, sin la parte como de toalla - que lleva, era antigua, de la que se usaba antes para llevar a los niños vestidos (en realidad yo diría torturados) a la española (con las piernas embutidas en este piqué). Total, que Manuel lo oyó a medias y, cenando con la única lectora en el Vips, al volver del baño me asaltaron con la pregunta de ¿cómo era eso del arrullo español?

Y finalmente los jerseicitos y las botitas hechos por mi madre a los que, de nuevo, ni la cámara (que no reconoce bien el azul del jersey que es todo azul y pone un tono raro que no se corresponde con la realidad) ni la luz les hacen justicia. Normalmente, llevarían lacitos en los hombros pero yo los pedí sin lacitos. Y, pedigüeña que es una, también saqué a mi madre de las botitas habituales y le pedí que me hiciera de este tipo. Al principio no estaba muy convencida, pero al final, como puede verse, le han encantado.

Y yo encantada con todo, claro, y dando de nuevo las gracias a quienes corresponde.

Otra vez en el Liceo

2011-04-28T09:41:00.003+02:00

Ayer fue el primer "clásico" que nos pilló en casa. Durante parte del primero estábamos en el avión camino de Madrid y durante la mayor parte del segundo (salvo por la prórroga, creo) estábamos en el Liceo asistiendo a la última representación de las dos óperas Cavalleria rusticana y Pagliacci.

Mi anterior incursión operística en el Liceo (ver a Marlango allí fue diferente) había sido para ver Tristán e Isolda de Wagner y Manuel ya me había prevenido de que lo de esta vez no tenía nada que ver con aquello. Que de hecho para los wagnerianos integristas estas dos óperas eran dos tonterías.

Como siempre, una de las cosas que encuentro más fascinantes son los decorados y demás, y el ver abrirse el telón y ver una casa como de pueblo (italiano/mediterráneo) con sus balcones y su típica plaza de la iglesia me encantó. Ese era el decorado de la primera ópera Cavalleria rusticana que además, muy apropiado estando en plena Semana santa, sacaban una especie de procesión a la plaza del pueblo.

De esta ópera lo que más me gustó fueron las piezas interpretadas por todo el coro (que de hecho eran varios coros) y Manuel me dice que la música se utiliza mucho también, así que a alguien le puede sonar. El argumento lo encontré un poco precipitado hacia el final, eso sí.

Durante el entreacto, mientras dábamos una vuelta por el famoso salón de los espejos, nos preguntábamos si cambiarían el decorado para la segunda ópera, Pagliacci. Y así fue. También este impresionante - aunque me gustó más el otro - con el lateral de un edificio puramente italiano, un tenderete para la función (la función dentro de la función) y una caravana estilo años cincuenta (?). Manuel me había dicho que para entender las dos óperas y el contexto lo mejor era prestar atención al prólogo (un actor) de esta segunda ópera, que hacía hincapié en el realismo, la verdad, etc.

En fin, que yo no sé mucho (¿nada?) de ópera así que me tengo que quedar en la superficie y decir que me gustaron ambas y lo pasamos bien que, al fin y al cabo, a mi entender, es lo que cuenta.

Nada más bajarse el telón final, alguien puso a alguien al corriente del partido de forma que nos enteramos todos. Lo del empate fue una buena noticia porque nos temíamos que, de ganar el Barça, las Ramblas se pusieran imposibles. Salimos rapidito Ramblas abajo a por un taxi. Como siempre pasa, de lejos veíamos pasar un montón, pero una vez allí plantados a los pies de Colón, la cosa se ralentizó. Unos espabilados nos quitaron el primero que pasó y, mientras esperábamos al segundo, llegaron unas señoras a las que oímos decir en voz alta y clara "estos también están esperando un taxi" al tiempo que se situaban antes que nosotros. Cuando vino un taxi las señoras se lanzaron a la mitad de la calzada pero a mí eso me molestó mucho y me indigné y les llamé la atención, cosa que por suerte funcionó para activar su conciencia y que nos lo dejaran, aunque no se pudieron morder la lengua y dijeron "ay, hija, es que si no haces nada para pararlo". Yo pasé de responder ya a eso, pero obviamente no estaba por la labor de tirarme a la calzada a ir en busca del taxi tres metros y no creo que ellas paren así los taxis normalmente (o no habrían estado allí para contarlo). Qué rabia me dan esas cosas.

Pero bueno, fue sólo una pequeña anécdota que no estropeó el resto de la noche, que había estado muy bien. La otra "anécdota" sería que a partir de ese día y durante el resto de la Semana Santa, Manuel evitó las crónicas deportivas a toda costa. Anoche, en cambio, estuvo dispuesto a perderse unos minutos de House con tal de ver a cierto entrenador rabioso...

Dulces

2011-04-27T10:08:00.001+02:00

Pues sí, llevamos unos días de comer dulces que casi no hay segundo que pase sin que yo me pregunte qué habría hecho si la prueba de la glucosa hubiera salido mal. Menos mal que no fue el caso. Con la excepción del domingo por la mañana en que recordé cómo era tener hambre, sigo comiendo un poco por comer, y así como a las naranjas les estoy cogiendo una tirria espantosa, los dulces, por más que como, siguen siendo de las cosas que, sin hambre, siguen apeteciendo. Lo que se viene llamando glotonería, vamos.

Todo empezó antes de ir a Madrid, cuando me pasé por Las Arenas a estrenar la tienda de macarons - Enric Rosich - que había fichado el primer día que habíamos pasado por allí. La idea era comprar unos cuantos para llevarle a mi madre, pero al final acabé comprando también unos cuantos para casa y saboreando in situ uno de vainilla que el amable propietario de la tienda me dio a probar (y yo le eché un poco de cara porque él me daba a probar uno de chocolate y yo le dije que si me iba a dar uno prefería que fuera uno de vainilla). Me supo a gloria, así que me traje dos más de vainilla y uno de vainilla y fresa para sorpresa del propietario de la tienda que creo que durante nuestra conversación sobre la vainilla no se había hecho verdadera idea de lo mucho que me gusta. Deliciosos todos, eso sí.

Y he aquí los de mi madre, más variados y también muy ricos.

Muy recomendable la tienda (su contenido, en realidad), de verdad.

Así que en Madrid seguimos zampando algún que otro macaron y en nuestra primera mañana allí desayunamos chocolate con churros y luego tomamos unas pastitas de té que llevamos cuando pasamos por casa de mi tía.

Y todo sin olvidar que el postre de la comida de ese día era la famosa plancha de hojaldre con la que yo soñaba y que estuvo muy a la altura: deliciosa.

¿Menciono también que siendo una comida familiar la plancha no era el único postre sino que también había fresas con chocolate y un bizcocho casero de limón?

Los días siguientes - siempre desayunando lo que quedaba de plancha de crema - fueron casi moderados, aunque cenando con la única lectora en el Vips cayeron de postre unas tortitas a medias entre Manuel y yo...

Y todo para a la vuelta lanzarnos al pringoso mundo de las torrijas, claro. Un año más y seguimos sin acostumbrarnos a la cantiad de cacharros, superficies y utensilios que se manchan haciéndolas. Lo bueno es que luego saboreas la primera (y la segunda, y la octava) y te olvidas del pringue. Hmmmm, qué ricas.

Y sí, luego vino el día de la mona y aún quedan restos de huevos, figuritas de chocolate y demás que, por suerte, nos podemos tomar con más calma.

La semana que viene tengo revisión y me pesarán y a ver qué pasa... Mejor no pensarlo de momento. Como me decía ayer Manuel mientras yo hacía un esfuerzo sobrehumano (o eso parecía) por comer una naranja para merendar: que luego no me queje si Mister X le hace ascos a la fruta.

Sant Jordi 2011

2011-04-26T10:40:00.002+02:00

Sonará un poco egoísta, pero definitivamente lo prefiero cuando Sant Jordi cae en día de trabajo, cuando me da tiempo a escaparme un rato por la mañana, pasear con gente pero sin muchedumbres, ver cosas, hacer fotos de los puestos, las rosas, hojear algún que otro libro, pulular de acá para allá y, en general, respirar. Este año fue un shock encontrar aglomeraciones y atascos de gente desde media mañana, no poder pasear a nuestras anchas, no poder hacer apenas fotos (imposible sacar la cámara de fotos cuando 1) evitaba que la masa espachurrase a Mister X y 2) la masa me llevaba a su ritmo, por lo que no podía pararme a fotografiar nada).

Llegamos a los puestos de la Casa del Libro en Paseo de Gracia a la hora en que se suponía que empezaban a firmar allí Javier Marías y Joaquín Reyes (yo le había regalado el libro Ellos mismos a Manuel por indirectas suyas; también le regalé, ya que Pyongyang le (nos) había gustado tanto Crónicas birmanas de Guy Delisle). Manuel me dejó aparcada en la cola de Joaquín Reyes y se fue a explorar dónde se situaba la de Javier Marías. Al cabo de 20 minutos en sendas colas resultó que ni uno ni otro habían llegado todavía. Manuel me dijo que abandonara la cola de Joaquín Reyes y me fuera a la de Javier Marías, que tenía el honor de ser la cola más cómoda de todas, puesto que la gente que la formaba tenía espacio para respirar y no tenía la necesidad de anclar los pies al suelo para que la masa no se lo llevara a uno por delante. Un lujo.

