Flores

Ha empezado la temporada de flores, esas grandes desconocidas. Yo las miro, las huelo (y una de estas huele de maravilla), les hago fotos pero soy incapaz de llamarlas por su nombre, salvo por la margarita (blanca). A la morada hasta ayer la llamaba "especie de margarita rara morada" pero gracias a Elvira me enteré de que se llama margarita africana. Mucho mejor así.

El caso es que Manuel las trajo el sábado y pensamos que durarían un par de días. Y hoy es jueves y aún duran, y eso que las pobres pasaron por el trance de un suicidio colectivo cuando las dejamos (las dejó Manuel, de hecho*) en un sitio empinado del que terminaron por caerse. Siguen oliendo - menos, eso sí - de maravilla y una de estas fotos queda preciosa en mi fondo de escritorio.

*Para que no todo sea barrer culpas para fuera debo confesar algo que no había contado aquí antes por pura vergüenza: el final de nuestra segunda flor de pascua. Este año debía de pesar alguna maldición sobre ellas y nosotros porque la segunda... la segunda acabó muerta bajo mis pies. La tenía puesta en el suelo al lado de la cama dándose un baño de luz y no me acordé y quise pasar y de repente, zas, la pobre planta estaba partida a la mitad. Ahora me río un poco, pero en su momento me dio tanta pena.