Below Stairs (En el piso de abajo), de Margaret Powell

Lo he dicho en más de una ocasión, pero me repatea la gente para la que "cualquier tiempo pasado fue mejor". Puede que refriéndose a algún aspecto concreto antes se viviera mejor, pero en general me cuesta creerlo y lo el aspecto positivo creo que llevaría como contrapartida muchos negativos.

Una cosa es ser nostálgico o disfrutar leyendo sobre el pasado. Quién soy yo para criticar eso cuando mi imaginación parece varada permanentemente en la Inglaterra victoriana o de la primera mitad del siglo XX. Pero de ahí a desear haber vivido en aquellos tiempos hay un trecho y la (falsa) nostalgia no me da para tanto. No niego que viajaría con gusto - y con billete de vuelta garantizado - al pasado para conocer cómo era todo de primera mano, pero si existe el riego de que el billete de vuelta se pierda por el camino, yo no me muevo de aquí.

Adoro series como Upstairs, Downstairs (la serie original, la actual ni frío ni calor) o Downton Abbey, pero hay que verlas sabiendo que juzgar cómo se vive en una época determinada según ellas es como, qué sé yo, valorar cómo se vive en la actualidad viendo Mujeres ricas. Y luego la gente de "cualquier tiempo pasado fue mejor" las usa como ejemplos de todo lo bueno que se perdió. Por eso es de agradecer la existencia de libros como Below Stairs (En el piso de abajo) de Margaret Powell, publicado por primera vez en 1968.

Margaret Powell no se corta y cuenta su trayectoria de niña que ayudaba en la cocina a cocinera con pelos y señales y de primera mano. Con un toque de amargura también, eso es cierto, ¿pero quién no sentiría cierto resentimiento al recordar cómo le hacían planchar los cordones de las botas ajenas cada mañana? La horrorosa rutina de las criadas ya la conocía por The Victorian House, de Judith Flaners, pero recordarla siempre me espanta.

Un libro que se lee muy rápido, con mucha curiosidad y que sirve para quitar el tinte rosado de las gafas que reparten con ciertas series históricas. Creo que a partir de ahora voy a tener un ejemplar de sobra para regalarlo cada vez que alguien suspire con nostalgia al recordar el bonito pasado. Al entregar el libro intentaré, además, contenerme y no darle con él en la cabeza.