Por fin llegó Javier Marías y por fin comenzamos a avanzar. Al cabo de un rato Manuel se fue a la cola de Joaquín Reyes y me quedé sola esperando que me llegara el turno y viendo ya a Javier Marías de lejos: me chocó un poco comprobar que el pobre hombre tenía un cigarrillo sin encender en la boca. ¿No le dejan ya fumar? Era un clásico de otras firmas, verle fumar y firmar. No seré yo la que defienda que la gente fume (soy de las que están encantadas de poder entrar en cualquier sitio sin temor a salir con la ropa y el pelo apestando a tabaco) pero en este caso me pareció excesivo que no le dejen fumar (y le den pie a escribir artículos de esos suyos que no me gustan sobre el tabaco en los que no estamos en absoluto de acuerdo). Más tarde, comentándolo, de todos modos, Manuel me recordó que no había defendido precisamente a alguien de la cola que se había puesto a fumar mientras esperábamos. Yo aduje que Javier Marías estaba trabajando, pero no sé si coló.

El caso es que por fin me llegó el turno, me firmó Los enamoramientos (que terminé ayer mismo por cierto), un poco disperso, hablando con dos chicas que había en la caseta, y después le puse encima de la mesa su libro infantil, Ven a buscarme. Fue ahí donde comenzó la confusión. Conversación más o menos textual:

Javier Marías: ¿para quién es?
Cristina: hmmm... es que aún no tiene nombre, pero es un niño.
Javier Marías: ah... ah, ¿es que acaba de nacer...?
Cristina: eeehhh... no, es que... (sin sutileza alguna se señala la barriga).
Las dos chicas de la caseta: (se parten de risa)
Javier Marías: ah... vale, es que no había visto...
Las dos chicas de la caseta: (se siguen partiendo de risa)
Javier Marías: (empieza a poner la dedicatoria y escribe "Para el niño de"). ¿Cómo era tu nombre?
Cristina: Cristina (al ver que Javier Marías no lo oye bien). Cristina. Cristina.
Javier Marías: (hace ademán de recuperar el ejemplar firmado de Los enamoramientos para mirar el nombre, ya que no oye lo que le digo).
Cristina: ¡Cristina!
Javier Marías: ah, es verdad. (Sigue escribiendo: "Para el niño de Cristina, o la niña...".) Porque también puede ser una niña, ¿no?
Cristina: bueno, es que ya se sabe que es un niño.
Javier Marías: (bastante confuso, el pobre) ah... (continúa escribiendo: "o la niña que no será"). Es que nunca me acuerdo que ahora se puede saber muy pronto... (Termina de escribir: "con mis mejores deseos").

Nos despedimos y fin de la conversación. Nunca imaginé que una firma de un libro con Javier Marías pudiese desembocar en tal grado de surrealismo. Pobre hombre, creo que le hice pasar un mal rato.

Después de eso, aunque le había dicho a Manuel que le esperaría en algún espacio más o menos abierto, como había visto que Joaquín Reyes se tomaba cada firma con calma, decidí aventurarme a curiosear y esperar allí. Además verle firmar era un show, no sólo por lo que hablaba, sino por cómo entregaba los libros, cómo dibujaba (a los que no sabemos dibujar siempre nos fascina la visión de conjunto que hay que tener para que cuatro rayas que no sabemos qué van a ser acaben siendo algo claramente), etc.

Y además así pude presenciar cómo Elvira Lindo se le acercaba, le saludaba y se hacían amigos ipso facto.

Aprovechando que Elvira Lindo se quedó allí cerca esperando a irse, no pude contenerme y me acerqué a darle las gracias por sus artículos dominicales en El País y a comentarle eso de que Manuel dice que nos "mimetizamos" artículo tras artículo, cosa que parece que le hizo gracia. Le di las gracias de nuevo, me dio la mano y nos despedimos: estuvo bien.

Volví a Joaquín Reyes, que seguía al pie del cañón mientras alguien de la caseta le recordaba que tenía que irse a comer, que fuera concluyendo. Ante las protestas de los que quedaban en la cola, Joaquín Reyes dijo que él no se movía de ahí sin haber acabado de firmar. La de la caseta le dijo que bueno, pero que ya sólo quedaban firmando Javier Marías y él, ante lo que Joaquín Reyes miró hacia donde estaba Javier Marías con cara un poco de susto y dijo "que no me vea" (supongo que por esto).

En fin, por fin le llegó el turno a Manuel, Joaquín Reyes firmó muy amablemente con dibujito incluido y por fin pudimos salir de la zona de casetas, ahora ya un poco más despejada por aquello de ser la hora de comer.

Fue entonces momento de adquirir mi rosa. Manuel me dijo que eligiera el puesto que yo quisiera y la rosa que yo quisiera (otros años ya la trae él), cosa que fue un poco apabullante porque había miles donde elegir, claro. Al final escogí una y nos fuimos a comer, cosa que resultó casi imposible porque todo estaba abarrotado de gente.

No me entra en la cabeza qué mente pensante había calculado que este Sant Jordi sería de pocas ventas.

Después de comer no nos apeteció luchar contra las multitudes así que nos volvimos a casa. Un Sant Jordi un poco breve, pero agotador e intenso. En casa seguí regodeándome en mis dos libros nuevos, que Manuel me había dado antes de salir por la mañana:

A Room with a View (Una habitación con vistas) (con una portada preciosa), de E.M. Forster (en honor de nuestro ciclo Forster, claro) y Oscar and Lucinda (Oscar y Lucinda), de Peter Carey, como la sugerencia innovadora de este año (Manuel por Sant Jordi siempre me regala libros que piensa que yo no compraría por mis propios medios), que tiene muy buena pinta (Manuel conoce la historia porque hay una película) y que pienso empezar hoy mismo.

En fin, que estuvo bien Sant Jordi.

El día de la mona

2011-04-25T18:17:00.002+02:00

Hace ya unos cuantos días que volvimos de Madrid, pero - habría varias pequeñas excusas pero la predominante es: - la pereza ha conllevado unas vacaciones de blog más largas de lo que pensaba. Pero hoy, con todo el azúcar propio del día en vena, ya era hora de volver y comenzar a desatascar el embotellamiento de entradas acumuladas.

Lo del azúcar del día no es exageración: arriba hay una selección de dulces de chocolate acumulados aquí y traídos de Inglaterra y abajo la mona propia del día, que nos ha sabido también a gloria.

Y desde ya adelanto - aunque quizá no hacía falta - que no serán estos los únicos dulces que aparezcan por aquí en los próximos días.

A Madrid

2011-04-15T09:34:00.002+02:00

Mañana nos vamos a pasar unos diítas a Madrid donde, como mínimo, mis padres ya tienen "reservada" la plancha de hojaldre y crema con la que soñé hace unas semanas y que desde entonces, pese a la ausencia de hambre, no consigo quitarme del todo de la cabeza.

Madrid también es donde, de momento, sucede la nueva novela de Javier Marías, a la que estoy enganchadísima. El otro día Javier Marías estuvo en Els matins de TV3 y Josep Cuní le hizo una magnífica entrevista (me encanta cuando se ponen a debatir sobre si tal adjetivo encaja mejor aquí o allí). Con ella os dejo:

¡Hasta la vuelta!

Palladian, de Elizabeth Taylor

2011-04-14T08:49:00.001+02:00

Como la Elizabeth Taylor que todo el mundo conoce murió hace poco, aclaro de nuevo, por si acaso, que esta Elizabeth Taylor que nada tiene que ver con la otra. Esta es una escritora inglesa que murió en 1975.

Una vez dicho eso, procedo a exclamar: ¡qué ganas tenía de retomar su bibliografía! Y cómo me ha costado encontrarle el hueco. Eso sí, cosas absurdas que pasan: tenía muchas ganas de seguir adentrándome en su obra pero, no sé por qué, no tenía especiales ganas de ponerme con su segunda novela, Palladian, publicada en 1946 y que era la que tocaba ahora siguiendo el orden cronológico.

No tengo ni idea de dónde venía la pereza a la hora de leerlo, porque de hecho se dice que Palladian es la novela suya que más recuerda a Jane Austen, con quien tantas veces se la compara y que era su escritora preferida. Así que eso era bueno y sin embargo no me terminaba de llamar la atención. Erróneamente, claro.

Palladian comienza con Cassandra Dashwood (nombre muy Austen: Cassandra era el nombre de su hermana y Dashwood el apellido de las protagonistas de Sentido y sensibilidad) dispuesta a empezar una nueva vida como institutriz de una niña en una mansión inglesa. Y dispuesta también, porque ha leído mucho (¿quizá demasiado?), a enamorarse del padre viudo de la criatura. Así que aunque, aparte del nombre de la protagonista, hay más referencias Austen, a mí todo esto me recordaba un poco a Jane Eyre, o como mínimo una parodia del tipo de novelas a las que Jane Eyre dio lugar. Porque también me pareció encontrar varios paralelismos con Rebecca, de Daphne Du Maurier.

Y hay también referencias no veladas a Jane Eyre e incluso a Cumbres borrascosas. La escritora preferida de Elizabeth Taylor sería Jane Austen, pero tanto su primera novela, At Mrs Lippincote's, como esta están - a mis ojos, al menos - plagadas de guiños y referencias Brontë.

En casa de los Vanbrugh, y a cargo de su alumna, Sophy, de 11 años, Cassandra se va adentrando, lo quiera o no, en los entresijos familiares de sus habitantes, todos - no podía ser de otra forma tratándose de Elizabeth Taylor - delineados a la perfección (que no perfectos: lejos, muy lejos, de ello) y de forma exquisita y, como siempre, de forma tan ligera, tan imperceptible, tan poco impuesta que parece que el lector recibe las descripciones de los personajes por telepatía.

Al final, el lector se encuentra con algunas sorpresas y algunas cosas predecibles que no creo que se deban a que Elizabeth Taylor no supiera darles más misterio, sino a que simplemente le daba igual. Enterarse de esto o de aquello, en algunos casos, no es lo que importa; lo que importa es cómo se llega a esa conclusión abiertamente.

