Brezo para Emily

Hace unas semanas, cuando Elvira puso fotos de brezo en su blog, supe por dónde irían los tiros de la entrada que, el 19 de diciembre (o sea, hoy), conmemoraría la muerte de Emily Brontë hace 161 años.

La pequeña pero punzante anécdota que voy a contar divide a los eruditos Brontë de tal forma que da nombre al grupo de entusiastas que la siguen: la escuela de pensamiento del brezo púrpura. Aunque Purple Heather School suena mucho mejor.

Resulta que en su biografía de Charlotte Brontë, Elizabeth Gaskell incluyó la anécdota de que el 19 de diciembre de 1848, Charlotte Brontë se levantó bien temprano y se dirigió (tanto como puede dirigirse alguien a algo que comienza en la misma puerta de su casa) hacia los páramos en busca de alguna ramita de brezo que hubiera quedado de la época en que este florece, en agosto-septiembre y hacer así una especie de "si Emily no va a los páramos, los páramos van a Emily". Emily, que estaba muy enferma con tuberculosis, se negaba a recibir tratamiento médico alguno y se obstinaba en hacer su vida normal y despreciar cualquier ayuda que se le ofreciera.

Así que ahí estaba Charlotte de buena mañana buscando una ramita de brezo, o eso afirma Gaskell y con ella la escuela de pensamiento del brezo púrpura. Según ellos la encontró, la llevó a casa y se la dio a Emily, que ni tan siquiera reconoció su flor preferida. Pocas horas después, recostada en el sofá (o eso cuenta la leyenda, los expertos afirman que lo más probable es que a pesar de todo estuviera en la cama), Emily Brontë, no se sabe si como broma final o en serio, dijo "si queréis ahora podéis llamar al médico". Salieron corriendo a buscarlo pero para cuando llegó no pudo hacer más que certificar la muerte de Emily que, según una carta de Charlotte y metafóricamente o no, "se había resistido a apartar los ojos del sol".

Por extensión, la escuela de pensamiento del brezo púrpura es aquella que tiende a creerse demasiado las leyendas un tanto apócrifas (Gaskell tiene cierto peso por haber conocido a Charlotte y asegurar que muchas afirmaciones venían de ella, entre ellas la de esta anécdota, pero también se dejaba llevar mucho por la ya entonces fabricada leyenda, en muchos casos por la misma Charlotte, y por cotorras cuyas historias tenían más de malicia y de cotilleo que de verdad) tirando un poco a lo irreal en vista de las circunstancias miradas en frío.

Pero a veces da un poco igual que las cosas sean verdad o mentira. Manuel tiene dos frases que le gustan mucho: "si non é vero, é ben trovato" (bien está aunque no sea cierto) y "print the legend" (publica la leyenda) que vienen al caso aquí. Yo no sé si es verdad que Charlotte Brontë se lanzó a los páramos en una mañana heladora de diciembre en busca de una improbable ramita de brezo en flor, probablemente no, pero es una historia que me gusta mucho, si no puede ser real al menos que sea figurada.

Y como no todos somos Charlotte Brontë (esto ya lo afirmé hace unos meses), yo sólo me puedo aventurar a mi archivo fotográfico y dedicarle a Emily Brontë sus páramos (con el añadido de unas pequeñas esculturas en forma de libros, una obra de arte allí en medio llamada "paisaje literario") con el brezo en flor y aspecto de enorme alfombra.