Curiosa novela, tambien, porque pese a estar publicada en 1946, no hay apenas - ¿sólo una? - referencias o alusiones a la guerra recién terminada, al estado de austeridad en que el país estaba inmerso. La casa de los Vanbrugh, con pequeñas (o pequeña, en singular) excepciones es autocontenida. Quizá Elizabeth Taylor pretendía evadirse de la realidad - y con ella sus lectores - o quizá, simplemente, tan clásicas como el título de la novela - sus intenciones eran sencillamente las de escribir una novela al uso, sin toques actuales, atemporal en cierto modo, ya que el paisaje principal, aparte de la mansión decadente, que al fin y al cabo lo que simboliza es a sus habitantes, es el interior de los personajes.

En fin, que queda claro que no hay que fiarse de las perezas infundadas a la hora de coger un libro de la estantería. O al menos no cuando se trata de escritoras como Elizabeth Taylor.

Otras novelas de esta autora de las que he hablado:

- Mrs Palfrey at the Claremont.
- Angel.
- At Mrs Lippincote's.

Cabaret de mitjanit

2011-04-13T10:14:00.004+02:00

El viernes fuimos a ver de nuevo a las hermanas Marta y María Torras con su nuevo espectáculo Cabaret de mitjanit en la Sala Muntaner (vídeo aquí). De ese plan estaba yo al tanto desde hacía creo que semanas, cuando Manuel había comprado las entradas. De lo que no me enteré hasta un par de días antes era de que el espectáculo iba a hacer honor al nombre y ser al filo de la medianoche (empezaba a las 10:45), que para alguien que a partir de las nueve de la noche - si no antes, si no todo el día, de hecho - sueña con no moverse del sofá es una hora intempestiva total.

Así que ya avisé a Manuel de que más valía que no saliéramos muy tarde de casa o me fusionaría con el sofá y no me movería de allí. De ahí que fuéramos con tiempo para comprar el libro (que fueron los libros) de Javier Marías, con tiempo para cenar con calma y, como luego resultó, hasta con tiempo para sentarnos un rato en un Starbucks (¡primer frappuccino de vainilla de la temporada!).

Y el espectáculo, que es de lo que yo debería estar hablando, estuvo bien. Esta vez la sala era un poco más grande, había más gente y definitivamente más entusiasta que la vez anterior, cosa que siempre es de agradecer. Lo único que me sigue pasando con estas chicas es que no sé si tienen mal el sonido, el volumen o qué pero a veces me parece que tienen poca voz (cantan bien, pero bajito), que se pierde por debajo de los instrumentos (y eso que el otro día sólo había un saxo y un piano). Pero el espectáculo, que cuenta una historia unida por canciones de musicales y demás (aunque nunca nos quedó claro por qué, siendo todas en inglés oiginalmente, unas las mantenían en ese idioma y otras las traducían), se hace ameno. Es un escenario pequeñito con aparentemente poco atrezzo (aunque mucho vestuario) pero al que sacan muchísimo partido, cosa que siempre forma parte de la magia del teatro. Estuvo bien.

Pese a la hora y pese al hecho de que últimamente a cualquier sitio que vamos lo primero que digo al sentarme es "qué asiento tan incómodo, ¿no?" (gajes de no ser el sofá) aguanté perfectamente y tan espabilada que al volver a casa incluso pude hacer la breve incursión en el libro infantil de Javier Marías.

Y ese no fue el único evento del fin de semana para Manuel, que el domingo por la tarde se fue a ver una vez más a los Australian Pink Floyd en la sala Razzmatazz. Yo me quedé en casita tan ricamente ya que, aunque me queje de asientos incómodos en los sitios, los prefiero mil veces a estar de pie (y más en medio de un gentío). Volvió contento con unas gafas 3D que repartieron para ver parte del concierto. Qué moderneces.

Javier Marías

2011-04-12T10:18:00.001+02:00

El nuevo libro de Javier Marías, Los enamoramientos, salía a la venta el 6 de abril. Quería haberme escapado ese mismo día a comprarlo: no fue posible; al día siguiente tampoco. Por fin el viernes pude hacerme con él, ya era hora. Es una tontería pero me gusta comprar este tipo de cosas, cuando es posible, el día de su lanzamiento. Creo que es una secuela de comprar los discos de los ídolos adolescentes el día de lanzamiento. Al menos ahora confío en la tienda y en que tendrá libros para todos, incluso aunque vaya unos días después (con lo gafe que soy, eso es mucha confianza), no así entonces, que te apuntabas en una lista de "reservas" y todo y luego, meses después, ignorabas el hecho - porque conocías bien ese rincón de la tienda - de que parecía que no habían tenido la necesidad de reponer ni una sola vez el cargamento inicial.

En fin, volviendo a Javier Marías. No hay mal que por bien no venga, porque así pude ir a comprarlo con Manuel, que siempre ve cosas que yo no veo. Paseando por la sección de libros infantiles como quien no quiere la cosa (fue curioso porque ninguno de los dos dijo "vamos a ver los libros infantiles", simplemente acabamos allí), de repente Manuel, mirando un libro destacado, me dijo: "mira, hay otro autor llamado Javier Marías". Miré al mismo libro y, con detenimiento, sin aún coger el libro, le dije: "yo creo que es el mismo". Todo apuntaba a ello desde lo de "Mi primer Javier Marías" hasta la editorial (Alfaguara). Cuando abrimos el libro y vimos que era una colección coordinada por Arturo Pérez-Reverte ya no hubo dudas. Obviamente el libro ya no lo volví a soltar. Ven a buscarme se vino a casa con nosotros, que en realidad no habíamos ido a buscarlo y habíamos dado con él por pura casualidad.

Así que ayer cuando había un encuentro digital con Javier Marías en El País, yo tenía muy clara mi pregunta. Y parece que soy muy predecible: cuando Manuel llegó a casa y le conté que me había respondido supo, sin yo decir nada, que le había preguntado acerca del libro. Y hace un rato he visto este comentario de alguien que también adivina mi pregunta, y sin haber mencionado todavía el libro en el blog.

Eso sí, queda claro que las nuevas tecnologías (llámense teclado en este caso) y el señor Marías no terminan de congeniar. Porque si era otro el que tecleaba entonces tiene menos perdón aun.

Los enamoramientos lo tengo aquí cerca, esperando el momento de que me acabe la lectura actual para ponerme con él ipso facto. Y Ven a buscarme no pude resistirme a leerlo cuando volvimos a casa después de un evento (ya hablaré mañana) la misma noche del viernes. En fin, aparte de la curiosidad, encuentro que al libro le falta un algo - o quizá la literatura infantil no es lo mío, claro - pero vamos, que mal tampoco está.

Y esta mañana también me he enterado de que estará firmando en Barcelona por Sant Jordi. Cuando el viernes pagué los dos libros juntos le dije a Manuel que si venía a firmar por Sant Jordi le llevaría los dos libros para que los firme: el relevo a las nuevas generaciones en forma de Mister X ya no se puede ocultar. Y si Mister X tuviera nombre para entonces creo que todo sería mucho más sencillo a la hora de sugerirle la dedicatoria, claro.

En fin, que quizá los tiempos de ser fan no han quedado del todo atrás.

Bizcocho de arándanos y crema agria

2011-04-11T09:35:00.004+02:00

He perdido el don. Por lo visto en la vida sólo puedes estar pendiente de un tipo de telehorno, y como yo hasta julio tengo uno a tiempo completo, el otro es un desastre. La otra teoría es que como no tengo hambre, autoboicoteo la repostería inconscientemente, pero esa teoría es más absurda aun que la primera, que ya es decir.

Sea como sea, no hay forma de dar pie con bola últimamente: las galletas pedrusco, las madalenas de chocolate demasiado hechas y ahora esto. Las madalenas de manzana y canela parecen ser la feliz excepción que confirma la regla.

Entre los libros de repostería dar con este bizcocho fue sorprendentemente fácil. La inspiración no abunda últimamente, pero fue ver este y decidirme al instante. Tenía buena pinta y hacía siglos que no hacíamos nada con arándanos, que además parece que van de la mano con la llegada del buen tiempo. Del ambiente invernal de las manzanas de canela y manzana pasamos de un salto al ambiente primaveral o incluso estival de esta tarta, que además lleva vitamina C (los arándanos) y calcio (la crema agria, hecha con nata, yogur griego y zumo de limón). No hay nada como darse un capricho pensando que además es un poco sano.

Así que nos pusimos a ello el sábado por la tarde. La receta era muy sencillita y en muy poquito rato, sin olvidarnos de ningún ingrediente, todo se fue al horno dentro del molde de cake.

La receta decía que era hora y diez de horneado, a lo que Manuel dijo que seguramente sería menos porque nuestro horno siempre es más rápido. Yo como últimamente no acierto no dije nada más que al ser un molde de cake tardaba más en hacerse, claro.

Fue pasando el rato, subió de forma preciosa, empezó a tomar un color bonito y, cuando me gustó el color adquirido, la tapé con papel de plata para que no se dorase más y fin de telehorno, aunque el horneado continuase.

Al cabo de una hora empecé a pinchar sin mucha fe. La aguja salía un poco manchada per no demasiado. A la hora y cuarto salía limpia, así que lo saqué del horno. Una pena que, con lo bonito que había subido, para entonces hubiera bajado un poco (¿quizá esa era la pista de que algo había fallado?).

Cuando se hubo enfriado Manuel lo espolvoreó con azúcar glas y yo le hice fotos. La pinta, pese al volumen perdido, era buena. Al cabo de un rato decidimos probarlo y... sólo con empezar a cortarlo ya noté que la textura era de crudo. No de poco hecho, no, de crudo. No de faltarle unos minutitos más en el horno, no, de faltarle un buen rato más. Un desastre.

Y he aquí donde se cambiaron los papeles. Manuel, que hasta hace un tiempo, miraba mal los bizcochos que estuvieran menos que en su punto, saboreó dos trocitos con gusto, diciendo que pese a todo estaba riquísimo. Yo, que siempre he sido de rebañar los restos de masa cruda y no importarme las cosas poco hechas, ahora con lo de tener que tomar todo muy hecho (en este caso por el huevo), apenas probé una esquinita un poco más hecha. Justo castigo por haber perdido el don del horneado, aunque la aguja que salió limpia tampoco estuvo muy lúcida.

Conclusión: guardamos el bizcocho en el frigorífico y Manuel comerá lo que pueda hasta esta tarde, cuando tiraremos lo que quede por aquello de que no se ponga pocho. Y ayer por la mañana fue la segunda vez en pocas semanas que Manuel tuvo que buscarme un desayuno alternativo: en vista del éxito del de la otra vez, me volvió a traer un pastelito de crema y hojaldre que estaba delicioso y bien hecho.

En fin, lo dicho, que he perdido el don. Menos mal que siempre nos quedarán los pastelitos de crema.

Más tarde, Carole Lombard amenizó la plancha con su película de 1938 Fools for Scandal (saltamos muchas en el ciclo porque ya las habíamos visto en uno u otro momento), que estaba muy bien, aunque por lo visto en su día fue un fracaso total en taquilla. Eso sí, de nuevo incluía un pequeño número musical. Pobre Carole Lombard, lo mal que cantaba y siempre tan rodeada de música.

EDITADO 12/4/2011: Ayer lunes por la noche vimos que la Bizcochona que pusimos en el bizcocho había caducado hace un mes. ¿Tendrá algo que ver?

Highland Fling, de Nancy Mitford

2011-04-08T09:49:00.005+02:00

Aunque tengo una pila de libros pendientes de leer por y sobre las Mitford, lo cierto es que hacía siglos que no leía nada suyo. Ante el apabullamiento de qué leer de todo lo acumulado, opté por la decisión que siempre me resulta más sencilla: el orden cronológico. Y así le tocó el turno a Highland Fling, de Nancy Mitford. Su primera novela publicada rescatada del olvido por Capuchin Classics, que a finales de año rescatarán otras dos novelas suyas: Christmas Pudding y Pigeon Pie.

La verdad es que esta primera novela aún no es Mitford tal y como la conocemos por las novelas posteriores, pero ya empieza a apuntar maneras. Aquí, aunque ya un poco crítica con la (alta) sociedad que la rodeaba, todavía no había logrado ese humor ácido por el que luego conseguirá reírse de la gente de su grupo sin la necesidad de salirse de él. Este libro - muy cortito - es a veces más un retrato de la época que una crítica social. Y como retrato tal cual da un poco de rabia. No está mal si nos quedamos en la parte "retro": finales de los años veinte y un montón de jovencitos ricos (o de familias ricas) en su mayoría viviendo de las rentas y acumulando deudas mientras no son capaces, ni por necesidad, de mantener un trabajo (al que van en taxi, por supuesto, y del que se escapan a la hora de la comida para ir a comer al Ritz) y se dedican a pasar el rato de forma un tanto vacua, con bromas un poco tontas. Eran otros tiempos: los felices años veinte, claro. Disfrutaban de lo que la generación anterior, a causa de la Primera Guerra Mundial, no había podido disfrutar. A ellos, más adelante, les tocaría también la Segunda. El caso es que por ese lado tiene su toque de gracia y Mitford a veces no oculta que se burla de ese tipo de vida (aunque fuera el que ella llevaba), pero es que si uno lo pone en el contexto actual con, definitivamente, mucho menos glamour, vienen a la mente todos esos niños tontos que de vez en cuando salen en TV y a los que hasta dedican programas. Gente que cae mal y da rabia, y aunque los equivalentes de los años veinte eran mucho más inocentones, la equivalencia está ahí.

Aun así no quiero que parezca que, a causa de eso, el libro no me ha gustado, porque sí que me ha parecido, como mínimo, entretenido. Al fin y al cabo se lee para conocer otras vidas y otras situaciones, y esta es una más. Además, siendo Mitford, el humor, crítico o no, no podía faltar, así que siempre se producen situaciones muy divertidas mientras seguimos los pasos de estos jovencillos alocados y caprichosos, unos más que otros, pero a los que, casi en contra de la propia voluntad, se acaba cogiendo cariño.

Por cierto que el autor de la pequeña introducción (disponible, en inglés, aquí) no es otro que Julian Fellowes, ahora conocido por ser el creador de la exitosa Downton Abbey (y que nosotros vamos grabando pero aún no hemos empezado a ver).

En fin, que no es tan buena como las novelas conocidas de Nancy Mitford, pero es uan curiosidad que se deja leer y ayuda a conocerla mejor.

Más sobre Nancy Mitford en este blog:

- Love in a Cold Climate (Amor en clima frío) y su adaptación.
- Don't Tell Alfred (No se lo digas a Alfred).
- The Mitford Girls, de Mary S. Lovell.

Media mañana

2011-04-06T10:04:00.001+02:00

No tiene mala pinta en la foto, ¿eh? Mi comida/aperitivo/picoteo de media mañana para acompañar a la pastillita de hierro (que no puse en la foto: añadía demasiado dramatismo). Pues bien, en la vida real es un suplicio. Comer sin hambre es un pequeño drama por el que antes pasaba dos o tres veces al día, dependiendo de si tenía hambre para desayunar o no, para el resto de comidas muy pocas veces. Ahora resulta que paso cinco veces por el suplicio de comer sin ganas. Y me paso el día llena y mirando con recelo el reloj a medida que se acerca la siguiente comida cuando yo tengo la sensación de no haber digerido aún las dos últimas por lo menos. Ayer por la tarde se me echaba encima la hora de la merienda y la preparación de la cena y, ufff, de verdad que lo temía. Estar lleno y sin hambre no motiva mucho a la hora de preparar la cena, aunque sea algo tan sencillo como unas judías verdes. Aún quedan unas cuantas madalenas y ya ni siquiera sueño con comérmelas de una sentada. Con eso lo digo todo.

Es muy raro eso de casi nunca tener hambre. Y los días que me levanto con hambre ni siquiera es hambre de esa de sonar las tripas y desear hincarle el diente a lo que sea. Es un hambre difusa que no se parece en nada al hambre de verdad. El otro día escuchaba una canción ochentera de Bon Jovi (era predecible, claro: a Mister X Bon Jovi no le dice gran cosa, hay pocos violines):

La letra me hizo pensar sobre el tema cuando dice "our love is like a hunger without it we would starve". Que una se tenga que enterar de "cosas científicas" por Bon Jovi es raro, pero es verdad que la sensación de hambre está ahí para que no te mueras de hambre o de desnutrición. Y de ahí que yo tenga que comer con o sin hambre, claro.

Mi madre sugirió que comprara almendras para picar entre horas y ayer cuando salí a comprar las judías verdes que tenía pensado hacer y que se me había olvidado comprar antes me olvidé de comprarlas (¿qué decíais de la memoria y los despistes el otro día?) pero Manuel las trajo. De momento ayer tuvieron buena acogida, veremos cuánto tiempo hasta que se vuelvan un suplicio mental.

Y lo peor de todo es que estoy segura de que si el otro día en la visita al médico resultó que tenía que comer más, etc., etc., si no es en la siguiente visita el mes que viene o si no más adelante me llevaré alguna charla sobre haber cogido demasiado peso. Tiempo al tiempo.

En fin, que la foto de arriba ya digo que tiene buena pinta pero en mi cabeza la veo y la primera imagen que me provoca es la de un cerdito al que están cebando.

One of Our Thursdays is Missing, de Jasper Fforde

2011-04-05T09:19:00.002+02:00

Es complicado hablar de Jasper Fforde siempre, pero más aun cuando se trata de One of Our Thursdays is Missing, la sexta entrega de una saga que nunca supe bien cómo definir. Para ahorrarme estos líos yo siempre recomiendo probar con The Eyre Affair (El caso Jane Eyre): si ese gusta es probable que el resto también. Si ese es demasiado extravagante para los gustos de uno, entonces todos lo serán. Queda claro que yo me enganché a Jasper Fforde - un desconocido en 2001 - por el título de su primer libro, que si no me equivoco me encontré un buen día de verano en la Casa del Libro. El caso es que ese primer libro me encantó: ese universo alternativo en que la literatura era lo más y había investigadores literarios como Thursday Next me pareció fascinante. Además Jasper era un autor de mi agrado que cada año, puntualmente, sacaba una nueva entrega, que luego empezó a mezclar con otras sagas a las que yo me enganché por inercia y que, sin ser Thursday Next, disfrutaba mucho también. El año pasado leí el comienzo de la nueva saga, Shades of Grey, pero no oculto que cuando vi que había un Thursday Next nuevo a la vista me llevé una alegría.

Y por eso en Londres el de Jasper, recién publicado, fue uno de los primeros libros que compramos (también su Last Dragonslayer, una novela juvenil que Manuel se indignó al ver que yo no había comprado desde que salió el año pasado, ejem...). Fue curioso porque lo compramos en Waterstones con un descuento de 3 libras. Yo le comenté a Manuel que quizá en otra librería había ejemplares firmados, pero como ya tenemos muchos firmados por él (suena presuntuoso, pero es la verdad: algunos son comprados en las librerías sólo con la firma, un par de ellos dedicados en persona) nos vino mejor el descuento (qué cutre). Efectivamente, en alguna otra librería de las muchas que visitamos encontramos ejemplares firmados. Así pasó el tiempo hasta que la semana pasada lo cogí del montón (decir lo cogí de la estantería suena mejor pero sería faltar a la verdad: tengo una gran pila de libros esperando su hueco en la estantería...) y, ¿qué me encontré en nuestro libro con descuento? ¡Que estaba firmado y nosotros sin enterarnos!

También me encontré este fantástico mapa en las guardas de Fiction Island (la isla de la ficción) donde sucede la acción de este sexto libro pero creo que puede ser un mapa curioso tanto para conocedores del mundo Fforde como para simplemente gente a la que le gusta la literatura. Recomiendo hacerlo grande (o más grande aquí) y perderse en él: no tiene desperdicio. Yo creo que me podría haber acabado antes el libro de no haberme pasado grandes ratos contemplando el mapa.

El caso es que sin entrar en detalles de la novela - entre otras cosas porque me resultaría imposible: a Jasper Fforde hay que leerlo - esta sexta entrega me ha paecido buenísima. Está plagada de juegos de palabras (y muchos seguro que se me pasan), bromas internas (sí, hemos llegado a ese punto en que Jasper ha llegado a una especie de metaficción propia), chistes literarios, acción literaria y bromas acerca de la literatura y, curiosamente, el mundo real, que no tienen desperdicio alguno.

Definitivamente un gran reencuentro con Thursday Next y su(s) mundo(s). Y espero que no sea el último, aunque Jasper Fforde puede escribir lo que quiera que yo lo leeré igual (aunque sea con un poco de retraso, como la novela juvenil, de la que saca continuación a finales de año, por cierto).

Madalenas de manzana y canela

2011-04-04T10:36:00.001+02:00

Lo bueno de no acordarse de las cosas es que, cuando las repites, las vives como si no las hubieras hecho nunca. Lo malo de tener un blog es que estás encantado con la supuesta novedad y de repente te enteras no sólo de que no es una novedad en absoluto sino que es algo que hiciste hace apenas unos meses. Al enterarte se te queda primero cara de tonto y después cara de confusión porque si fuera posible que alguien hubiera escrito una entrada y la hubiera colado en el blog sin que te enterases, estás convencido de que esa sería la entrada.

Todo esto para decir que yo llevaba toda la semana pasada ilusionada con hacer madalenas de manzana y canela el sábado. Busqué la receta, compré los ingredientes necesarios, etc., etc., todo tan feliz, supuestamente imaginando lo ricas que estarían una vez hechas. En mi cabeza era una gran celebración azucarada en caso de que me prohibieran el azúcar o algo. Por suerte hace un rato he recogido los resultados y el azúcar ha salido bien (otra cosa es el hierro...). De hecho, la comadrona me ha mandado comer más este mes (!) y me ha dicho que, como cree que me he estado moderando con los dulces, este mes puedo darme algún que otro capricho. Por supuesto yo no he mencionado la repostería de los sábados y me ha hecho gracia lo de sus sospechas acerca de mi moderación con los dulces. En fin, habrá que hacerle caso en ambas recomendaciones: lo de los dulces es sencillo, lo de comer más un poco más complicado cuando en general nunca tengo hambre y como por comer a las horas de las comidas.

El caso es que el sábado nos pusimos manos a la obra con ellas, yo troceando la manzana, que no me suele gustar asada pero que desde el streusel del año pasado, resulta que la manzana ácida envuelta en bizcocho me parece riquísima. No termina ahí la sorpresa de sabores: juraría que el año pasado preparando el streusel probé la manzana y yo - que en manzanas sólo me gustan las rojas y bien crujientes - confirmé que no era de mi agrado. Este año, pese a haber redescubierto las lentejas (mi plato más odiado) gracias a Mr X y que debería haberme curado de espantos en el tema de los nuevos gustos en las comidas, me siguió sorprendiendo el hecho de no poder resistirme a probar un trozo mientras la picaba y luego, cuando estaba picando la segunda, desear que sobrara un poco para poder comer más. Sobró y qué rica estaba. Ahora queda una entera que me reservo para merendar un día de estos. Y ya no sé si me sorprendería o no ir a la frutería a por más, con esto nunca se sabe.

El caso es que salieron dos tandas de madalenas, con pinta bien rica. Y blanditas-blanditas, algo muy de agradecer después del fiasco de la semana pasada. Qué difícil aguantar para probar alguna un poco más tarde.

Las probamos y... hmmm... ¡qué delicia! No sólo eran lo contrario del mazacote de las "galletas" de la semana anterior sino que habían quedado en ese punto glorioso en que el bizcocho se deshace en la boca. En fin, que me supieron a gloria.

El domingo por la mañana le comenté a Manuel, sentada delante de la lata que contenía más de 20 madalenas, que yo creía que podría empezar y comer una detrás de otra. No por hambre, en realidad, sino por lo ricas que estaban (es decir: glotonería pura y dura). Me veo en la obligación de aclarar que me contuve y que me limité a dos. Y aunque aún quedan muchas y sigo pensando que podría acabar con todas de una sentada si me lo propusiera, creo que no es lo que la comadrona tenía en mente cuando me ha dicho lo de "darme algún que otro capricho" y "comer más".

Y así pasó ayer todo el día con la lata llena de madalenas de manzana y canela en mente y con la fuerza de voluntad a flor de piel en un constante acto de contención. Si no las hubiera hecho yo, pensaría que estas madalenas llevan algún tipo de sustancia adictiva. Eso o que Mr X es más fan de la manzana ácida de lo que parecía incluso cuando la picaba el sábado por la tarde.

Total, retomando lo que decía al principio, me planto a escribir mi entrada ditirámbica sobre las madalenas en cuestión, busco en el archivo del blog el streusel de manzana para los antecedentes de la manzana asada y me encuentro que en octubre de 2010 hicimos estas madalenas: no idénticas, porque resulta que el tiempo que yo tardé buscando en internet una receta que me convenciera me lo podía haber ahorrado ya que tengo un libro que la trae. En fin, me consuelo queriendo pensar que, dado lo ricas que han quedado esta vez, esta nueva receta es incluso mejor que aquella, claro que no recuerdo absolutamente nada de esas madalenas, ni siquiera lo que escribí en su día me sirve para refrescar la memoria. Nada, no me acuerdo de nada, si acaso, con gran esfuerzo, de la foto de las madalenas con los chicles de canela. Nada más.

En fin, dejando los problemas de memoria de lado y volviendo al día de ayer, con el estómago lleno pero siempre con las ganas de más madalenas en mente, hubo plancha y película. Película muy a punto por una casualidad total: Father of the Bride (El padre de la novia), de 1950, con Spencer Tracy y, por supuesto, una jovencita Elizabeth Taylor. La película es de sobra conocida así que poco cabe decir sobre ella, más que el hecho de que yo no la había visto nunca, aunque, como le aclaré a Manuel (y sería mejor que me hubiera callado): "sí que he visto el remake... (arqueamiento de ceja de Manuel)... muchas veces... (más arqueamiento)... Pues no está tan mal (la ceja se sale de la frente)".

El artículo del día

2011-04-03T16:41:00.005+02:00

Como ya dijo Manuel hace algunas semanas, Elvira Lindo y yo seguimos "mimetizándonos" en su columna de los domingos. Sin más preámbulos dejo que hable ella. Yo desde el principio ya estaba asintiendo:

"Hay verdades que solo se pueden contar a través de la ficción". La frase no es mía, me la escribió un día Soledad Gallego-Díaz, y me alegró que fuera ella, periodista, tan cuidadosa con los hechos, quien advirtiera que la ficción tiene un poder de contener el mundo en la vida de un solo personaje, que de inmediato, por esos extraños caminos de la identificación, se parecerá a la del lector, y le hará compañía y le dará consuelo. Hay verdades que solo se pueden contar a través de la ficción. Lo dijo alguien que había sido testigo de los horrores de la Segunda Guerra Mundial y que no supo o no quiso contarlo salvo a través de unos cuentos llenos de poesía y simbolismo, J. D. Salinger. Hay verdades que solo se pueden contar a través de las novelas. Me lo dijo un día el psicólogo José Luis Pinillos, que tanto sabe también de guerras y de la vulnerabilidad humana. Me confesó cuánto podía aprender un psicólogo de un buen retrato literario. Hay verdades que solo están en las novelas. Lo digo yo. Por mucho que se haya estudiado cómo era la vida de las mujeres en el siglo XIX, nada es más elocuente que la posibilidad de identificación con una de ellas. Con Jane, por ejemplo. Esa Jane Eyre que vio la luz por vez primera en 1847, firmada no con el nombre de su autora, Charlotte Brontë, sino con un seudónimo, Currer Bell. Por supuesto, se especuló mucho sobre su autoría y se atribuyó durante un tiempo, cómo no, a un hombre. Porque el hecho de que Jane Eyre hubiera sido escrito por una mujer hacía la historia aún más subversiva. ¿Cómo era posible que una niña que solo había conocido el desprecio y el maltrato de su familia, en el internado hubiera conservado intacta la dignidad y el deseo de actuar según su conciencia? Cuando yo leí este libro, con 12 o con 13 años, no eran esas las preguntas que me provocaba. No tenía en mente ninguna perspectiva histórica: Jane estaba actuando en el momento preciso en que yo me sumergía en sus páginas. Lo extraordinario es que no siendo mi situación personal en absoluto parecida a la de aquella pobre niña, el arrojo silencioso y contenido que muestra desde la primera página tuviera tal influencia sobre mí. De la misma forma que en un verso de Salinas el amante le dice a su amor: "Es que quiero sacar de ti tu mejor tú", hay libros, aquellos que se leen en un momento crucial de la vida, que sacan de nosotros nuestro mejor yo, o que nos ayudan a reconocer lo que somos y no lo que los demás quieren que seamos. Veo la nueva versión que de Jane Eyre se ha llevado al cine y pienso en cuál es la razón por la cual ese personaje, Jane, mantiene su valor inalterable en el siglo XXI, visto ahora por una mujer dueña, en la medida en la que una puede poseerla, de su propia vida. Es posible que esta sea la versión que más me ha gustado. Esa jovencísima actriz, Mia Wasikowska, sabe darle al personaje esa cualidad de pureza y determinación contenida que tiene. Aunque siempre se pone el ejemplo de aquella versión que protagonizaran Orson Welles y Joan Fontaine, a Fontaine siempre la he visto como una señora elegante, antigua y sufriente con la que me es muy difícil identificarme. Una vez y otra y otra, las que hagan falta, vuelvo a ver la misma historia. La de una Cenicienta que no es tal, porque la pobre chica finalmente no se casa con un príncipe azul, sino que rescata a un hombre destrozado. Vence el amor, pero también la valentía, la generosidad, la falta de codicia. Valores que nunca caducan. En esta sala del Upper West estoy tan entregada a las palabras de Jane como cuando tenía 13 años. Solo de vez en cuando me perturban las risas del público, que es capaz de soltar la carcajada en cuanto se da el más ligero comentario sexual o de puro deseo. Risitas incontenibles, nerviosas, que sirven de vía de escape para la vergüenza que provoca el sexo y a las que jamás me acostumbraré. Una vez que logro superar la molestia vuelvo a concentrarme en los pasos de Jane. Me pregunto cuántas veces en la vida una mujer se ve forzada a ser Jane Eyre, a defenderse del atropello, de la falta de respeto, de la condescendencia, y cuánto hay que agradecerle su ejemplo de valentía y arrojo, aun cuando la realidad está en su contra desde el nacimiento. Me gusta también que las películas no edulcoren el pasado, envolviéndolo con una pátina de belleza que convierte en entrañable la miseria de los pobres. En esta ocasión sentimos el frío de Jane; la incomodidad de los grandes espacios; la sordidez de esos castillos, tan bellos por fuera, tan lúgubres dentro; el mortal aburrimiento de un invierno eterno, de los días sin luz, de la vida iluminada por velas; la falta de sensualidad; el desprecio de clase; la soledad de la vida en un campo tan bello como atemorizante; la falta de consideración que despertaban aquellas jóvenes institutrices encargadas de desasnar a los niños de los ricos. Es posible que algunos lectores de mi generación no se acercaran a esta novela por considerarla literatura para mujeres. Ahora que ya no tienen nada que demostrar deberían atreverse. Como ocurre con tantos clásicos, se da por leído lo que jamás se leyó. Atrévanse. Y luego me cuentan si me equivoco al pensar que hay verdades que solo pueden contarse a través de las novelas.

Gran, gran artículo.

Noche de viernes: ciclo Auntie Mame

2011-04-01T08:39:00.001+02:00

Después de leer Auntie Mame (La tía Mame), de Patrick Dennis y de que se produjeran todas las casualidades de que Manuel conociera la obra a partir del cine y el musical y que el musical incluyera precisamente una canción navideña que descubrí de forma independiente, etc. decidimos continuar con la "racha" y montar un miniciclo Auntie Mame en el cine en cuanto acabáramos con el ciclo Thackeray. Visto lo largo que fue el ciclo Thackeray eso fue mucho más fácil decirlo que hacerlo, pero por fin le llegó el turno a la tía Mame.

Comenzamos con la adaptación clásica: Auntie Mame, de 1958, con Rosalind Russell, a la que hemos visto aquí y allá en nuestras películas dominicales. Desde esas películas hasta Auntie Mame pasaron unos cuantos años y antes, por muy Hollywood que fuera, los años se notaban (y menos mal). Tampoco le habían sentado mal y ella estaba espléndida en el papel alocado y divino de la tía Mame, un papel que se tomó muy en serio en su vida. Y la verdad es que estaba magnífica en el papel. Y la película/adaptación tampoco se quedaba corta. El libro de Patrick Dennis no puede ser fácil de adaptar e inevitablemente se quedaron cosas en el tintero (los niños ingleses evacuados, etc.) y se innovó con algunas otras, como la cena a la que Mame invita a los Upson y el final de la historia en general. Pero suele funcionar todo bastante bien si uno no se obceca en el "esto en el libro no era así" o "pues en el libro...". A mí es algo que me sigue saliendo espontáneamente, sobre todo con el libro en sí tan reciente, pero que he aprendido a domar y dejar de lado para ver qué tal resulta lo nuevo. Si lo nuevo no choca con lo que la historia supone para mí (al fin y al cabo todo lo que leemos lo adaptamos también; igual que es imposible adaptar a gusto de todos, cuando leemos adaptamos todo a nuestro gusto) aunque esté cambiado es otra forma de verlo y punto. A veces hay cambios que funcionan mejor y cambios que funcionan peor, cambios que tienen algún sentido y cambios absurdos en los que el adaptador se empeña por tontería y que no aportan nada. Lo que hay que tener en mente - que es lo que suele causar la indignación - es que la novela original es imposible cambiarla. Una adaptación es sólo lo que una persona hace de ella, pero no hay que perder de vista que es sólo eso, la "opinión" de alguien y punto.

Dicho todo lo anterior, debo reconocer que Mame, la adaptación musical de 1974, no es muy buena. La música está bien, pero la forma de contar la historia chirría un poco, porque va a saltos, hay cambios de esos un poco incomprensibles que no aportan nada (Norah y Agnes Gooch se fusionan en un personaje cuya personalidad no tiene ni pies ni cabeza, Beauregard deja de ser un benefactor en su primer encuentro con Mame, etc.) y Lucille Ball, también ya talludita y "past her prime" que decía Manuel, no le llega a la suela del zapato a Rosalind Russell (a la que no le hizo ni pizca de gracia que hubiera otra tía Mame: ella era la tía Mame), aunque cante.

De hecho esta la tuvimos que ver en dos partes porque yo me quedé frita en pleno número musical: recuerdo perfectamente que Manuel me dijo "este es el número más conocido" y por alguna razón encontré ese dato tan fascinante que me quedé dormida de repente. Otro día lo retomamos y acabamos de ver la película/musical. Y ya digo, se deja ver, pero, aunque sea sin música, es mejor quedarse con la adaptación de Rosalind Russell.

Otra actriz conocida que ha interpretado a Mame ha sido Angela Lansbury en Broadway (musical), así que quizá para haber hecho el ciclo realmente completo deberíamos haber escuchado alguna grabación.

Un día variado

2011-03-30T09:53:00.005+02:00

Ayer fue un día variado como pocos. A las 7:55 estábamos en la sala de espera del ambulatorio esperando a que comenzara mi prueba de la glucosa. No sé cómo serán los resultados cuando me los den la semana que viene - espero que buenos y poder así evitar la curva larga - pero desde luego la prueba de la glucosa, después de haber leído lo que había leído por ahí (eso me pasa por mirar estas cosas en internet; una y otra vez me digo que no voy a buscar nada más: la ignorancia en estos casos suele ser una bendición), una web que incluso la consideraba "la peor prueba del embarazo" o algo así, me pareció una soberana tontería. Ya sé que cada cuerpo reaccionará de una forma, no pretendo decir que a quien le da por caerse redondo o devolver se lo esté inventando, simplemente quiero decir que no se puede generalizar. ¿La peor prueba?

Ahí estábamos, yo incluso le había hecho pedirse un rato de la mañana libre a Manuel para que me acompañase, no fuera a ser que me diera por montar un numerito. Total, que me dan mi botecito de glucosa sabor "naranja o limón" (señores fabricantes del líquido: decídanse o pongan Naranja/limón o cítricos o qué sé yo, pero "naranja o limón" no da ninguna seguridad cuando todo el mundo te ha asegurado que ese líquido es el brebaje más repugnante del mundo). El caso es que está claro que mi paladar (espero que mi metabolismo también) tiene mucha tolerancia a las cosas dulces. Empecé bebiendo sin saborear pero luego tuve curiosidad y paladeé un poco y, la verdad, aquello sabía a Redoxón, no es mi sabor preferido pero de repugnante tampoco tenía nada. Y como yo también tenía sed, pues la verdad es que me supo mucho mejor de lo que esperaba. Me lo bebí tan rápido que la chica del ambulatorio me cogió el bote vacío con un "¡¿ya?!" acompañado de cara de sorpresa. Las otras chicas haciéndose la prueba se lo tomaban a sorbitos con mucha resignación, una de ellas diciendo que esperaba no devolverlo esta vez.

Ahí estaba yo, esperando algún tipo de reacción: mareo, pulso acelerado, lo que fuera. Pero si me dio algo fue un poco de risa tonta al principio. Y Mr X, que antes se volvía loco cuando tomaba un chicle con azúcar, tampoco se inmutó apenas ante tal subidón de azúcar. Se va integrando en lo de ser goloso.

Y así la hora que hay que esperar hasta que te pinchan. Manuel y yo comentábamos lo absurdo de que se hubiera tomado ese rato libre (sobre todo en caso de que haya que hacer la curva larga) y yo intentaba bloquear los oídos y sumergirme en Jasper Fforde mientras las otras tres chicas que se habían hecho la prueba me recordaban a jubiladas de esas que no tienen más tema que sus males y achaques y casi compiten por ver quién está peor: que si aquella no dormía, que si la otra tenía dolor de espalda, que si me duele aquí, que si me molesta allá, que si el marido de aquella se había puesto a desayunar esa mañana delante de ella que tenía que estar en ayunas (Manuel había desayunado también delante de mí, en ayunas, y yo no le había dado ninguna importancia, ¿qué iba a hacer el pobre, desayunar a escondidas en el cuarto de baño?). Un tipo de conversaciones en las que no pienso entrar y además mi aportación habría sido tan rancia como "pues yo no tengo males de ningún tipo".

En fin, con la prueba hecha y sensación, no de timo, porque mucho mejor no haberse encontrado mal, pero sí de "¿tanto rollo para esto?" nos volvimos a casa. Esperemos que la sorpresa no venga en los resultados.

Manuel se fue a trabajar y así a pasar las horas hasta el siguiente plan del día: ir al concierto del señor Roger Waters, antiguo miembro de Pink Floyd y grupo preferido de Manuel.

Nos sobró tiempo después de recoger la entradas en la taquilla del Palau Sant Jordi así que fuimos a dar una vuelta y conocer el recién estrenado centro comercial de Las Arenas. ¡Qué gentío incluso siendo martes! Todo estaba lleno hasta la bandera y, lo nunca visto, tuvimos que hacer cola para coger la escalera mecánica que lleva al mirador. Extraño, pero mereció la pena porque las vistas (salvo por donde sólo son de las terrazas de las cosas de al lado) son muy chulas, aunque para mi gusto el suelo tiembla un poco. Con eso y con un helado de Amorino (rico...) nos pusimos en marcha hacia el Palau de nuevo.

De camino a la entrada pasamos por un puesto de merchandising y comprobamos que una simple camiseta oficial costaba un mínimo de 35 euros. ¡Y a mí que las camisetas de exposiciones, conciertos, eventos de cualquier tipo, que cuestan 20 euros ya me parecen caras! Eso sí, la crisis ahí no se dejaba notar y la gente compraba esas y otras más caras.

Llegamos, no pronto, prontísimo, en parte motivados porque la placita que hay delante del Palau Sant Jordi estaba cuajada de mosquitos (ya en marzo...). Para tener asientos asignados no sé por qué corrimos tanto. El caso es que la hora y media que nos tocó esperar dentro se nos hizo eterna. Y los asientos tampoco hacían la espera muy llevadera, aunque ya entiendo que son gradas deportivas, no es que espere una butaca envolvente ni nada.

A todo esto Manuel intentaba ver hasta dónde llegaban mis conocimientos de The Wall, el mítico disco por el que está de gira el señor Roger Waters y comprobó que eran bastante superficiales, de modo que dejó de interrogarme enseguida.

El caso es que yo sabía y no sabía, mis conocimientos en esto, como en tantas otras cosas, son bastante aleatorios, en parte porque suelo quedarme con lo que me gusta/interesa. Sé, por ejemplo, que The Wall está muy influenciado por la Segunda Guerra Mundial, cosa que me gusta. Goodbye Blue Sky, por ejemplo, habla del Blitz. Y Vera no es otra que Vera Lynn con su canción/banda sonara de la guerra We'll Meet Again, etc., etc. Todo ello debido en gran medida a que el padre de Roger Waters murió en esa guerra. Y de ahí que luego en el intermedio el muro que ya cubría todo el escenario se llenara de fotos y pequeños textos de gente caída en combates (guerras, actos de servicio, simplemente estar allí, etc.), anónimos y no tan anónimos (Lorca o Sophie Scholl, por ejemplo), cosa que, con lo que me gustan a mí las historias personales, me pareció curiosísima.

En fin, que el concierto estuvo bien, Roger Waters, con sus sesenta y pico años está de maravilla sobre el escenario y me gustó que al final reconociese que The Wall lo había compuesto cuando era un hombre en absoluto feliz pero que ahora sí que era feliz (es un buen gesto y no le quita validez alguna al disco). Lo más espectacular de todo, claro, el montaje, las proyecciones* sobre el muro, etc. En fin, que sea una o no gran conocedora de Pink Floyd y/o The Wall el espectáculo se disfruta mucho. Mr X no sé si lo pasó bien o mal el pobre (el solo de guitarra de Comfortably Numb, canción que me gusta mucho, fue, con lo sensible que es él para los agudos, cuanto menos "notable") pero desde luego tuvo una noche movida, su primer concierto de rock. Ayer fue un día variado para nosotros, pero también para él: de buena mañana sobredosis de azúcar y por la noche sobredosis acústica. Pero bueno, lo pasamos bien.

* Compruebo que la gente es un poco cortita. Yo ya sé que en un concierto de rock, casi por definición, no se puede esperar que la gente siga las normas. Pero si la voz en off te dice que puedes hacer fotos pero que por favor sean sin flash tanto para dejar que las proyecciones sobre el muro se vean bien como para que a ti que estás haciendo la foto te salga algo más que una pared blanca (al saltar el flash la proyección desaparece) y tú pasas y haces las fotos con flash a pesar de todo demuestras que eres tonto a) porque tienes una cámara de fotos que no sabes manejar lo suficiente como para quitar el flash y/o b) porque cuando hayas llegado a casa habrás visto que tienes un montón de fotos de un muro blanco tal y como te advirtieron.

Galletas pedrusco

2011-03-28T10:27:00.004+02:00

Ya dije la semana pasada que había seleccionado dos recetas para el sábado y que optamos por la de las madalenas. Lo bueno de haber seleccionado dos es que la otra me quedaba automáticamente para este sábado.

Se trataba de unas galletitas con un poco de chocolate añadido una vez horneadas que tenían una pinta estupenda. Así que llegó el sábado por la tarde y nos pusimos con ellas. Lo primero chocante fue que la receta decía que, con esos ingredientes, salían unas 36 galletas y a mí, que tiendo a hacerlas demasiado pequeñas y siempre suelen salirme más, me salieron, por los pelos, 20. ¿16 galletas de diferencia? Extraño.

Fueron al horno, salieron del horno en aparentemente buen estado y, al rato, a Manuel le dio por coger una y se produjo el inconfundible y odiado sonido: como si dieras con una piedra sobre un plato. No es un buen sonido cuando en vez de una piedra lo que tienes en la mano es una galleta. Probó - o lo intentó - una y aquello no sólo sonaba a piedra, sino que era como meterse una en la boca y tratar de masticarla. El Mazacote™ había vuelto a nuestras vidas. A falta de enemigos a los que queramos romper los dientes, las galletas pedrusco se fueron directas a la basura. Suerte que, como mínimo, llevaban muy pocos ingredientes, tan pocos que yo tenía sospechas de que se hubieran dejado alguno en la receta. Buscando por internet encontré que más o menos suelen llevar esos, en algunos casos llevan también alguna cosa más, pero ayer Manuel encontró que hay quien dice que las galletas que llevan leche - como era el caso de estas - tienden a quedar así.

En fin, supongo que hemos aprendido una lección, pero me sentó fatal en el momento. Primero por el tiempo y los ingredientes perdidos y segundo porque las galletas se confirman como nuestro talón de Aquiles, casi siempre nos surge algún contratiempo con ellas.

Manuel propuso hacer otra cosa, pero yo ya estaba desmoralizada y sin ganas de hacer nada más. Además esta semana tengo la prueba de la glucosa y, brevemente, quise creer que el destino me llamaba a la moderación. Fue una creencia pasajera, ya que al rato lo que de verdad me peocupaba era que nos habíamos quedado sin desayuno rico de domingo.

Así que cuando Manuel salió tempranito a por el pan y el periódico volvió también con un pequeño pastelito para compartir de hojaldre y crema pastelera (adoro la crema pastelera). Entonces creí con más convicción que el destino me invitaba a darme un último capricho antes de la prueba por si acaso... Y también hubo cierta moderación, claro, ya que el pastelito no duró como la repostería del sábado: ayer no hubo merienda dulce ni hoy desayuno dulce ni nada. Espero que la prueba del azúcar salga bien, porque la vida sin azúcar la encuentro de lo más insulsa.

Ayer, después de la dosis "necesaria" de azúcar, tocaba plancha y película de Carole Lombard: Lady by Choice (que por alguna extraña razón aquí se llamó El ángel del arroyo), de 1934 y ya con ella como cabeza de cartel. Eso sí, para ser una actriz sin dotes musicales, no sé qué les pasa a sus películas que siempre tienen música por todas partes.

Plan para el resto de la tarde

2011-03-27T18:37:00.002+02:00

Para el resto de la tarde el único plan es sofá, más rato de luz natural y el libro amarillo de la foto.
Estoy enganchada al libro, y no sólo porque sea amarillo, aunque eso también contribuye.

Al zumo de la foto no esoy nada enganchada porque de hecho me decepcionó. Supuestamente era zumo de arándano azul, pero resultó que tenía un 70% de zumo de manzana y un 5% de zumo de arándano azul. No sé qué concepto tiene de las proporciones el fabricante, pero a mi entender eso es zumo de manzana con el suficiente arándano azul como para darle color. Y a eso hay que sumarle lo poco de zumos que soy yo, claro.

Y ese no hay sido el único desengaño culinario del fin de semana, pero el otro lo dejo para mañana.

De compras

2011-03-25T09:27:00.001+01:00

Como la entrada de hace un tiempo sobre la ropita, etc. de Mr X tuvo buena acogida y pese a que me propuse que esto no fuera un catálogo, como todo lo veo tan mono, no puedo resistirme a una segunda entrada. También es una forma muy práctica de que mi madre vea las nuevas adquisiciones.

Realmente lo mío con la anglofilia a veces roza extremos algo preocupantes. ¿Cuál fue uno de los primeros sitios en que miré modelitos y demás? Marks & Spencer, y qué alegría me llevé cuando vi que enviaban las cosas al extranjero. Los gastos de envío son un poco exagerados (7,50 libras), sobre todo ahora que me he acostumbrado a pedir libros sin gastos de envío a The Book Depository, pero se compensa con que la ropa es buena, mona y, en general, a mejor precio que muchas cosas de aquí. Así que hice un pedido que llegó a la velocidad del viento (seguramente impulsado por un viento similar al que nos acompañó en nuestro último día inglés; por cierto que para quien se pregunte por qué no fuimos a comprar las cosas en Marks & Spencer cuando estuvimos en Inglaterra la respuesta es tan sencilla como falta de tiempo y/o ganas de aprovechar el tiempo que teníamos en otras cosas). He aquí lo que pedí:

Lo que se ve doblado en packs de tres son pijamas de distintas tallas. Cuando vi que en Marks & Spencer tenían ropita del osito gris que tanto me gusta (yo tengo un montón de cosas de ese osito, desde el llavero de las llaves de casa, hasta un adorno del árbol de Navidad, pasando por un peluche, etc.) supe que algo caería seguro. Los otros pijamas en tonos más fuertes son claramente inspirados por la anglofilia, aunque en realidad los cogí porque me gustaban los colores. Y por último un trajecito que me pareció monísimo, sobre todo cuando vi este detalle de la parte de detrás.

El gorro, que es reversible y por el otro lado es de rayas blancas y azules, fue un añadido de última hora con el que ahora estoy encantada. Lo compré sin darme cuenta de que hacía juego perfectamente con el trajecito anterior, por cierto.

Pero bueno, también el otro día fui de compras a la vieja usanza y arrasé en unas cuantas tiendas. Aparte de algunas sabanitas bajeras que no he puesto en la foto por poco emocionantes (son como esta que ya puse enviada por mis padres), compré más sabanitas de arriba, toallas, un conjunto de camiseta con cubrepañal que me resultó irresistible y un arrullo al que tampoco me pude resistir (cuando llegué a este punto enseñándole las compras a Manuel, me paró y me preguntó qué era un arrullo, qué risa), a pesar de que parece ser que los arrullos vendrán prestados. Pero encontré las letras y los colores en que están bordadas irresistibles.

Eso sí, con la elección del arrullo demostré ser una clienta muy poco cuadriculada. Como había cogido la sábana y la toalla de nubecitas, la chica de la tienda quiso que comprara el arrullo a juego en vez de este, me negué y la pobre se quedó un poco asombrada.

Y sí, resulta que, sin ser hecho a propósito de verdad, todo está quedando en tonos azules y blancos (con la excepción del arrullo anárquico). No es intencionado niño-azul, es simplemente que, por si alguien no lo ha notado a estas alturas (véase el color de fondo del blog), el azul me gusta mucho y punto. Claro, soy fácil de predecir y en todas partes me asaltan con el "es niño, ¿no?" que yo me veo - innecesariamente - en la necesidad de matizar con un "sí, pero bueno, aunque fuera niña tampoco creo que le comprase muchas cosas rosas" (aunque sí protesto desde aquí: ¡hay muchas más cosas para niña que para niño!).

Siempre me acuerdo de una de las protagonistas del libro de Maggie O'Farrell, The Hand That First Held Mine, que decía que estaba harta de los tonos pastel para bebés, y que ella al suyo sólo le ponía colores fuertes (los pijamas de arriba rojos, azules, etc, son un pequeño homenaje también). Yo no tengo nada en contra de los pastel, por suerte, menos tratándose del azul, y además lo de los colores fuertes, no sé en Inglaterra, pero aquí es más fácil decirlo que hacerlo.

Y como de momento (aún) no es todo para Mr X, yo también recibo algunas cosas. Hace un par de semanas una tía mía estuvo en Barcelona y vino cargada con todo esto para mí. Todo me va que ni pintado: cosas de papelería, un precioso cartelito de té (pendiente de colgar aún, hay que encontrarle hueco) y un osito monísimo. Los cuadernos y agendas (ambas personalizables para cualquier año) me tienen encantada de la vida. Aunque estamos en marzo ya he decidido que la rosa de Milk Tea será mi agenda el año que viene, si por fuera es mona por dentro lo es aun más y yo no me canso de hojearla (tiene muchos dibujos) una y otra vez.

Jane Eyre

2011-03-24T09:36:00.002+01:00

Hace un par de días me quedé huérfana de Jane Eyre. No hay otra descripción posible. Hay muchísimos libros que te dejan una sensación parecida, pero a mí ninguno me deja como Jane Eyre. Lo he leído tropecientas veces y, sin embargo, al leer la última palabra podría volver a la primera y leerlo de nuevo. Sobre todo porque por mucho que se lea y, en palabras de Maelström, "Jane Eyre no se acaba nunca". Soy poco partidaria de buscar simbolismos, conexiones, asociaciones y demás en las diferentes expresiones artísticas. En principio no me parece mal, pero llega un punto en que parece que tales interpretaciones quieren imponerse y dar por hecho que el creador las buscaba, cuando en la mayoría de los casos no tenemos ni idea de si fue así. Hace poco veíamos a Juan Marsé en televisión comentar que una estudiante jovencita una vez le reinterpretó Últimas tardes con Teresa y él se indignó porque no lo veía así y la chica se fue llorando. Como digo, no estoy en contra de las reinterpretaciones y las teorías, pero sí que estoy en su contra cuando pretenden venderse como parte integral del libro. Cada uno que lea los libros a su entender.

Todo esto para decir que Charlotte Brontë era muy grande (aunque muy pequeñita en la vida real) pero no sé hasta qué punto todas las conexiones, paralelismos y demás que una va encontrando lectura tras lectura tienen sentido o están allí de forma consciente. Si lo están, demuestra que, tras una fachada aparentemente sencilla, Charlotte controlaba totalmente un montón de hilos complicadísimos de seguir. Si no lo están, demuestra que el libro es una joya a pesar de todo. En cualquier caso leer un libro por enésima vez y disfrutarlo como si fuera la primera - o más incluso - tiene ya mucho mérito.

Sin querer estropearle la historia a nadie, sólo diré que el otro día, mordiéndome la lengua para no gruñir en alto demasiado, le comenté a Manuel que, sin embargo, cuanto más lo leo y, por ello, más se supone que debería entender (ya no digo empatizar, sólo entender) a un personaje como St. John (pronunciado "sinjin", por cierto), a cada lectura me saca más de quicio ese hombre, quizá siempre haya sido así de odioso, quizá la perspectiva de 1847 era un poco más amable con él. No puedo con él, y ojo que no digo que quiera prescindir de ese trozo de la novela, porque no es así, si un trozo de un libro te saca de tus casillas el trozo tiene su mérito y ha de quedarse, lo malo sería que aburriera. Simplemente a veces me gustaría poder colarme en la novela al más puro estilo Thursday Next (personaje de Jasper Fforde) y darle un par de bofetadas.

Como siempre, la relectura de Jane Eyre ha disparado la "Jane Eyre obsession" como Manuel la llama, que nunca se disipa del todo, pero que siempre se hace más visible - o audible sería más correcto - porque no para de sonar el musical de Broadway que tanto me gusta y tanto recomiendo (una vez más: aquí está en su versión de Toronto, un poco diferente a la de Broadway, pero lo suficientemente parecida como para hacerse una idea. Es totalmente legal y está colgada en internet con el beneplácito de las partes interesadas). También han contribuido factores como el viaje a Haworth o el estreno limitado de la nueva película en Estados Unidos (¡qué ganas de verla YA!).

Mientras la película llega (oficialmente se estrena en España en septiembre), yo llevo ya tiempo deleitándome con todo tipo de trailers, imágenes del rodaje, fotos (una de ellas desde hace tiempo como fondo de pantalla en el ordenador), fragmentos, etc. y, sobre todo, con una de las cosas que más esperaba de ella: la banda sonora de Dario Marianelli. Adoro su banda sonora de Atonement (Expiación) y cuando me enteré de que él estaba a cargo de ponerle música a esta nueva Jane me llevé una gran alegría. Y debo decir que no me ha decepcionado en lo más mínimo. No sé cómo se complementará con la película, pero para mí, leyendo el libro y en plena "Jane Eyre obsession", esa música define y cuenta la historia a la perfección. En Amazon pueden escucharse fragmentos de todas las piezas y quien tenga Spotify (yo no lo tengo, menos mal que Manuel sí que está puesto al día en estas cosas) puede oírla completa. Junto con el musical, ha sido la música más escuchada en los últimos días.

Y ahora una pequeña anécdota: como cuando entramos a la casa-museo de las Brontë, no sé si las patadas de Mr X son para bien o para mal. Mientras no sea más claro, yo las interpreto como para bien, que ya tendrá tiempo de quejarse. El caso es que el violín es una forma casi infalible de ponerle en marcha: en una película, en el concierto al que fuimos al Auditori, etc. es sonar un violín - supongo que por lo agudo, no es que me esté montando películas acerca de dotes musicales innatas, sobre todo teniendo en cuenta mis dotes musicales - y empezar la fiesta. La banda sonora de esta nueva Jane Eyre es prácticamente a base de violín, con lo cual, con lo mucho que la he puesto y la vuelto a poner una y otra vez, la fiesta ha sido constante. Un día, después de tenerla mucho rato puesta tuve que pararla para que el pobre niño descansara y así fue (lo cual me hace pensar que a lo mejor efectivamente es más protesta que fiesta, como quien da golpes con el palo de la escoba en el techo cuando los vecinos de arriba se ponen a bailar flamenco a las tres de la madrugada). El caso es que es muy curioso.